Том 10. Стихотворения 1929-1930 - Владимир Маяковский

[1929]

В 12 часов по ночам*

Прочел:   «Почила в бозе…»Прочел   и сел     в задумчивой позе.Неприятностей этих        потрясающее количество.Сердце   тоской ободрано.А тут  еще    почила императрица,государыня     Мария Феодоровна*.Париж   печалью      ранен…Идут князья и дворянев храм   на «рюДарю»*.Старухи…    наружность жалка…Из бывших    фрейлин          мегерывстают,   волоча шелка…За ними   в мешках-пиджакахиз гроба      встают камергеры.Где ваши   ленты андреевские?*На помочи    лент отрезкипошли,   штаны волоча…Скрываясь    от лапм       от резких,в одном лишь      лы́синном блеске,в двенадцать     часов        ПО НОЧАМ*из гроба,      тише, чем мыши,мундиры    пропив и прожив,из гроба      выходят «бывшие»сенаторы    и пажи.Наморщенные,      как сычи,встают   казаки-усачи,а свыше   блики      упалина лики   их    вышибальи.Ссыпая   песок и пыль,из общей      могилы братскойвыходят      чины и столпыРоссии   императорской…Смотрю   на скопище это.Явились…    сомнений нет,они с того света…или я  на тот свет.На кладбищах      не пляшут лихо.Но не буду    печаль корчить.Королевы    и королихи,становитесь в очередь.

[1929]

Помните*

Плохая   погодка         у нас на Ламанше.У нас    океан    рукавом как замашет —пойдет взбухать          водяная квашня.Людям —    плохо.       Люди — тошнят.Люди —      скисли.          И осатанели.Люди     изобретают тоннели.Из Франции в Англию            корректно,                парадноходите   пешком      туда и обратно.Идешь   под ручку —        невеста и ты,а над тобой    проплывают киты.Кафе.    Оркестр      фокстротит игру.А сверху      рыбки      мечут икру.Под аркой,    где свет электрический множится,лежит,   отдыхая,         мать-осьминожица.Пялятся      в планы       предприниматели, —каждый смотрит,       глазаст и внимателен.Говорит англичанин:         «Напрасный труд —к нам     войной      французы попрут».Говорит француз:       «Напрасный труд —к нам     войной     англичане попрут».И оба     решили,      идею кроша:«На этот план      не дадим ни гроша».И   изобретатель      был похоронен.Он не подумал      об их обороне.Изобретатели,      бросьте бреднио беспартийности       изобретений.Даешь —       изобретения,            даешь —             науку,вооружающие      пролетарскую руку.

[1929]

Птичка божия*

Он вошел,    склонясь учтиво.Руку жму.    — Товарищ —          сядьте!Что вам дать?      Автограф?          Чтиво?— Нет.   Мерси вас.       Я —            писатель.— Вы?   Писатель?       Извините.Думал —    вы пижон.        А вы…Что ж,  прочтите,       зазвенитегрозным      маршем       боевым.Вихрь идей    у вас,       должно быть.Новостей    у вас      вагон.Что ж,  пожалте в уха в оба.Рад товарищу. —       А он:— Я писатель.      Не прозаик.Нет. Я с музами в связи. —Слог изыскан, как борзая.Сконапель    ля поэзи́*.На затылок    нежным жестомон кудрей    закинул шелк,стал барашком златошерстыми заблеял,    и пошел.Что луна, мол,      над долиной,мчит  ручей, мол,       по ущелью.Тинтидликал     мандолиной,дундудел виолончелью.Нимб  обвил     волосьев копны.Лоб горел от благородства.Я терпел,    терпел       и лопнули ударил      лапой      о́б стол.— Попрошу вас          покороче.Бросьте вы    поэта корчить!Посмотрю    с лица ли,        сзади ль,вы тюльпан,       а не писатель.Вы, над облаками рея,птица  в человечий рост.Вы, мусье,    из канареек,чижик вы, мусье,       и дрозд.В испытанье     битв       и бедс вами,   што ли,      мы       полезем?В наше время      тот —        поэт,тот —  писатель,       кто полезен.Уберите этот торт!Стих даешь —      хлебов подвозу.В наши дни    писатель тот,кто напишет        марш       и лозунг!

[1929]

Стихи о Фоме*

Мы строим коммуну,         и жизнь               саматрубит   наступающей эре.Но между нами         ходит         Фома*и он ни во что не верит.Наставь   ему    достижений любыхна каждый    вкус      и вид,он лишь   тебе       половину губына достиженья —       скривит.Идем    на завод     отстроенный           мы —смирись   перед ликом         факта.Но скептик    смотрит        глазами Фомы:— Нет, что-то      не верится как-то. —Покажешь    Фомам       вознесенный доми ткнешь их       и в окна,         и в двери.Ничем   не расцветятся         лица у Фом.Взглянут —    и вздохнут:         «Не верим!»Послушайте,        вы,       товарищ Фома!У вас    повадка плохая.Не надо   очень         большого ума,чтоб все   отвергать       и хаять.И толк   от похвал,       разумеется, мал.Но слушай,    Фоминая шатия!Уж мы   обойдемся       без ваших похвал —вы только    труду не мешайте.

[1929]