Без права на развод (СИ) - Кучер Ая

Выпаливаю, посылая мужу разгневанный взгляд. Ненавижу, когда меня поторапливают.

Да, я тянула время как могла, после каждого слова паузу делала. Но разве это причина так говорить со мной?

— С психологом? — муж недоверчиво косится на меня. — Зачем?

— Из-за тебя! — в принципе, это очень близко к правде. — Я пытаюсь с тобой поговорить, а ты меня перебиваешь. Не могу подобрать слов, а ты только попрекаешь.

— Я не попрекал. Просто хотел понять.

Муж тянется ко мне через стол, сжимает мою подрагивающую ладонь. Хочу выдернуть, но терплю.

Рома держит крепко, поглаживает кожу. И смотрит так, словно действительно переживает обо мне.

— Я устала, — вздыхаю, ненавязчиво освобождаю ладонь. Обхватываю кружку двумя руками. — И я чувствую себя так, будто тону в болоте. А ты… Ты не помогаешь, Ром. Совсем.

— В чём я не помогаю? Я работаю…

— Вот! Я тоже хочу работать. Я устала сидеть дома. На меня это давит так сильно, что пришлось пойти к психологу.

— Если ты так сильно хочешь работать…

— Хочу. И я говорила тебе об этом. Пыталась обсудить няню, но ты вечно отказываешь. А я не могу так. Ты хочешь, чтобы я совсем погасла? Стала блёклой копией себя?

Муж дёргается на этих словах, странно косится на меня.

Черт. Неужели понял к чему эта отсылка?

Но Рома ничего не спрашивает, просто поднимается из-за стола. Садится рядом со мной.

Теперь его близости не избежать.

— Конечно нет, Юляш, — произносит, приобнимая меня. — Если так важно — черт с ней, с няней. Найдём кого-то. Я подберу вакансию в банке.

— Нет. Я хочу сама. Это тоже часть программы. Чтобы я снова почувствовала себя самостоятельной и сильной, а не придатком к тебе или к дочери.

— Ты глупости говоришь. Ты не придаток.

— Ага. Обслуживающий персонал. Убираю, готовлю, смотрю за ребёнком.

— Ты моя жена.

— А, ну и проститутка в придачу. Остальной-то функционал такой же? Я хочу развиваться, я хочу отдыхать. Хочу, в конце концов, одна побыть.

— Это психолог надоумил тебя бросить Киру со мной? И эти разговоры про выходные в декрете — его идея?

Я киваю, хотя неприятно, что Рома считает — я сама не способна на умные мысли. Но пусть.

Зато у меня появилось объяснение моим странным поступкам. И дальше этим прикрыть можно всё.

— Правда?! — я вскрикиваю, когда, наконец, осознаю всё сказанное. — Мы найдём няню, и я выйду на работу?

— Да, — обещает мужчина, слабо улыбаясь. После снова хмурится. — А этот мужик в ресторане, Саша, это он твой психолог?

— Ага. Да. Саша. Мой психолог.

Часто киваю, чувствуя себя болванчиком. Как идеально ложится оправдание, прелесть просто.

Я даже за лишние траты смогу объяснить. Всё на психолога. Они нынче жутко дорогие.

Разорят тебя, милый.

— Мне было стыдно, — произношу, опустив голову. — Что я сама справиться не могу. Поэтому не рассказывала. Ты позвонил, когда я была на встрече… Вот я и соврала. Прости.

— Ты прости, — Рома поглаживает моё запястье. — Я должен был заметить раньше.

Куда уж тебе?

Между любовницами на жену время найти сложно.

Муж наклоняется ко мне, явно хочет поцеловать. Черт. Нет. Я не выдержу сейчас.

У меня только что срыв был, а если снова поцелует…

Я точно что-то откушу.

Когда Рома почти касается моих губ, я резко отворачиваюсь. Начинаю говорить, не давая шанса мужу:

— Раз ты всё знаешь, то теперь мне будет легче. Ты ведь поможешь мне, Ром?

— Конечно.

— Отлично! Тогда я скажу Саше… И он составит список рекомендаций. Для тебя. Что делать, какие правила. Всё такое.

— С какой стати я должен этим заниматься?

— Ты разве не хочешь, чтобы у нас был счастливый брак?! Чтобы я была счастлива?

— Конечно хочу, — устало соглашается Рома.

— Отлично. Тогда тебе не составит труда выполнить парочку условий психолога.

А я уж позабочусь, милый, чтобы эти условия тебе понравились.

