Поток жизни. Том 1. - Фелинидский комиссар

Внизу лестницы меня встречает очередной бандит. Он успевает только раскрыть в удивлении глаза, когда ему в шею врезается моя нога, мгновенно ломая ее. Плохо, шум падающего тела. За дверью, ведущей на выход, раздалось шебуршание и полусонный голос:

- Ржавый, ты че нах там делаешь?

Замираю и жду пока откроется дверь, вновь доставая пистолет. За распахивающейся створкой находились двое — один прикорнул на стульчике, а вторым был знакомец Ржавого. Раздалось два тихих хлопка и два трупа свалились на пол с простреленными головами. Обхожу весь первый этаж. Больше никого.

Поднимаюсь на третий этаж. На нем две двери. Толкаю первую. Внутри три человека, склонившиеся над столом со стопками бумаг. Три знакомых мне лейтенанта. Лесли, Котч и Скотч. Они одновременно поднимают головы.

- Привет мертвецам, — пистолет издает еще два хлопка. Двое из ларца валятся мешками.

Белобрысый вздрагивает и делает пару судорожных вдохов.

- И-и-и-и-и че-че-че-чем об-об-обяз-ан-ан?

- Хз, если честно, — я и вправду не до конца понимал почему оставил его в живых. Вроде как он был ровным пацанчиком в игре, но вот только я уже убедился в практически полной бесполезности знаний из нее, — попробуй назвать мне причину.

- Я-я-я-я-я мо-мо-могу…

- Короче, бля.

- Де-де-деньги-ги.

- Хм, живи пока что. Попробуешь смыться и я тебе все кости переломаю, ясно?

Лесли несколько раз кивнул, затрясшись при этом всем телом. Осталась вторая комната. Внутри была приемная, если можно так сказать — пара столов и диванчиков, на которых развалилась еще пара дрыхнувших братков. Плюс два. Открываю последние двери. За ними спальня, погруженная во мрак. Нашариваю и щелкаю выключатель. Все заливает свет, что отразившись от красных стен окрасил все в бледно-фиолетовый оттенок.

- Э-э-э-э? Че за херь? Лесли, ты? Какого хуя?

Со здоровенного траходрома посреди комнаты поднялась жирная туша местного вершителя судеб. Ну, сугубо по его личному мнению. Маленький рост, волосатая грудь, выбритая голова с зализанным хохолком и татуировкой пронзенного стрелой розового сердца. Какой же он мерзкий. Убивать я его буду с толикой отвращения.

- Ты кто еще, мать твою? Э! Охрана! Че здесь этот чмырь делает?

Наступила тишина. Я молчал. А трупы говорить не умеют.

- Да че за срань здесь творится? Ты кто, бля?

Продолжаю молчать. Корнео заметно нервничает — высокая фигура, закутанная в плащ, что врывается к тебе ночью в спальню у кого угодно заставит очко заиграть.

- Да хули ты бля молчишь?

На кровати заворочалась вторая фигура. Фигурка точнее. Бля, не то чтобы это многое меняло, но я надеюсь что ей хотя бы 18 есть. Дон, не иначе как слегка осмелев от молчания, подошел вплотную и схватился за мой воротник.

- Да ты, сука, знаешь кто я?

- Тот кто сегодня сдохнет в муках? — наконец-то подаю голос я.

- ШШШТООО?

- То, — тыкаю ему в пузо пальцами, отчего он сгибается. Обхожу его слева и бью с короткого замаха ногой в колено. Его подкашивает и он валится кучей, в последний момент успев выставить руки и опершись ими о пол.

- А-А-А-А-А-А! — ну да, сломанное колено это больно. Наверное.

Начинаю каблуком крошить ему пальцы. Он брыкается, вопит, но куда ему против СОЛДАТа.

Кулаки сжимаются. Они жаждут чужой жизни.