Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2 - Коллектив авторов

Опять

Опять про стрекозу и муравьяВ который раз рассказываю я.Что до Крылова, то ему милейБескрылый трудоголик муравей,Поскольку труд – не тот ли самый кит,На коем мир из века в век стоит.Действительно, стоит – из века в век,И муравью подобен человек.Но в мир без шелеста стрекозьих крылЯ б не вошёл. И дверь бы не открыл!Мир, состоящий только из труда,Не будет настоящим никогда.Я в мире быть согласен муравьём,Чтоб стрекозою тылетала в нём.

Олег Зорин

* * *

Ничего нет у Бога вечногоСредь изломов библейских дней,Под небесной дорогой Млечною,В бренном мире земных страстей.Так позволь целовать до одуриВахлаку твой манящий стан,Ведь недолог, воспетый одами,В этой жизни любви дурман.Сединой запоро́шит волосы,Отцветут над рекой сады,Прочертив вдоль берёзок полозомЗа ограду конец судьбы.Бросит время на деревяннуюКрышку гроба могильный пух,Из мытания окаянногоВ ад отправив мой грешный дух.

Переоценка ценностей

Пусть мало времени осталосьДля дел земных, зато взамен,Сдувая бренную усталость,Сподобил ветер переменВоспринимать, как откровеньеИ праздник, дни календаря,Взирая с трепетным волненьемНа то, как робкая заря,Над горизонтом разгораясь,Лазурь вплетает в небосводИ, серебром переливаясь,Разлив сияет росных вод.

Галина Ильина

Черёмуха

Зачерёмушело вокруг,Запрохладило, зазнобило.А весенний ветер – упруг,А весеннее солнце – в полмира!То ли снег в лицо, то ли цвет...Горсть черёмуховой позёмкиТишиной застилает след,И становится шаг негромким.Родниковой свежестью деньНапоён – и поэтому хладен...И царят полутон, полутеньВ горьковато-густом цветопаде.

Питерские крыши

Питерские крыши стали выше,Чем осенний сникший небосвод.Глуше звуки, но яснее. СлышуСлов уставших сурдоперевод,Листопада вздох, ветров одышку,Шепоток щемящий: шу-шу-шу...Питерские крыши. Дождь застывший.Осень. Тишиной прошитый шум.

* * *

Бинтует сердечные раныПрохладой густой Млечный путь.И как-то тревожно и странноИ хочется птицей вспорхнутьВ небесную высь, в невесомость,В ночную лечебную тишь.Врачует неспящую совестьВид медленно тающих крыш.

* * *

На бездорожье и тропа – дорога,Как на безрыбье и пескарь – налим…Ты подожди, товарищ мой, немного,Нальём вина и тихо посидим,Поговорим о нашей жизни трудной,О быстротечности пустого бытия.Глядишь – и отдалим немного судныйНелёгкий день…Не мне учить тебя,Что утро ярче, чем туманный вечер,Что в молодости слаще, чем сейчас,А эта наша на закате встречаПоследней может статься…Только в час,Когда задуют нашей жизни свечи,Заплачут-зазвонят колокола,Мы вспомним этот немудрёный вечер,Тропу, безрыбье, праздные слова…

* * *

Дождь со снегом опять в Рождество,И в Крещение – снег с дождём.Исковеркано естествоУ природы. А мы все ждём,Что наступит зима вот-вотИ снегами укроет грязь.Ярким инеем расцветётНа окошках снежинок вязь.Только месим который годНа дорогах густой кисельИз пустых надежд и хлопот...Так и кружится карусель.

* * *

Сон разума рождает чудовищ...

Зима демисезоньем хмурымНа землю прилегла понуро.И с сумерками целый деньМоя соперничает тень,И тихо вязнет в хмари влажной.Ненатуральным и бумажнымНа ощупь кажется лицо.И лёгонькое пальтецоНа шубу не сменю никак.Уж дважды клеила башмак,Но вновь напившись до похмельяИз луж отравленного зелья,Он расползается по швам.

* * *

Как парное молоко,В кринке неба – облако!Широки у кринки стенки,Только облачные пенкиЛьются прямо через край.Хочешь, кружку подставляй!

