Избранное - Николай Гайдук

«Ветер стих и стихли споры…»

Ветер стих и стихли спорыВ шумном птичьем племени.На пустые разговорыНе осталось времени!

Сок уходит из берёзы,Коченеет озеро…Скоро будут здесь морозыОт зари и до зари.

И брожу я полем позднимИ лесами слёзными,Где остуженные гнёздаГреются под звёздами.

И пока ветра не дуют,Не шуршат порошею –Думу хочется додуматьСамую хорошую!

Моя родная речь

В. Астафьеву

Грянула гроза! И по просёлкуПроливняк прошёл навеселе!И возникла радуга – весёлка,И весёлый шум возник в селе…В лопухи набился дождь и в гречу,Повалил малину, хулиган!Небу стало легче, сердцу легче –Улетели молнии в туман!Изредка мелькают ещё где-тоИ трещит лазурь…Но с вышиныЛуч лимонный – будто нитка вдетаВ чистую иголочку сосны!Заклубился воздух зримый, резкийВ переливах радужной пыльцы.На кулигах и на перелескахСлавят жизнь зарянки и скворцы!..

Всей душой впитать бы землю эту –Речь её и дух её, и цвет!Я из края в край прошёл по свету,Но нигде такого слова нет:Солносяд – заря смежит ресницы,Перепёлка млеет у межи.И всю ночь калинники – зарницыКумачово плещутся во ржи!

У кого-то золото молчанье,А в моём краю родная речь –Россыпь золотая до отчаянья!И хочу я эту речьберечь!

Феодосия или Гринландия

Увы, я мало книжек прочитал,Но мне и этой хватит за глаза!Привет тебе, кто душу распластал –Ветрам отдал –На алые большие паруса!

Я знаю, нет случайностей в судьбе,И потому в Сибири средь полейКрасуется в родительской избе –В лихой резьбе –Мальчишка на портрете, будто Грэй!..

Здесь много солнца и того тепла,Которое лишь сердцем излучают.Гринландия! Не ты ль меня спасла –Да, сберегла! –От ржавчины, что многих разъедает!

Кто там бредёт в обнимочку с тоской?Не повезло? А я скажу без фальши:Есть мудрая Ассоль, она за мной –И в хмарь и в зной –На край земли пойдёт и даже дальше!

В мечтах я часто буду здесь бывать,Восторгом будут полниться глаза.И я хотел бы душу распластать –И вам отдать –На алые большие паруса!

«Сколько мелких мыслей в голове!..»

Сколько мелких мыслей в голове!Как от них избавиться – не знаю.Муравей ползёт по мураве,Тащит он бревно своё, вздыхая.Посмотри, браток, на небеса –Там такие чудные картины!Неохота. Некогда. Нельзя.Всё у нас какие-то причины.Мелкота кругом и суета.Трудно отрешиться от земного.А в душе должна гореть звездаИ звенеть возвышенное Слово!

Воспоминание о Рубцовске

Брату Валере

На улицах пылит сухое лето,На станции грохочут поезда…Фамильный город русского поэта,Который не бывал здесь никогда.

Матроса молодого ль повстречаю,Услышу ли гармошку с бубенцом –Всё кажется, что эти рубцовчанеОгромная родня твоя, Рубцов!

Всё кажется, что где-то у вокзала,На площади, а может быть, в саду –Найду тропу к подножью пьедестала,И памятник кудрявый твой найду.

Хотя, конечно, проза жизни давит –Для тракторов металл куда нужней!А что поэт? Бумагу лишь марает…Что памятник? Приют для голубей.

Зачем себя мы тешим понапрасну,Что вот умрём, но будут жить стихи?Я слышу крик: «А мой-то месяц ясныйНа опохмелку скушал все духи…»

Вот это стих так стих! Я понимаю,Что этот стих века переживёт.Я голову чугунно опускаюИ ухожу туда, где поезд ждёт.

Холодным вдруг покажется мне лето,Плывёт вагон, скрывается вокзал…Фамильный город русского поэта,Который здесь, увы, не ночевал!

