На кону – жизнь - Владимир Колычев

В дверь позвонили. Витя зевнул и вывел на экран телевизора изображение с входной видеокамеры. И аж подпрыгнул от радости. На лестничной площадке стоял тот самый мент. Не, в натуре, как на заказ!

Витя обрадовался менту как родному. Впустил его в квартиру… Правда, вслед за ним зашли еще два каких-то типа. Тоже менты… Но так это даже еще больший кайф. Если он сразу троих построит, Ирка три раза отдастся ему не по-детски серьезно…

– Че, еще кого-то завалили? – осклабился Варенков.

– А вам что, одного трупа мало? – сверкнул взглядом мент.

Пусть косяки на него бросает, Вите оно до фонаря.

– Слышь, мент, ты бы хоть поздоровался. Говори: «Здравствуй, Виктор Сергеевич, долгих тебе лет жизни…»

– Ты чего придуриваешься? – спросил второй мент.

Тоже не слабый тип. Крепенький мужичок, и взгляд как сквозняк в морозную пору. Но Витя-то закаленный.

– А жопе слово не давали! – криво усмехнулся он.

Видел бы кто, как он с ментами разговаривает. Братва бы его стопудово зауважала… Ничего, скоро вся Москва узнает, что есть такой крутой пацан Витя Варенков. Уличная шпана десятой дорогой обходить его будет. А серьезные братки руку ему при встрече жать.

– Слушай, а чего ты такой борзый? – возмутился мент.

– Не, я не понял, ты че, будешь учить меня, как жить? Кто ты такой, а?

– Майор милиции Якушев, а что?

– Да таких майоров как собак нерезаных, понял?

– Следите за разговором, гражданин Варенков!

Витя прыснул со смеху. Вот напугал так напугал! Аж коленки затряслись…

– Снова учишь, мент? Не надо меня учить… Вали отсюда, пока я прокурору не позвонил!

– Кому?

– Прокурору!!!.. Какого хрена вы сюда заявились? Ордер есть?

Ордера у них, конечно же, нет. Витя был в этом уверен.

– Есть, – ошарашил его мент. – Постановление на обыск…

Он предъявил ему лист бумаги с гербовой печатью городского прокурора. Это и был ордер…

– Вы подозреваетесь в убийстве гражданина Норильцева! – Как обухом по голове.

Витя вмиг превратился в Виктора Сергеевича. Ему вдруг расхотелось грубить и хамить. И жена его уже не волновала.

– А-а… Не убивал я его… – промямлил Варенков.

– Следствие покажет, – хрустнул сухой голос третьего мента.

Это был следователь прокуратуры. Он вызвал двух понятых, а менты начали обыск в квартире.

Витю заколотило. Ничего запрещенного у него нет. Но где-то в загашнике валяется резиновый член. В секс-шопе купил, чтобы Ирку порадовать. Жена не обрадовалась подарку, с тех пор фаллоимитатор пылится без надобности. А менты его сейчас найдут… Ужас! Что подумают соседи! Еще решат, что это он самотыком балуется. И пойдет слух, что Витя Варенков – педик…

– Вы не имеете права! – вяло промямлил он. – Я буду жаловаться в Генеральную прокуратуру!

Но на него никто не обратил внимания. Менты продолжали шарить по квартире.

– О! Да тут у нас целый арсенал! – раздался громовой голос одного из них.

В ящике прихожки он обнаружил самый настоящий боевой патрон. И это произошло на глазах понятых. Следователь тут же занес находку в протокол, дал им расписаться.

Виктор Сергеевич еще не понимал сути происходящего. Всего лишь один патрон, что тут такого. Даже не важно, откуда он взялся… Главное, что менты не нашли резиновый фаллос. Они уже заканчивают обыск. Все, закончили. Больше не роются в его вещах. Фаллоимитатор в безопасности. И репутация Виктора Варенкова тоже…

– Виктор Сергеевич, как вы объясните происхождение этого патрона? – спросил следователь.

– А, патрон… Патрон, да?.. Ну я не знаю… Может, с улицы случайно занес?

– Виктор Сергеевич, это боевой патрон. Если его и занесли с улицы, то отнюдь не случайно…

– Ну, я не знаю… Может, у жены спросить?

Варенков спросил у Ирины, откуда мог взяться патрон. И получил ответ. Жена очень выразительно покрутила пальцем у виска.

– Она не знает…

– А кто знает?

Виктор Сергеевич пожал плечами.

– Насколько я могу судить, это патрон от пистолета Макарова. Гражданин Норильцев был убит из пистолета системы «ТТ». Значит, этот патрон уже не может быть боеприпасом для орудия убийства… Но, может, вы изначально замышляли убить Норильцева из пистолета Макарова?

– Нет.

– Что – нет? Сразу выбрали пистолет «ТТ»?

– Да. То есть нет… Не было у меня пистолета. Ни того, ни другого… И не убивал я Норильцева.

