Женщины для умственно отсталого - Артем Зинченко

«Уважаемый *такой-то такой-то*. Доносим до вашего сведения заинтересованность в том, чтобы вы посетили наш книжный форум *там-то там-то* в такое-то время. Руководство нашего фонда, хотелось бы связаться с вами по телефону *такому-то такому-то*. С уважением, менеджер по оповещению, *такая-то такая-то*»

То было не оповещение. Точнее — не из банка. Пришлось звонить. Мало ли, возможно я мог рассчитывать на небольшой гонорар за появление своей персоны на каком-то там книжном форуме. Все-таки деньги решают, дамы и господа! Ну, или я достаточно продажный, для подобного дерьма. Не знаю. Так или иначе, я позвонил по номеру, указанному в письме.

— Добрый день, Арсений, — удивил меня мужчина, на том конце провода. — Мы ждали вашего звонка.

— Ну, что ж, поздравляю! — натягивая штаны, чтоб прогуляться, ответил я.

— Я уполномочен набрать резидентов на предстоящий книжный форум, который пройдет в Художественной Галерее. Вам ещё интересно мое предложение?

— Продолжайте… — выдохнул я, пытаясь, найти по своей квартире второй носок.

— Я хочу предложить вам выступить в качестве резидента. От вас требуется опыт в писательском деле, чтобы поделиться им со всеми, кто будет вас слушать. Публика ожидается большая, а потому — подготовьтесь, как следует.

— Мне нужно прийти, рассказать историю своего успеха, а после получить деньги?

— Фактически — да. Только нужно будет подписать небольшой договор….

Дальше разговор продолжился в том ключе, чтобы я приехал в офис организаторов, подписал контакт, получил предоплату, появился на форуме, почитать перед зрителями, ответить на их вопросы, если такие вообще возникнут, а затем забрать в бухгалтерии остальную часть гонорара и забыть о том форуме как о страшном сне.

Все-таки найдя второй носок в мусорном баке, я ответил согласием. Что ж мне ещё оставалось-то. Отпуск — это конечно неплохо, и очень даже хорошо, но иногда лишние деньги бывают далеко не лишними. К тому же в свободное время. На тот момент, я начал постепенно отказываться от свиданий, подобных прошлым двум, и теперь был свободен физически, духовно, и вообще — как вам будет угодно ещё!

Ну, вы знаете, как это выглядит: небольшой постамент, стульчики, стенд с обложкой книги, а рядом деревянный стол, обложенный экземплярами той самой книги. А за столом сидел я. Холеный такой, в модном шерстяном пиджаке. А на стульчиках — зрители. Слушатели. Самые разные, с блокнотами в руках. Будто бы они записывали мои слова, чтобы разобрать их на цитаты. И, в общем, я, словно прошедший войну фронтовик, рассказывал о том, как раньше трава была зеленей, шутки смешней, а пиздюли — больней.

— Я начал с писем. Писал их тоннами. Даже попробовал написать эпистолярный роман, но вскоре потерпел фиаско.

Немного помявшись, я глотнул воды из бутылки, что стояла на столе, а затем продолжил:

— После я перешел на блоги. Писал туда статьи, но быстро понял, чем меня не устраивает концепция блога, потому и забросил. В конце концов, я написал роман. Простую книгу на триста восемь страниц. А потом написал ещё одну. Потом ещё. В итоге я сам не заметил, как обхватил своим ртом мощную эрекцию, под названием «Самиздат», и, пожалуй, до сих пор работаю над её половыми губами не покладая рук и языка.

Я выпил ещё немного. Запил водой. Да — я взял с собой фляжку коньяка. Благо тут всем было насрать.

— А чем вас не устраивает, как вы сказали — концепция блога? — спросила девушка, откуда-то с дальнего ряда.

Я даже и не видел её толком. Впрочем — ничего необычного. Сколько я в своей жизни пропустил глупых женщин, задающих интересные вопросы — словом не описать. А девчонка была красивой. В зеленом V-образном свитере, голубой футболке, c плотным хвостиком золотисто-рыжих волос. У девушки были веснушки, а у меня встал.

— Понимаете, — начал я, — дело, пожалуй, в том, что блог — беспрерывное творчество, которое с течением времени перестает быть таковым. Если вы начали вести блог — вы стараетесь, вести его от души. Вскоре, когда вас замечают, вам дают какие-то новые цели. Вместе с тем — новые деньги. Вместе с новыми деньгами вы теряете ту нить, что связывала вас с моментом создания аккаунта на блог-платформе, а затем вы и вовсе забиваете.

— То есть, — продолжала девушка, — по-вашему, лучше книга?

— Да! Совершенно верно. Написал, издал, забыл. Смысл, намылил, повторил.

— Спасибо… — закончила она, усаживаясь на свой стул обратно.

Мы ещё немного посидели. Я рассказал что-то ещё. Кажется, были вопросы по поводу сюжета последней книги, типа: «Чем он отличается от прошлой?», и мой ответ: «Ничем». Но иногда попадались и интересные персонажи.

— Когда вы пишете книгу, в самом процессе, вы рабочий, или художник?

— Художник, — ответил я, отпивая от фляги, — это, кажется, фамилия какого-то чувака. Не знаю такого.

Но самым популярным, пожалуй, был:

— А что у вас во фляге? Что вы там пьете? — от парня, что посещал мои лекции в книжном клубе, сидевшего в тот вечер на втором ряду.

— Высокоградусный гранатовый сок, напополам с горечью любви, — съежившись в приступе рвотного рефлекса, ответил я, а затем объявил антракт. Толпа согласилась.

Оставив бутылку с водой на столе, но забрав фляжку, я поспешил в туалет. Пронесло. По крайней мере, на ближайшие пару часов. Все-таки, мне нужно было что-то поесть. Кода живешь один — очень трудно усидеть на лапше чуть больше, чем хотя бы пару недель подряд. Записав себе в телефоне, напоминание купить пельменей, я вернулся за свое место.

Вообще, публика попалась что надо! После антракта, когда вернулась только половина, остались только самые стойкие. Чуть позднее, после пары глупых вопросов у меня бомбануло и я не сдержался. Начал кричать и посылать всех в пизду. Что примечательно — они посылали меня туда же. Все-таки отменная была публика. Ведь они делали это бесплатно.

После ругани и небольшой перепалки, я отпил от фляги все остатки, и немного успокоился. Мы попробовали поговорить спокойно. Вроде бы — получилось. Внезапно я ощутил на себе чьи-то глаза. Взгляд без устали сверлил меня, доставая до самой глубины всего моего нутра. Я даже попытался найти те самые глаза. Пошарил по рядам — пусто. У дверей на выход — ничего. «Возможно на самом постаменте?» — пронеслось в голове. Но нет — по бокам тоже было пусто. Оставался только вариант заглянуть за шторы, что был позади меня, но я не стал. А потом ощущение сверления сошло на нет, и я продолжил обсуждать свою литературу с глупыми гиками, уровень АйКью которых едва ли превышал размер их обуви.