Да будет день! - Людмила Кулагина

Про мечты

В те дни, что судьба посылала тесноты,Мечта меня грела, по жизни вела,Порой выводила фальшивые ноты,Но ложь во спасенье была, не со зла.

Когда не хватало одежды и денег,Слегка огорчалась, носила старьё,Себя утешая сомнительным мненьем:Нет денег у честных, шикует ворьё.

Работала трудно, копейки считала.Какое стихи там писать – не до них!Одна была радость – я много читала.Что было б со мною, не знаю, без книг.

Мечтою жила, что, быть может, когда—тоЯ книгу сумею свою написать.Но годы неслись, пролетели все даты.И стала мечта в облаках зависать.

То шум от соседей, то скорби и беды,Шалит организм, норовит полежать.То стирки—уборки, то рынки—обеды,И некуда, друг мой, от них мне сбежать.

А ночью, когда не заснуть мне от храпа, —Вдвоём на диване, а комнат – одна,На кухню тащилась я тихою сапой:Как раз для мечты моя кухня годна.—

Ну, что ж, что пока обитаем в хрущёвке.Когда—то у нас будет собственный дом,И тёплый, и тихий, а не как трещотка,И будет просторно и солнечно в нём.

Тогда и соседи мешать мне не будут —Писатель я тот ещё, как и поэт.И лень изведу тогда напрочь, паскуду,И что от того, что не двадцать мне лет?

Представьте, не тридцать, и даже не сорок.Но жизнь никогда ведь не поздно начать!Не надо со мной в этом деле и спорить.Да я и не думаю вам отвечать.

Я просто уверена: это призванье.– А где я все эти полвека была? —– Копила свой жизненный опыт и знанья.А вдруг, если всё же мечта подвела?

И ты никогда ничего не напишешь,В хрущёвке умрёшь под её же плитой,Не будет хватать на лекарства и пищу,И храп по ночам и так далее… – Стой!

Довольно с меня, я не верю ни слову!А, если и верю, то что мне терять?!Мечту я другую придумаю снова.Во Францию съеду, чего с меня взять?!

Тут дело за малым всего только стало —Начать лишь мне надо французский учить.Об этом я с юности ранней мечтала,А там остаётся грин—карт получить.

Но ты, аналитик, диагноз мне ставишь:Невроз это – бегство от жизни в мечты.Ты Фрейда со смрадным дыханием славишь.А чем от меня отличаешься ты?

Один, он же – Фрейд, разработал химеру.Она ему званья и деньги дала.Кумира создав, взяв химеру на веру,Ты строишь теперь свою жизнь и дела.

Нарцизм не мечтою питаешь – «ученьем».Но разницы нет между нами, мой друг.Прописано всем от иллюзий леченьеТам, где нет ни денег, ни званий—заслуг.

Другие там ценности – вера и милость.Кто ближнему меньше урона нанёс:Я, жизнь чья в мечтах мне лишь снилась,Иль ты, кто цинизм и безверие нёс? —

Не в осужденье, а в рассужденье.И не мечты ли нас к целям вели?Мне есть у кого попросить снисхожденья,Когда я с мечтой окажусь на мели.

Романтик—мечтатель, любитель цветочков,Строитель воздушных дворцов на песке,Пытаюсь расставить песочные точкиСвоим невезениям, страхам, тоске.

В мечту я бегу от убогого быта —Готова сама себя в том уличить.Закрутится день, и мечты все забыты.А надо бы всё же французский учить.

Там, где

Когда метель и сумрак за окном,И льдистой корочкой душа моя покрыта,Спит на шкафу в пыли французский гном,И старость дремлет у разбитого корыта,

И нет ни сил, ни веры изменитьСудьбы расклад, как выпавшие карты,И рвётся времени связующая нить,И нет намёка на капели марта,

Как хочется поверить в волшебство,Во всё, что «вдруг», что «вопреки», иначе,Где пониманию не требуется слов,Где одиночество навзрыд без слёз не плачет,

Где шелест волн баюкает печаль,Где плющ затянет ссадины и раны,Где солнце выжжет чёрную вуаль,Где утром захочу вставать я рано,

Где звуки обретут по—детски чистый тон,Где с радугой забуду цвет метелей…Мне б только пережить мой зимний вздох и стон,Мне только бы душой услышать звон капели.

***

На розе семь бутонов заветных созревают.Считается, что к счастью такая цифра – семь.Мечта моя, как небо, лазурно—зоревая —Залив Бискайский, сосен, платанов мощных сень, —

В душе моей сегодня, как те бутоны, зреет.Боюсь её оглаской нечаянно спугнуть.В России жизнь с годами бессмысленней и злее.Как от неё хочу я немного отдохнуть.