Придумаю такой список, что ты не угрожать мне будешь при разводе.

А как миленький сбежишь и просить будешь, чтобы я отстала уже.

Глава 10

— Валяться в постели по утрам — тоже твой модный психолог посоветовал? — Рому бурчит, пока я пытаюсь спрятаться под одеяло. — Он точно помогает, а не вредит нашей семье?

— Он точно помогает. Мне, — отмахиваюсь, пытаюсь уловить остатки сна.

— Незаметно.

— Ты злишься потому, что я сейчас не вскочила и не кружу вокруг тебя? Одно утро без меня не справишься?

— Да, Юль, поэтому! Потому что я которое утро завтракаю непонятно чем. Вместо поцелуев получаю вечные отговорки, что у тебя голова болит. Ты в последнюю неделю только отговорками и пичкаешь. Будто тебе плевать на наш брак.

— А тебе?

Я резко сажусь на кровати. У меня действительно начинает побаливать голова.

Хочется завернуться в сотню одеял, не выползать оттуда неделю. Но я не могу позволить себе такой роскоши,

Накрыло запоздалым осознанием?

Сейчас накроет горечью оттого, что моя семья разрушена?

— Тебе плевать на наш брак? — спрашиваю прямо, в глаза будто песка насыпали.

— Что за ерунду ты спрашиваешь? — Рома пытается застегнуть рубашку, потом психует, стягивает и бросает её на кровать. Достаёт новую. — Ты же знаешь, что не плевать.

— Когда ты в последний раз готовил завтрак? Приносил кофе в постель? Мне сейчас плохо, а ты не даёшь мне поспать, чтобы поругаться. Не думаешь, что тут ты поступаешь неправильно?

— Тебе снова плохо?

Мне кажется, что взгляд Ромы насквозь меня пронзает. Хорошо, что сейчас я не вру. Не выдержала бы такого давления.

— Это всё ещё отравление? — муж как-то странно хмурится. — Снова тошнит?

— Нет. Просто голова раскалывается. Магнитные бури, неверное.

— Ясно.

Я тянусь к телефону, проверяя время. Кира, если повезёт, проспит ещё полчаса. Может, час. И я смогу.

Не знаю, что со мной сегодня. Просто ничего не хочется. Даже мысль, что сегодня у меня много дел — не греет. Ни очередная пакость для Ромы. Всё мимо.

Снежок запрыгивает на кровать, устраиваясь рядом. Глажу по белой шёрстке, наслаждаюсь тихим мурчанием.

Котик тычет носом в мою шею, щекочет. Будто чувствует, что мне сейчас нужна поддержка.

Убаюкивает. Я медленно расслабляюсь. Вот-вот засну.

— Юль, что с рубашками? — раздаётся спустя минуту. — Ни одна не застёгивается. Ты снова неправильно постирала?!

— Они новые, нормального размера. Может, это ты поправился? Я же говорила, что диета не помешает. Хотя она должна была помочь… Ты что-то ешь вне дома?!

— Нет.

Рома бурчит, врёт. Краем глаза слежу, как он проверяет бирки на рубашках, злится. В итоге достаёт старую, которую уже давно пора выбросить.

Ладно, я соврала.

Настроение чуть повысилось. А всего-то нужно было купить рубашки другой фирмы.

У меня глаз намётан, я сразу вижу — подойдёт мужу или нет. А маломерки… Ну, не моя вина.

Я вздыхаю, понимая, что больше не засну. Ладно, буду собираться. Киру в садик, сама по делам.

Официально я еду искать работу. Неофициально — ищу квартиру, куда можно будет переехать с Кирой.

У меня назначены просмотры с риелтором. Буду присматриваться и прикидывать цены.

Я дала себе месяц, но не уверена, что выдержу.

— Раз ты встала, — муж оборачивается, когда я ищу тапочки. — Приготовишь завтрак? Я ничего не успеваю.

— Ром… У меня один ребёнок.

— Я в курсе. Было бы странно, если бы ты где-то спрятала второго.

— Так вот. У меня только дочь. Кира. Я не должна нянчиться с чужим сыном.

— Про кого ты?

— Про тебя. Я не должна тебя обслуживать, нянчиться, бегать за тобой. Ты взрослый мужчина. Думаю, ты можешь сам прекрасно разогреть себе еду или разобраться с рубашками.

Я прохожу мимо мужа. Тот ошарашенно пялится на меня, словно не узнаёт.

А всё, милый, лафа закончилась.

Я шесть лет была идеальной женой.