На окраине мира - Александра Лисина

Однако Терг все равно заметил.

- Мне сказали, он у тебя бывает?

- Иногда, - замедленно кивнул здоровяк. - Изредка. На пару-тройку дней заглядывает.

- Знаешь, где его найти?

- На данный момент - нет.

- Связи? Знакомые? Друзья?

- Он мало общается с посторонними.

Терг остро посмотрел, однако магически наведенная татуировка молчала: трактирщик не лгал.

- Но тебе он все-таки доверяет?

- В какой-то степени - да, - так же медленно кивнул Фарг. - Только никогда не предупреждает о своем приходе. Сваливается, как снег на голову, проспится, побуянит, дела свои закончит и так же незаметно исчезнет. Ни ответа, ни привета.

- О нем нет информации в архивах, - скупо заметил Ивер, поигрывая треугольным камушком на коротком кожаном шнурке, который, как и все Братья, носил на шее. - Он никогда не числится среди прибывающих, не отмечается, когда покидает город. Приходит и уходит, минуя городские ворота и избегая стражу.

Фарг только усмехнулся.

- Он не любит стражу. Ни в каком виде. А пройдет везде, где захочет. Даже в игольное ушко, если надумает.

- Как он выглядит?

- Всякий раз по-разному.

- Молодой? Старый? Седой? Чернявый? Рыжий?

- Я же сказал: по-разному бывает, - почему-то улыбнулся великан. - Однажды нищим прикинулся (причем, отменным, хрипатым и наглым), от самого базара за мной увязался; просто прилип, как репей, всю душу вымотал, гад, пока до меня, наконец, не дошло. Потом среди ночи заявился, в драном плаще и босиком, изображая поддатого гуляку, но песни орал так, что я чуть стражу не вызвал. Даже девкой, было дело... гм... нарядился. И вообще, кем только не показывался. Так что в лицо вы его не узнаете, не старайтесь: он меняет маски, как перчатки. Может мимо пройти, в бок пихнуть, а ни за что не почуешь. Нет у него лица, понятно? По крайней мере, такого, чтобы я смог вам его в подробностях описать и дать гарантию, что вы найдете его именно таким. А что касается возраста, то... даже не знаю, как и объяснить.

- Точнее, - потребовал Терг. - Он человек?

- Нет.

- Эльф? Гном? Полукровка?

- Он ничего о себе не говорит, - чуть поморщился Фарг, неотрывно следя за тем, как Ивер теребит камушек со знаком Братства. - Две руки, две ноги, одна голова... с виду вроде человек. Но творит порой вещи, что... ну, не бывает такого, хоть ты тресни! Ни один эльф не сумеет повторить то, что удается ему. Но в то же время уши у него обычные, наши. Как-то я рискнул спросить, отчего, так он мне по шее дал. Больше я не спрашивал.

Братья быстро переглянулись.

- Где его можно найти?

- Да где угодно, - пожал плечами здоровяк. - Насколько мне известно, он нечасто выбирается в города. В Синтар, в Дексар... в Ардале порой его видали... но не знаю, правда это или только языком треплют.

- Давно с ним знаком?

Фарг быстро кивнул.

- Давненько. Встретил-то я его впервые еще лет сорок назад. Совсем сопляком еще, только-только из Школы вышел, первого "Пса" получил на руку, гордился... дураком был, конечно, кто спорит? Но на Испытании меня к оркам закинули - под Бронлор, возле их треклятой границы. Как раз аккурат в то время, когда они в очередной раз рыла свои из нор повысовывали, да на наши равнины сползли лавиной. Я, можно сказать, точнехонько на них нарвался, когда дорогу домой искал. Вот тогда Ходок меня и выдернул прямо с вертела, затем вытащил с границы, довел до людей, представился по имени. А потом еще пару раз оказывался рядом... ну, когда совсем хреново было... и сказал еще, что это, дескать, батя попросил приглядеть по старой дружбе.

- Не понял, - озадаченно нахмурился Брон. - Хочешь сказать, что ему сейчас лет больше, чем тебе?

