Черная Принцесса: История Розы. Часть 1 - AnaVi

его безуспешные попытки от него сбежать. Но и вполне себе насущная, как сама прошлая, причина. Хоть и самим западением, как и помешательством это было бы весьма сильно назвать. Разве — обозвать. Да и как минимум! А уж странно — как максимум! Сестра все-таки пусть и какая-никакая. Пусть не родная и не единокровная. Пусть и только названная! Как и племянница, крестница да и тем более дочь его же и их отца. Но кто и как с ума не сходит? Да и не мог он что-то решать сейчас за них. Как и за него и нее по отдельности. Но в чем уж был уверен — незаслуженно все это, что бы он там себе ни придумал и вследствие чего ни творил. Пусть и не видел все еще же и сам. Но уже был уверен — сам бы за себя на его месте такого для нее не хотел и не позволил.

Зато младший как всегда отличился! И в отличие от него, того и всех. Брал все от нее. В том числе и творческий потенциал. Ее потенциал! Той, которая и автором-то не была указана. Хоть это и был черновик, но себя-то, не поскупился, написал черной гелиевой ручкой у правого верхнего угла. Случайна ли такая очередная шутка юмора в виде такого допуще-упущения? Нет. Имя-то он уже знал, пока же опять же не найдя его в тексте. И да, для него лично. Кому уж как не ему своим-то «в курсе» блистать. Особенно когда собеседник напротив не в курсе. Нарочно ли? Определенно! Он безбожно присваивал и пользовал ее, пусть и указывая себя в соавторах, но зато не указывая никак ее. И пользовался ею самой и в своих же целях. Дьявольский одуванчик просто, а не брат!

— Акробат! — Цокнул водитель, вновь прибирая чтиво левой рукой в тень. Правой же опуская серую кожаную шторку от солнца с потолка. — Пизди́т как дышит. Так еще и пи́здит без зазрения совести! — И тут же умолк, чтобы затем разразиться еще большим хохотом в сравнении с прошлым разом. Оценив свою сегодняшнюю занятную и чего уж там поразительную как никогда, нигде да и для него же самого игру слов. Во вращении ударными и, сначала второй, потом первой в одном и том же слове, словно и бензопилами. — Ты ли это, Ники?

Бросив очередной быстрый взгляд по сторонам и в зеркало заднего вида, он вернулся к чтению. Перечитывая из-за приставучих мыслей один и тот же абзац уже не по второму да и не по третьему кругу. И вновь оставляя в поле зрения лишь текст и лобовое стекло. С последним же — чисто для проформы и будто «не плевать». Ничего ж не изменилось с того не перехода. Не первого и не последнего такого же да и не такого на его пути. Отношение же все то же. Но скорее для перестраховки себя и своей «красотки». Или «ласточки», как он еще и сам же любил называть свою машину. Ведь если повзаимодействовать с прохожими, как и с водителями, как-либо он был еще готов. То отдать машину им и им же на поруки? Нет! Тот же ответ был и на вопрос внутреннего голоса: об истинной причине его такой пусть и мельком, но и проверки. И не смотрел ли он куда-то кроме дороги? Врал! Безбожно. Но то, что особого значения не придал, как и всему, собственно, было правдой. Да, он глянул на само серое кожаное сиденье. Но не из-за этого бы врал, а после и сознался, что именно на него, чем на то, что на нем стояло. Слишком много чести и одной ей — картине без стекла! Что стояла вертикально и была завешана черной плотной тканью, прикрывающей и перекрывающей весь обзор на нее, как и на ее темную позолоченную деревянную прямоугольную раму. Да и смотрел он на нее так. Чтобы только проверить — не спала ли ткань и не упала ли сама картина, треснув сама и рамой? Не хотел видеть же ее в принципе. И дольше обычного в поле своего зрения, в общем. Как саму картину, так и ту, что была изображена на ней. Зачем же возил, если так неприятно, что даже завешивал ее? Хороший вопрос. Кому, для кого и не для себя ли? Еще лучше! Но ответом всегда было: надо и хотел. А вот так ли надо и так ли хотел? Уже оставалось без ответа. Противоречил сам себе, но не мог по-другому. Время работало не на него. И если настоящее с будущим как-то еще барахтались в предсмертных конвульсиях и адской агонии. То прошлое висело тяжким грузом. Висело! Теперь же стояло позади и ждало своего часа. Чтобы вскоре вновь повиснуть и висеть опять же и на своем же законном и излюбленном месте. В кои-то веки вернулась! В которые — точнее. И снова! И с ним же.

Приметив взглядом нужный поворот и его же как съезд с дороги и на парковку, парень бросил четвертую и пятую попытки не то что дочитать, а дочитать хотя бы до точки и понять. И закрыл книгу, запахнув листы, с небольшой закладкой — подвернутым верхним правым углом листа с абзацем, на котором остановился. И таким образом вернул им их почти что и прежний вид — под полупустым титулом с несколькими черными каракулями от руки соавтора. Провел по ним большим пальцем правой руки, чуть смазав стержень, и злорадно усмехнулся, покачав головой:

— Ай-яй-яй! Как жалко… Но полно! Поздно плакать, милый друг… У всего в этом мире есть своя цена и всем воздастся по заслугам. Тебе ли не знать, дорогой братец!

Отшвырнув «томик мертвой души» в сторону переднего серого кожаного пассажирского сиденья, он взял обеими руками руль. И достигнув своей цели — дома, в котором жил. Темно-синего, почти черного стеклянного небоскреба. Состоящего будто бы из неровно стоящих друг на друге кубов. В серой стальной квадратной «сетке» как обертке, отделяющей будто только лишь тонированные окна друг от друга. С семьюдесятью девятью этажами внутри. Начал съезжать на его подземную парковку. Открыв предварительно и у въезда в нее же серую пластиковую дверь-штору с небольшого серого пластикового пульта дистанционного управления «воротами» с одной кнопкой на ключах, и проехал внутрь нее. Находясь все так же, только уже и поверх, в окружении таких же стеклянных, но сравнительно ниже и светлее высоток: в виде синей спирали, голубого усеченного конуса, серого цилиндра,