Украденная невеста - Татьяна Олеговна Новикова

номер и извиниться, а то не просто свадьбу расстроила, но ещё и семейную жизнь поломала.

– Игорь, ещё раз здравствуйте, – вновь произношу в трубку, – а вы не дадите номер вашей бывшей супруги? Хотела извиниться перед ней тоже. Гложет меня мысль о том, что я стала виновницей вашего разлада.

– Э-э-э, да зачем перед ней извиняться? – долго колеблется он, но затем добавляет: – После развода Ирка уехала горевать в Турцию и там осталась жить. Парня себе местного нашла, за месяц замуж выскочила. На кой ей твои извинения?

Блин, этот вариант точно отпадает.

Ну и что делать?

Разумеется, моя работа могла не понравиться кому угодно, только люди этого не озвучивали. Что теперь делать? Обзванивать все семьи, к торжествам которых я приложила руку?

«Здравствуйте, мы общались полгода назад. Кстати, как вам свадьба?»

Попахивает психическим отклонением.

Так и не придумав, как поступить, я решаю съездить в свадебный салон, с которым давно договаривалась о сотрудничестве. Посмотрим, что мы сможем друг другу предложить. Надо хоть чем-нибудь заняться, а то от ничегонеделания можно свихнуться.

Я открываю входную дверь, но застываю на месте. В общем коридоре высится корзина, наполненная алыми розами. Если кто-то забыл, моя квартира уже забита ими поз завязку. Записка максимально лаконичная:

«Спасибо за вчерашний вечер…»

Без подписи. Интересно, это такой неоригинальный товарищ Кондратьев или Вова решил утопить меня в цветах?

Не придумав ничего лучше, я оттаскиваю цветы к квартире соседки, немолодой уже тети Вики, которая, сколько я себя помню, находится в активном поиске мужа и заодно отца своим пятерым детям. Нажимаю звонок и отбегаю в сторонку, чтобы остаться незамеченной.

– Ой… – восклицает тетя Вика, выскочив наружу в одном пеньюаре. – Какая прелесть! Неужели Саша… Или Женя…

Если учесть, что в записке конкретизировано, что благодарят за вчерашний вечер, меня одолевают некие сомнения. Впрочем, ничего страшного. И соседке приятно, и мне спокойно.

С довольной ухмылкой я сбегаю вниз по лестнице.

Между тем, судьба уже подготовила новые неприятности.

И они ожидали меня в том самом салоне.

Глава 8. На грани взрыва

С утра пораньше, то есть к полудню, решаю разобраться с царапиной на машине. Точнее собираюсь заглянуть в фотостудию, около которой меня "осчастливили", и потребовать запись с местных видеокамер. Все равно надо туда заехать за оставшимися свадебными платьями, чтобы отвести их обратно в салон. Вчера не успел это сделать, а сегодня как раз образовались свободные часы.

За стойкой администратора опять сидит вчерашний светловолосый мальчишка. Смотрит на меня испуганно, смешной такой.

– Ну что, Тимоша, начнем экзекуцию?

Я всячески кривляюсь, настроение сегодня шальное. Хочу издеваться над окружающими и смотреть, как они растекаются у моих ног.

– Какую экзекуцию? – мямлит Тимофей, лихорадочно оглядываясь по сторонам в поисках поддержки, видимо.

– Я ж знаю, что это ты мне машину испоганил, – подмигиваю я, весело барабаня пальцами по стойке. – Так что требую немедленного разбирательства! С кровопролитием и все такое. Давай, милок, пошевеливайся, мне нужно глянуть записи с ваших камер видеонаблюдения.

Мне не терпится скорее разобраться с этим недоразумением. Но Тимофей неожиданно хватается за голову и восклицает:

– Простите, я идиот!

– Разумеется! – охотно поддакиваю я. – Но к чему так переживать?

– Меня заставили, – чуть ли не плачет Тимофей. – Понимаете, меня бы уволили иначе, а мне очень нужна эта работа… Что я мог сделать? Я же мелкая сошка, я…

– Так, стоп, – жестом заставляю Тимофея замолчать и таращусь на него, как девственник на опытную женщину. – Что-то я перестал что-либо понимать. Вроде слова знакомые, человеческие, а их смысл до меня не доходит. Давай-ка еще раз и с самого начала, ага?

Тимофей судорожно кивает, мнет бумажную салфетку в руках, даже не пытаясь скрывать, как сильно нервничает.

– Это я вашу машину поцарапал. Мне… приказали. Я не хотел. Честно! Понимаете? Меня заставили! И вашу бронь залов тоже я снял, не было никакого технического сбоя. Был приказ начальства отменить ваши забронированные часы и подпортить машину.

Я как говорится, так и сел. Только стоя. Тяжело навалился на стойку администратора, единственную преграду между мной и моей будущей жертвой, которая вот-вот падет от моего крепкого рукопожатия его горла.

Вот и приплыли. Я ж откровенно прикалывался, когда катил бочку на Тимошу, этого безобидного блеющего паренька. Просто хотел поиздеваться над ним, развлечения ради. Мне даже в голову не могло прийти, что своей дурацкой шуткой я попаду в точку.

– То есть ты хочешь сказать, что это ты все подстроил? – говорю нарочито ласковым голосом.

– Не я, – Тимофей так активно мотает головой, что мне кажется, будто она сейчас отвалится и без моего вмешательства. – Мне приказали. Руководство! Честно, я…

– Кто? – рычу я в бессильной злобе. – Какая тварь сказала тебе так поступить со мной и моей машиной?

– Мне приказали, понимаете, это все руководство…

– Имя! – гаркаю я так, что Тимофей подскакивает на месте и разливает остатки чая на клавиатуру.

– Степан Анатольевич, – шепчет он одними губами. – Понимаете, он…

Администратор что-то бормочет себе под нос, но я уже не слушаю, чувствуя, как мозг начинает закипать от вселенской несправедливости.

* * *

– Степан Анатольевич? Владелец фотостудии, что ли?

Тимофей кивает, а я хмурюсь еще больше. Ничего не понимаю. Сколько раз с ним пересекались, нормальный мужик же. С чего бы ему мне свинью подкладывать? Не могу взять в толк.

Тимофей говорит-говорит, но замолкает на полуслове, глядя на мое выражение лица. Подозреваю, что я сейчас похож на самого дьявола во плоти.

– Ты действительно идиот, – тихо говорю я голосом, полным яда. – Но ты молодец, что сознался. Мне ничего не стоит упечь тебя за решетку, но сначала я поговорю с твоим драгоценным начальством. А сейчас проводи меня туда, где я смогу посмотреть записи с камер видеонаблюдения и убедиться в твоих словах.

– Боюсь, что это не имеет большого смысла, – еле слышно говорит Тимофей.

– Что