- Точно. Его еще мой отец знал. А до него - дед. Теперь вот - я. Он потому ко мне по старой памяти и заглядывает - винца глотнуть, поговорить по душам, да... гм, поросенка жареного отведать. Я ж не откажу старому другу в такой маленькой просьбе? Когда батя помер, мне в Братство весточка пришла... рано, конечно, ему было уходить к Ледяной Богине, но так и так пришлось возвращаться - постоялый двор не бросишь. Он у нас в семье больше пяти веков держится. Еще с того времени, как тут Левая Застава стояла. Семейное дело. Честь всего рода. Вот я и ушел из Братства.

- Занятно... - протянул Терг. - А насчет Проклятого Леса что знаешь? Правду говорят, что Ходок там - свой человек?

- Правду, - неохотно отозвался Фарг. - Он там, почитай, всю жизнь живет. Хоть и не тот уже Лес, хоть и отступил, когда сюда эльфы пожаловали, но, говорят, не зря Стражи так долго жили, старели очень медленно и в бараний рог могли согнуть любую хмеру. Полагаю, что силу свою Ходок оттуда черпает. И внешний вид... э-э... тоже. Потому что, сколько я его ни видел за эти годы, дряхлее он явно не стал.

Братья странно переглянулись, осмысливая новую информацию, после чего Терг неопределенно повел плечами и снова обратился к хозяину "Старого Пса".

- Хорошо. Что еще знаешь о Ходоке?

- Немного.

- Точнее.

- Странный он, - отвернулся Фарг. - Странный, но... незлой. По крайней мере, для тех, кому верит. Может за какой-то пустяк настоящее сокровище отдать, а за неловкое слово башку снесет и не поморщится. Не знаю. Не понимаю его совсем. Другой он. Не такой, как все. Не больно-то к себе в душу пускает, а последние лет десять вообще - одни колючки наружу торчат. Того и гляди, цапнет. Единственное, что я все-таки понял за эти годы, что в бой бы с ним пошел без колебаний. Ведущим бы принял и не пожалел никогда. А если бы и пожалел, то только о том, что стар стал для таких дел. Не гожусь больше для подвигов. Хотя, может, он моего Яшку для чего присмотрит? Все ж не на пустом месте возвращается-то?

- Найти его сможешь? - поджал губы Терг.

- Нет. Пока сам не заявится, никто не отыщет.

- А связь с ним какая-то есть?

- Вам зачем? - неожиданно спросил Фарг.

Братья мгновенно насторожились.

- Значит, есть?

- Я этого не сказал.

- Фа-а-рг, - нехорошо прищурился Терг, чувствуя, как правое предплечье слегка кольнуло. - Он нам нужен. Братству нужен. ОЧЕНЬ. Ты понимаешь?

- Зачем? - упрямо набычился великан, сверля глазами бывших сотоварищей. - Кто дал на него Заказ? Какой?

- Не твоего ума дело! - холодно отрезал Ивер, прекратив терзать свой шнурок и буквально воткнув тяжелый взгляд в некстати заартачившегося здоровяка. Но тот не дрогнул - вдруг хищно прищурился и уставился на собеседников с такой же злостью. - Где его найти? Как связаться?

- Что вам от него...? - под угнетающим взором троих Магистров Фарг неожиданно закашлялся, осекшись на полуслове, и стремительно побагровел, хорошо ощущая, как на горле все теснее сжимается невидимая удавка. Чувствуя, как немеют пальцы, как неистово грохочет сердце в груди, как колотится кровь в ушах и судорожно дергается, будто в невидимых тисках, грудная клетка. Если нажмут еще немного, он задохнется. Если пожелают услышать ответ, он будет жить. Но это не магия, вовсе нет: Братья не поддаются истинной магии и сами ею не владеют. Это что-то странное, непонятное и совершенно немагическое. Рунное умение, не иначе. То самое, которому их, как Магистров, учили старые Мастера Школы. Умение, позволяющее легко ломать чужую волю и добиваться целей быстро, жестоко, но совершенно бескровно.