– Что-то с трудом верится. Ведь у вас был конфликт с Норильцевым. А по опросам соседей, вы характеризуетесь как человек резкий и вспыльчивый. Вы хамите людям на каждом шагу. Майора Астафьева облаяли. С майором Якушевым сцепились… Не знаю, кому как, а мне кажется, что человек с таким взрывным характером способен на убийство. Вот и найденный патрон это подтверждает. Кого вы еще собирались убить?..

Варенкову сделалось дурно. Он грузно опустился в кресло, рукой смахнул пот со лба, тяжело вздохнул. Перед глазами все плыло, голова кружилась.

– Статья двести двадцать вторая Уголовного кодекса Российской Федерации за незаконное хранение боевых припасов предусматривает лишение свободы на срок от двух до четырех лет…

– А-а… – Виктор Сергеевич был похож на рыбу, штормом выброшенную на ветер. Он жадно хватал ртом воздух. Но кислорода катастрофически не хватало.

– Боюсь, что я вынужден взять вас под стражу, – равнодушно заключил следователь.

Варенкова взяли под белы рученьки и повели на выход. Он не сопротивлялся. Потому как уже не был тем крутым мужиком, которого должна уважать столичная братва и как огня бояться уличная шпана.

События разворачивались как в дурном сне. Машина, прокуратура, постановление на арест. Но больше всего досаждали насмешки двух ментов, Астафьева и Якушева. Обидно было осознавать, что эти два майора круче его самого…

Ближе к вечеру он оказался в камере изолятора временного содержания. К этому времени Виктор немного пришел в себя. Понял, что не все так страшно. Его могли отправить в СИЗО – в Бутырку или в Матросскую Тишину. Слышал он про эти клоповники. Тоска, говорят. Или в «Петры» бы отвезли. Но его поместили в другой ИВС, при окружном УВД. А там не так уж и плохо. Старый изолятор снесли, на его месте соорудили новый. Само собой, евроремонтом здесь и не пахнет. Зато камеры просторные, новые санитарные нормы – четыре квадрата на рыло. Койки новенькие, в один ярус стоят. Вентиляция, радио. Даже постельное белье выдали. Только вот запашок в камере не очень. Потому как контингент отстойный.

Виктор осторожно зашел в камеру. Осмотрелся. На койках какие-то левые мужики. Блатных наколок ни у кого не наблюдается, петушиного угла и в помине нет. Даже свободная койка есть. Не у самого окна, конечно. Но и не у параши.

– Здравствуйте, – вежливо поздоровался он.

А в ответ тишина.

– Здорово, говорю, братва! – осмелел Витя.

– Здоровее видали, – зевая, ответил паренек.

Он сел на койку, снова зевнул.

– Шуруй на свое место, не закрывай проход…

Сказал и лег. Повернулся на бок зубами к стенке. Словом, потерял к новичку всякий интерес.

Зато Вите все интересно. А еще он почувствовал, как внутри его сварилось яйцо – да не всмятку, а вкрутую. Он ощутил потребность взять кого-нибудь за шкирку, сорвать со шконаря и приложить головой о стенку. Пусть знают Витю Варенкова! Пусть трепещет шушера!

– Слушай, мужик, ты еще долго будешь стоять? – недовольно посмотрел на него какой-то задрот в засаленном батнике.

Уж не бомжара ли какой?

– Не твое дело, понял? – отрезал Витя.

Зря он повел себя так грубо. Братва – это не менты. Они терпеть не будут… Только что-то никто не решился остановить его. Да и какая здесь братва. Шушера помойная.

Витя довольно ощерился, бросил шмотье на свободную шконку, застелил белье, лег поверх одеяла. В носу образовалась воздушная пробка, чтобы смрадный дух через нее не проходил. Типа адаптация. Глаза привыкли к обстановке. Ухо грела музыка в эфире. И сумбур из головы выветрился.

Его подозревают в убийстве Норильцева. Туфта все это. Менты ничего не докажут. За что его повязали? Да за какой-то вонючий патрон. Незаконное хранение боеприпасов. Ха! Да, может, он этот патрон чисто на улице нашел. Подобрал, принес домой без всякого злого умысла. Чисто талисман хотел сделать, типа, на золотой цепур повесить. А что, нельзя? Можно… Нет, не должны были менты с ним так поступать. Не место ему в этом голимом бомжатнике. Если какие-то предъявы из-за этого патрона, то пусть подписку с него берут. А его за решетку – это уже слишком.

Витя соскочил с койки, подбежал к двери и со всей мочи забарабанил по железной обшивке.

Через пару минут открылась кормушка.

– Что такое? – лениво спросил ментовской голос.

– Мне нужен адвокат! – громко сказал Витя.

– Поздно уже. Ложись спать. Утро вечера мудреней…

– Я имею право на один телефонный звонок!

– Телефон отключили. За неуплату…

– Я буду жаловаться!

– Жалуйся!

Кормушка закрылась. Витя остался один на один со своими сокамерниками. А они равнодушно смотрели на него.