«Поэт всегда немножко сумасшедший…»

Поэт всегда немножко сумасшедший,Если божьей милостью поэт!По земле по сумрачной прошедший,Он оставит в душах ваших свет…Люди! Что вы скучные такие?Поглядишь – и бросишься в бега…Русь моя, голубушка Россия,Милые берёзы и стога!Только с вами счастлив и бываю,Да и то, конечно, не всегда,Потому что псы цепные лаютИ гудят сердито провода,Потому что в дом зайдёшь, увидишь –Тётя вяжет серые носки,Дядя сыро курит…Плюнешь, выйдешь –И свернёшь в пивную от тоски!..И опять куда-то постучишься –Человеку зябко одному.– Родненькая! Ты-то что боишься?– Потому что я вас не пойму!

Мастер слова

Млечный Путь, сверкающий тревожно,И обрыв, оборванный во мглу.Мастер выйдет в ночь так осторожно,Как босой по битому стеклу…

Жизнь разбилась к чёрту! Что ж такого,Если окна в доме перебил?Твой несчастный мастер, мастер словаИ тебя несчастьем очернил!

Слава богу, кончились чернила,Черновик червонным стал в печи!Мастера во мне ты полюбила –Вдохновляйся, милый, да строчи.

Только я к звезде не смог прорваться –Сквозь труды и сквозь похмельный дым.Заслужил я множество овацийПо щекам небритым и худым!

Млечный Путь внизу – речная быстреть…Револьвер горячего литья…Одиноко выстраданный выстрелИз-под сердца вырвет соловья!

Так ему!.. И жизнь слетает с яра,Словно тройка с пьяным ямщиком!А звезда над яром – светит яро,Ни грустит, ни плачет ни о ком…

Вот и все. А что ещё тут скажешь?Был бы мастер, знал бы, что сказать.Смертью гениальность не докажешь –Только жизнью можно доказать!

Солнце русской поэзии

Ты прости, солнце русской поэзии,Скрылся в тучах твой свет золотой!Посветило светило любезноеИ, должно быть, пора на покой.

Здесь поднимут фонарь над потёмками –Новым солнцем начнут называть.Всё трудней с дорогими потомкамиНа родном языке толковать!

Разлюбили, презрели и бросилиПесни добрые, чистые петь,И по золоту болдинской осениНачертали словечко – «балдеть».

Ты прости, солнце русской поэзии,Эту прозу и этих людей –Крылья сломаны или подрезаныУ коней благородных кровей.

Здесь теперь во весь дух не разгонишьсяПосреди бесовской темноты,В горизонты глазами колотишься –И не знаешь, где солнце найти!

Среди множества дней наших бросовых –Яркий пушкинский день настаёт!И опять до кудрей твоих бронзовыхКто-то нежной рукой достаёт.

Причесали тебя перед праздником,Нарядили в блестящий сюртук.Даже самым отпетым проказникамЛюбопытно и радостно тут.

И торжественный ход начинается,И цветами полмира цветёт –Это русский наш дух собирается,Образуя великий народ!

И стихи – как стихиры щемящие,И улыбки, и слёзы со щёк…Может, мы не совсем и пропащие,Если помним и любим ещё?

Ты прости, солнце русской поэзии,Ты свети нам, как прежде, и грей –Мы сегодня идём, как по лезвию,По славянской дороге своей!

Книги о войне

Я не умел читать спокойноЛюбую книгу о войне.Меня подбрасывало с койки –Кошмары мучили во сне!

Грозила книга нервным срывом,Если зарыт в ней был талант.И между строчками разрывы –Точно разрывы от гранат!

Шагали красные отважно –Как будто красная строка!На белом поле том бумажном –Я видел злого беляка…

Меня смущал библиотекарь.– Что, не понравилось опять?Да это ж, милый, книга века!Учись внимательно читать.

Я брови хмурил, зубы тискал,И там, где книжная гора,Мне по башке будильник тикал,Пока я что-то выбирал.

Читать хотелось лишь о мире,Где всё ликует и поёт.Я знать не знал тогда, что лирикВо мне воинственно растёт!..

«Играть словами – что играть огнём!..»

Играть словами – что играть огнём!Ничуть не помышляя о пожаре,Однажды отрок в доме озорномБумагу взял, и рифмы побежали…Серебряное чирканье пера –Вдруг высекло таинственную искру!И лучезарны стали вечера,И сделались бессонницы лучисты!С тех пор в душе моей огонь такой,Что где бы ни был я в скитаньях мира, –Одна звезда горит над головой,Горит-звенит ликующая Лира!И пусть метель, пускай гроза грядёт,Я буду жить, и петь, не унывая, –Пока звезда моя не упадёт,Восторженные струны обрывая!..

Стихи писать легко