Не слышать брани—мата, не видеть грязных свалок, —Не слишком ли заоблачно желание моё?..Наломано в стране людских судеб, что палок,И снова здесь, как прежде, жирует вороньё.

А нищета родного бесправного народаИных покрепче держит свирепых кандалов.Его мельчает дух, искажена порода,И сеть дельцов без совести заброшена на лов

Людей, на дух наживы податливых и падких,На пагубу к греху таких не стойких душ.И в лицах и в речах видна печать упадка.И явной лжи опять холодный льётся душ.

Вот почему меня залив Бискайский манит,И не без почвы я иду к своим мечтам.Атлантики ветра гуляют пусть в карманах,Но месяц жизни райской я всё ж пробуду там.

***

«Спой мне песню, как синицаТихо за морем жила»,Сон слетает на ресницы,Подступает мягко мгла.

Смежишь веки, и приснится,Как могла б ты вольно жить,Песни петь, подобно птице,И о прошлом не тужить.

Проноситься над землёюВ синем воздухе веснойНад разбитой колеёю,Над чащобою лесной.

Подбирать зерно и мошек,Настигая на лету,Там, внизу, оставив кошек,Цели, смыслы, суету…

Просыпаться вместе с солнцем,Поклевать рябины кисть.И не знать, что за оконцемУгасает чья—то жизнь…

***

У вас, наверное, теперь уже трава,На розах набирают цвет бутоны.И ослепительная неба синева.И волны с берегом бодаются со стоном.

Вам океан к ногам кладёт дары —Ракушек разноцветные осколки.И в каплях брызг мерещатся миры.И дух сосны сочится сквозь иголки.

И распускаются весенние цветы,И в белой дымке яблони и вишни…Как я хотела быть весною там, где ты,Но Бог, как видно, счёл меня там лишней.

И вот сижу одна, как мышь в норе,И выжимаю из себя романтику и рифмы,Пытаясь в пыльном городе своём, в дыре,Представить, как волна бросается на рифы,

Как океан живой в прилив шумит,Грозя накрыть кипящею волною…Воображенье – плод души моей – шалит.Похоже, и у нас повеяло весною.

***

Аргумент В.Т.Д., которая обиделась

за сравнение Тамбова с «дырой»

Когда б ты видела, как Франция красива,Какие парки там, местечки, авеню,Ты легче б мне «дыру» в стихах простила.Хоть я для Франции, увы, гола, как ню.

Я лишь мечтать о ней могу в часы досуга.Здесь, где у нас помойка, – там цветы растут.Где мат у нас – там уважение друг к другу.Я удивляюсь вообще, зачем ещё я тут.

Здесь человек сам по себе совсем не ценен.Талант, порядочность и честность ни к чему.Другие здесь востребованы целиИ ценности, и горе здесь уму.

Скорей всего, и там не всё так гладко,Там есть коррупция, обман и нищета…Но Франция – мечта. И жить не так уж гадко,Когда ты всё же здесь, но у тебя – мечта.

***

Виртуальная реальность мне всё ближе.Минимум усилий – ты в нирване.Днями шляюсь я без денег по Парижу,Лёжа в комнате с альбомом на диване.

***

Когда мне светила надежда уехать.

Теперь от надежды осталось лишь эхо…

Когда я уеду в другую страну,Мне не о чем будет жалеть.Я новую жизнь возле моря начну,Не буду хандрить и болеть.

Там силой и свежестью воздух морскойНаполнит бронхитную грудь,И верю, что там обрету я покой,Лишь стоит на море взглянуть.

Стихия морская душевной сродни:То буря, то солнце и гладь.Уйдут вместе с волнами скорбные дни,А в сердце войдёт благодать…

Если бы да кабы

Если сразу много «если»Совпадут в одном витке,Сяду в «Боинге» я в кресле, —Вся душа – в крутом пике.

Замирая, обмирая.В город полечу Париж,Он звучит не хуже рая.Мчит над облаками стриж.

А стюард иль стюардессаМне несут уж есть и пить…Я была бы поэтесса,Если б денег накопить.

Напечатала б я сборник, —Фото для обложки есть.А пока с машины «дворник»Отдаёт мне в дождик честь.

Если б кабы, да кабы,Я жила бы в Бержераке,Собирала б там грибы,А не здесь – посулы—враки.

Ну, а если б родиласьНе в Тамбове, а в Марселе,По—другому б я зваласьНа беду иль на веселье.

Если, если, если, если…А пока прими, что есть —Посиди в облезлом кресле,Не сочтя судьбы за месть.

Перестань по «если» плакать,Да на пенсии побудь.Похлебай—ка щец ты лаптем,И про Францию забудь.

«Нас и здесь неплохо кормят…»Кот Матроскин, ты мне друг.Здесь мои все предки—корни.На фиг Франция!.. А вдруг?!.

Я буду там