Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем) - Олег Верещагин

Совершенно неожиданно вмешалась Наташка Мигачёва. Скорчив физиономию базарной торговки (что при её раскосых глазах и круглом плутоватом лице было довольно просто), она вступила сварливым голосом:

— Как же, помню! Тот баронБыл потрескать недурён!Сунь его в воронью стаю —Украдёт и у ворон!С виду гордый: «Я! — да, — Я!»,А прожорлив — что свинья.Дай солому — съест солому,Чай чужая, не своя…

Я попробовал остриё палаша пальцем и, оставшись доволен, поднялся, потягиваясь.

— Пойду пройдусь, — вполголоса бросил я Вадиму, который, смеясь, мельком кивнул.

Неспешно, лениво, я побрёл в темноту — от костра к костру, ощущая какую-то весёлую пустоту и тихонько посвистывая сквозь зубы. Трава под босыми ногами была ещё тёплой, мягко-шелковистой.

Около соседнего костра мальчишка с копной медных кудрей наигрывал простенький мотив на самодельной блок-флейте. Девчонка из отряда Франсуа напевала по-французски, и я неожиданно понял, что улавливаю суть — через слово, но улавливаю…

— Жизнь драгоценна — да выжить непросто —Тень моя, тень на холодной стене…Короток путь от мечты до погоста —Дождик осенний, поплачь обо мне…

Печальная была песенка, а голосок девчонки — чистый, как звон хрустального бокала. Я постоял, слушая ещё, но смысл рассыпался на отдельные слова, остался только красивый голос, сплетавшийся с посвистом флейты. И я двинулся дальше.

Возле другого костра кто-то из русских Франсуа вспоминал под общий хохот, как они встретились — в своё время — с пятью девчонками, попавшими сюда с сумками, полными чёрного хлеба, без которого все к тому времени уже обалдели. Я сглотнул слюну, на миг ярко-ярко представив себе вкус и — главное! — обалденный запах свежего чёрного хлеба. Из магазина лично я домой никогда не доносил хлеб с необкусанной горбушкой…

Я вздохнул и, передёрнув плечами, зашагал обратно — к своему костру. Точнее — к тому, у которого сидел вначале. И ещё издалека услышал бесшабашный, сильный голос Кристины — стоя возле огня, она пела, и как пела — я даже не помню, чтобы слышал от неё ещё когда-нибудь такое…

— Как за чёрный Терек,как за чёрный ТерекЕхали казаки — сорок тысяч лошадей…И покрылось поле,И покрылся берегСотнями порубанных-пострелянных людей…Любо, братцы, любо,Любо, братцы, жить!С нашим светлым князем не приходится тужить!Любо, братцы, любо,Любо, братцы, жить!С нашим светлым князем не приходится тужить!А первая пуля,а первая пуля,А первая пуля в ногу ранила коня!А вторая пуля,А вторая пуля,А вторая пуля в сердце ранила меня…

— Любо, братцы, любо… — ахнули хором сидящие у костра, и я видел обнявшиеся руки и вдохновенно-отстранённые лица…

— А жена поплачет — выйдет за другого,За мово товарища — забудет про меня…Жалко только волюшкиВо широком полюшке,Жалко сабли вострой — да буланого коня…

— уже как-то запредельно звенел весенним громом голос Кристины, и ему откликались остальные:

— Любо, братцы, любо…— Кудри мои русые,очи мои светлыеТравами, бурьяном, да полынью зарастут!Кости мои белые,Сердце моё смелоеКоршуны да вороны по степи разнесут…— Любо, братцы, любо…

— Эй-й — любо-о-о!.. — последней отчаянной струной лопнул в наступившей тишине голос Кристины, и она почти упала рядом с Севером, который обнял её и, притянув к себе, постарался словно бы укрыть со всех сторон…

А мне вдруг вспомнился палаш, упавший поперёк тропы передо мною… Но уже в следующий миг я увидел, как Танюшка, чуть приподнявшись с места, ищет меня взглядом.

И я вышел из темноты — к ней.

Не строй у дороги себе избы:Любовь из дома уйдёт.И сам не минуешь горькой судьбы,Шагая за поворот.

Идёшь ли ты сам, силком ли ведут —Дороге разницы нет!И тысячи ног сейчас же затрутВ пыли оставшийся след.

Дорога тебя научит беречьПожатье дружеских рук:На каждую из подаренных встречПридётся сотня разлук.

Научит ценить лесного костраУбогий ночной приют…Она не бывает к людям добра,Как в песнях про то поют.

Белёсая пыль покрыла висок,Метель за спиной кружит.А горизонт всё так же далёк,Далёк и недостижим.

И сердце порой сжимает тоскаПод тихий голос певца…Вот так и поймёшь, что жизнь коротка,Но нет дороге конца.

Следы прошедших по ней вчераОна окутала тьмой…Она лишь тогда бывает добра,Когда нас ведёт домой.

Скелеты лежали в одном и том же положении — как «указатель Флинта» из «Острова сокровищ», протянув вскинутые над головой руки в море. Их было не меньше десятка, но лёгкий ветерок доносил отвратительный запах гниения — с левого края лежало уже здорово разложившееся, но ещё целое тело. Неясно — чьё. Нам не очень хотелось подходить.

Тезис, Франсуа и я стояли чуть выше скального выступа, «украшенного» скелетами, и разглядывали высящийся в полукилометре от берега остров.

Он напоминал крепость с башней, только всё это было естественным. Светло-жёлтое полукольцо пляжа, естественный вал, естественная скала-башня… Даже отсюда было видно, как на «валу» ходят люди, а на «башне» развевается знамя.

По проливу в сторону берега двигалась лодка. С неё нас не видели — мы вышли из-за поворота тропинки и двигались на фоне скалы. Остальные ребята наших отрядов вообще были за километр отсюда в удобной рощице.

— А что если попробовать взять языка? — предложил Тезис. — Сколько их в лодке?

— Вроде бы трое, — вгляделся Франсуа. — Справимся… Ты как, Олег?

Я молча поднял руку в знак согласия…

…Когда мы добрались до кустов, росших на границе пляжа, лодка уже подгребала вплотную. Это была если и самоделка, то очень умелая. Двое — они сидели спинами к нам, видны были только голые плечи, чёрные от загара и торчащие во все стороны вихры, у одного светло-русые, у другого тёмные — гребли. Третий — в коже — устроился на корме, положив на высоко поднятое колено арбалет. Неловко положив — случайно выстрелит, и кто-нибудь из его друзей словит болт в лоб…