* * *

Чёрное море в белых барашках,Вкрадчивый шорох волн,Парус пузырится белой рубашкой —Там одинокий чёлн.Горы направо, горы налево,А между ними – синь.Сердце щемит от адыга напева,Или от здешних вин.Перебираю солнце ногами,Словно ожог – загар.Пахнет домашними пирогами,От шашлыков – угар.Ритмом далёким восклик «чурчхела!»Музык различных гвалт.В горных аулах черешня поспелаИ на лотках – развал.Ракушки всякие – круглые, плоские,Встречных улыбок свет.Всё это юг, всё курорт черноморский.Берег, где времени нет.

Наталья Ильина

Дуэт

Пеленой дождя укрыты крыши,Листья, травы. Влажно слепнут окна.Дождь шумит, стучит, шуршит чуть слышно,Свесив струй прозрачные волокна.С ветром песню дождь поёт дуэтом,Ветер зло картавит в ржавых трубахИ наотмашь хлопает при этомСтарой ставней – раздражённо, грубо.А потом, ворча, укроет плечиВлажным пледом и подвяжет космы,Улыбнётся, глядя в бесконечность,Дунет резче – дождь польётся косо...

Осень

Осень, тропинкой из лета, к порогу зимыСонно бредёт, вороша облетевшие листья.Наши пути затерялись, теряем и мыВажное что-то, а что-то не очень – из жизни.Мятым листком под ногами закончился деньИ паутиной теней от ветвей оголённых.Пойманы осенью в сеть настроенья людей,И на свободе остались лишь души влюблённых.Травы седеют, и воздух печалью звучит,Криками птиц, улетающих в сторону лета.Колокол в небо читает слова из молитв,Мир наполняя частичками Божьего света.

Немного о прошедшем

Как последние капли дождя,Дни-остаточки летние августаПровожаем мы, взглядом найдяЛист, плывущий, как лодочка с парусом.Надеваем одежды теплей,Зонт теперь, как ручной, – к пальцам ластится.В ожидании дней-сентябрейВяжет мокрое платье Ненастьице…Ветер с ветром ведёт разговорО привычности тяжб Лета с Осенью,И по улице кружится сорВдоль забора, что писан не прописью.Дни-остаточки, как карамель,Та, из детства, к кармашку прилипшая,Ощущение сладких потерьИ чего-то, ещё не возникшего.

Ступеньки

Ступеньки вниз, ступеньки вверх – обыденность,Случайность встреч на энном этаже,Вплелась в событий будних непредвиденностьИ чувством отразилась в витраже.В стекольно-леденцовом разноцветииКусочки нас, кусочки наших слов,И ритм в груди отсчитывал столетия,Очистив наше «раньше» от грехов.Ступеньки вверх, ступеньки вверх – неистово,В дыханье спазм, в слепом блужданье губ,Сквозь витражи мы ангелами чистымиЛетим, чуть выше водосточных труб.Не дотянули до небес немножечко,Чтоб Тот, кто наверху, – благословил,Ступеньки вниз, ступеньки вниз – итожится,А на любовь нам не хватило сил...

Несовпадение

Я не люблю вокзальной суеты,Где смена лиц – как смена декораций,Где действия – в отсутствии оваций,И чьих-то встреч и проводов цветы.Я не люблю вокзальной пустоты,Перроны, продуваемые ветром,Вопросы, что остались без ответа,Признаний торопливых наготы.Я не люблю вокзальной слепоты,Где на часы обращены все взоры.Бегу, вплетаясь в улочек узоры…По улицам гулять не любишь ты.Я не люблю тебя подолгу ждать,Скрутив жгутом отчаянье и горечь,И лгать себе, что ты приедешь вскоре.Вокзалы не люблю… И провожать.Нам не совпасть – ты любишь уезжать…

Игорь Казанцев

* * *

Осенний полдень – словно вольный стих.Листает ветер мысли, как страницыИстории о храме для двоих.Не жди, она уже не повторится.Пытаясь раствориться в блеске глаз,Засохнешь, как библейский куст инжира.Мы лучшие для тех, кто верит в нас,Для прочих мы – всего лишь пассажиры.Земля, впитав надежду и любовь,Чиста, а потому опять красива.Сценарий переписывают вновьДожди каллиграфическим курсивом.И лучшего лекарства не найтиОт злобы, от обид и просто боли,Чем в сердце – ощущение Пути.Я верю. Я иду. И тем доволен.

Осенняя сказка

Рассвет, словно сказкой осенней навеян,В обеденный полдень садится за стол.Никто до тех пор умереть не посмеет,Пока не узнает, откуда пришёл.А я – паучок на серебряной нити,И веру в тебя называю судьбой,И, дверь закрывая в земную обитель,Уже никогда не расстанусь с тобой.

* * *