Роман с Востоком - Юлия Бронникова

Добавляет сразу же меня в друзья после моего запроса. Будто только этого и ждала. Пишет: «Спасибо тебе за ночь». Наверное, смотрит сейчас фото моего профиля. И уже знаю, что спросит. Спросит, но поймет. Приходит СМС: «Ты женат?», и плачущий смайл после. Отвечаю, что есть жена и двое детей. Про беременность третьим не сказал…

Позже в Стамбуле она узнает об этом. Тогда сыну будет почти три месяца. Хотела уехать. Остановил. Не смог не остановить. Разрываюсь. Ей больно. Мне тоже. Но я эгоист. Не отпущу…

Молчит. Неужели не напишет больше? Конечно, могу представить ее чувства. Закрываю Инстаграм. Хочется провалиться под землю. Но лучше приехать к ней и забрать на край света. Повсюду ее запах…

Вечером написал. Первый. Не могу не написать. Это последняя ночь в Алании. Завтра домой. Лучше погибнуть, чем ее не увидеть. Медет плохо себя чувствует, но тоже договорился со своей Настей о встрече. Говорит, без глаз ее теперь пропадет. Как же я тебя понимаю, брат. Я с дрожащими руками ждал ответа. Она ответила. Пришла. Сказала, пусть это будет нашей сказкой, а реальность останется в наших городах. Еще одна ночь. Переплетение чувств, тел и эмоций. Я будто пьяный с ней. А она такая нежная. С ума сводит. Ее кожа белая как снег. Контраст. Лед и пламя. Моя. Никому не позволю прикоснуться к ней. Бред. Отпускаю. Утро. Прощание. В ее глазах даже нет грусти, улыбается так по-доброму. Обнимает крепко. Говорит на турецком: «Kendine iyi bak». Это ты себя береги, невероятная русская женщина. Моя женщина.

Вечером прилетели в Батман. Здесь осталась моя машина. Отсюда едем в Ирак. Скоро реальность. Было ли это все сном? Вернусь к ней. Обязательно вернусь. Надо будет – и в России найду. Увижу. Обниму и не отпущу. А на теле до сих пор ее запах. Оно помнит, хранит ее вкус. Отправляю СМС из переводчика: «Настенька, как же я буду без тебя этой ночью…»

Глава седьмая

Я иду за тобой. Первая ночь

Шум прибоя. Ласковое море. Кальян. Звезды. Напротив сидят Настя с Медетом. Они друг от друга даже ни на секунду не отрываются. А ты обнимаешь меня за талию. Твои поцелуи в шею сводят с ума. Ты смотришь на меня, и даже в темноте твои глаза сводят меня с ума. Волчий взгляд. Хочешь правду? Таких красивых мужчин, как ты, я не встречала. В России их точно нет. У тебя такая энергетика, от которой даже страшно. Я сошла с ума. Здесь и сейчас. Мне страшно от этого чувства. Когда я вышла в туалет, я взглянула в зеркало и не узнала себя. Разве это я? Горящие глаза, шальная улыбка, влажные от моря волосы, кожа бронзовая от загара. И счастье. Я будто одета в счастье. Окутана им. Ты невероятный мужчина, Вартолу. Ты мой первый, единственный и самый любимый курд из Ирака. Навсегда. После тебя тоже буду счастливой. И мужчина рядом будет, конечно. Но те моменты с тобой не повторятся. Они особенные. Магические.

Вышла из дамской комнаты. Насти и Медета нет. Ты взял меня за руку и повел. Повел вдоль берега. Знала ли я куда – конечно нет. И не спрашивала. Кто-то скажет: сумасшедшая, а меня интуиция вела. Вела так же, как и на тот корабль, где была наша роковая встреча. Не было страха и сомнений. Ты вел, а я покорно и молча шла за тобой. Мы не говорили. Слова тут лишние. Мы просто улыбались и смотрели друг другу в глаза. Порой останавливались и страстно впивались в губы друг друга. Воздух пьянил, хотя мы были трезвы. До сих пор помню твою густую и черную бороду, при поцелуе она сильно щекотала лицо. Голова кружилась от всего того, что с нами происходило. Я хочу отдаться тебе прямо на пляже. Почему здесь люди, ведь на дворе ночь, почему им не спится? Разве мы вообще во вселенной не одни? Почему все здесь? На глазах слезы. Мне двадцать восемь, а я не испытывала такого никогда. Что ты со мной сделал, Вартолу? Что ты сделал тогда с русской девушкой?

Пришли в отель. Вокруг русские туристы. Увидела Настю с Медетом. Ну теперь понятно, куда они пропали. Настя подходит ко мне. Наши мужчины пошли договариваться насчет номера. На нас смотрит множество глаз. Осуждают ли? Не знаю. Смеемся с Настей. Сами в шоке. Мы бы, увидев со стороны, наверное, и осудили бы. Представляю, что о нас думают. Плевать. Вообще мало что сейчас интересует. Хочу ворваться в комнату и остаться с тобой наедине, Вартолу. Не отрываться от тебя ни на секунду. В мыслях проносится такое…

Голова кружится сильнее, я облокотилась на стену, иначе упаду. Что со мной? Что ты сделал? Что подсыпал в тот кальян? Самое удивительное, что перед отъездом я это и слышала: берегитесь курдов и клубов, они подсыпают в алкоголь и кальяны порошки и после насилуют русских девушек. Нет, нам не подсыпали ничего. И нет, мы не пили алкоголь. Хватило его магических глаз, улыбки и энергетики, от которой прошибает разрядами электрического тока. Я пошла за ним добровольно. Крепка держа его руку и сходя с ума от желания. Мы поднялись в номер. Он пропустил меня вперед. Я встала посреди комнаты и почувствовала себя кроликом на ужине у удава. Но я хотела быть съеденной этим самым удавом. Я хотела Вартолу каждой клеточкой своего тела. И, похоже, я понимала, что отдам душу дьяволу. И эта ночь навсегда перевернет мою жизнь. Я резко развернулась и хотела выбежать из комнаты, но, повернувшись, я лишь уткнулась ему в грудь. Он обнял меня и стал гладить по волосам. Я рыдала и меня трясло. Напугала его тогда, знаю. Он целовал мое лицо и вытирал слезы. Жадно впивался в мои губы и гладил обнаженные плечи. В его объятиях я успокоилась. Меня трясло, но уже от возбуждения. Все, чего я хотела, – это оказаться с ним в постели и почувствовать его полностью…

Одежда падала на пол, тела горели. Мы сошлись, как пазл. Как две части, идеально подходящие друг к другу…

Он не пропустил ни миллиметра моего тела, покрывая его поцелуями. Он что-то шептал в полубреду, но я ничего не понимала. Я могла только учащенно дышать и задыхаться от страсти. Запах. Его запах больше ни с кем не