АнтиПринц. Начало. - Наталья Коралевских

так умеют улыбаться только дети…

И я –после трех косяков.

Мама?...

Картинка рассеялась. Я остановился и по-

нял, что неосознанно пришел в свой ста-

рый двор. Никого не было –поздний вечер,

и все уже разошлись по домам. Все спе-

128

шили с работы домой, к своим семьям.

Только мне некуда было спешить.

Сев на скамейку, я достал свой разрываю-

щийся от смс телефон и включил негром-

кую успокаивающую мелодию. Так полю-

бившийся мне в последние недели джаз.

…Цок-цок…цок-цок…

По спине поползли мурашки. Я ощутил

странное, растущее во мне с каждой се-

кундой напряжение.

Звук приближающихся шагов…Я припод-

нял голову…и встретился с ней взглядом.

Вспышка.

…Это тебя я так долго искал!...

***

«#заметкинаполях

В начале недели ездил забирать из ремонта

свою электронную книгу. Ещё лет 12 назад выра-

жение "книга сломалась" заставило бы меня за-

129

думаться о психическом здоровье человека, кото-

рый его произнёс. Сейчас же такие фразы в нор-

ме вещей и вполне социализированы.

Ровно также, я не мог себе представить насколь-

ко станут доступными секс и порнография. Найти

в родительском шкафу VHS кассету с "клубнич-

кой", посмотреть, обалдеть, успеть перемотать

назад и спрятать обратно в шкаф. Это был вы-

зов.

Нынче книги и ебля не стоят ничего. Нет трепета

от перелистывания старых книжных страниц. Нет

адреналина от того, что ключ родителей уже во

входной двери, а кассета ещё в плеере.

Увы, но люди не ценят того, что достаётся им

легко. Мы не ценим книги, а секс стал будничной

процедурой на манер чистки зубов.

Хотя, мне всё равно не дают, а книга опять сло-

малась.

Хотя…какой вообще был смысл ее чинить, а не

выбросить и купить новую?

Вот я еблан, а.

Как иногда это глупо –привязываться к каким-то

дешевым, полторы копейки стоящим вещам.

130

Из vk.com»

***

Сегодня проснулся с тяжелой головой и

твердым намерением изменить свою

жизнь. Для начала, зашел «В Контакт».

Разные красивые девочки. Не очень кра-

сивые девочки. Пишут. Ставят лайки. Хо-

тят внимания.

«Ну посмотри на меня, посмотри, посмот-

ри!» - кричит каждый такой лайк. Одна

осмелела – написала мне комментарий к

фотографии.

Смешные вы, девочки.

Вы что, и правда считаете, что это лучший

способ обратить на себя мое внимание?

Смею вас разочаровать. К вниманию я

давно привык, к комплиментам – и подав-

но.

131

Мне все равно, что вы пишите и лайкаете.

Все равно, понимаете? Девушек теперь я

выбираю себе сам. И не за то, что они

обратили на меня свое «царское внима-

ние». Так что – гуляйте.. Ищите более до-

ступных вам мальчиков.

И тут….

«Красивый. Но без бороды тебе лучше.»

И ехидный смайлик.

Даже странно. Не с чего мне было так

цепляться. Но я зашел на ее страницу –и

пропал.

Стихи, мысли, заметки на полях. Картин-

ки, фото, музыка. Ты не скрываешься. Ты

чем-то мне созвучна. У нас похожие ин-

тересы.

И я тебе нравлюсь, да, крошка? Я понял

это по твоему комментарию.

Смотрю страницу ответов. Ого. Лайков

давно перевалило за сотню. И ты только

132

сейчас решилась мне написать? А что ме-

шало?

Смотрю на твои фото. Так странно. Мы

даже внешне похожи. Будто брат и сестра.

Это…может быть интересно.

И я жду, жду, пока ты первой решишься

мне написать…

***

[Из LiveJournal]

17th Octouber 2008

…А какую мелодию играет на своих струнах ваша

душа?

Дурацкая метафора. Но буду пользоваться ей,

так как другой подходящей не нашлось. Раз вы-

ражение "затронуть струны души" говорит от том,

что у души есть струны, значит буду следовать

ему.

133

Услышать эту мелодию не всегда легко. В неё то

и дело вплетаются всякие посторонние звуки.

Звуки забот, обязанностей и дел. Позитив от хо-

рошей посиделки и негатив от тяжелого разгово-

ра. Учёба и работа. Телефонные звонки, от кол-

лег, от друзей, от заказчиков, от спамеров. Ух-

мылка - отзвук вчерашнего хорошо рассказанного

анекдота, и тоска - легкий след воспоминания о

чём-то далёком и упущенном. И просто сериал

Санта-Барбара в самом широком смысле. Когда

ты с сопереживанием следишь за тем, что никак

не может повлиять на твою нынешнюю жизнь.

Например, футбольный матч. Или выборы мэра в

Москве.

Всё это примеси, сиюминутное и ненастоящее. А

если очиститься от всего привнесённого извне,

что останется? У меня - мелодия пустоты. Тема

пустоты. Не тишина, именно мелодия. Мне хочет-

ся отвлечься хоть на что-то, чтобы её не слы-

шать. Позвонить кому-нибудь, выбраться куда-

нибудь, только не оставаться наедине с собой и

не слышать вот это. Если усилить этот настрой -

мне захочется стучать кулаками по стенам и

134

бессвязно орать. Разумеется, я никогда не буду

этого делать, даже если я наедине с собой.

Почему мне кажется, что это настоящее, а не

ещё одно наслоение? Потому что оно было со

мной сколько я себя помню. С подросткового воз-

раста точно. Книги, фильмы, сериалы, работа,

новые знания, девушки, друзья, поездки и пьянки

- они лишь затмевают вот это основное чувство,

но не убирают совсем. Где-то глубоко оно всегда

есть. Оно - настоящее. А в любом общении всё

равно есть доля натянутости. Я очень увлекаю-

щийся человек, я способен погружаться с голо-

вой во всеразличные штуки. Но рано или поздно

приходится всплывать и снова слышать эту ме-

лодию. И снова пытаться от неё избавиться.

…Однажды я встретил девушку с такими же пу-

стыми глазами, как у меня. Как и я, она тянулась

к наполненности. Мы обнимались и целовались,

а потом разошлись и долго друг друга не видели.

Зачем? Пустота не может наполнить другую пу-

стоту…»

135

***

…А я так и продолжаю ждать, пока ты со-

изволишь еще раз обратить на меня вни-

мание. Как и многие красивые люди, в

душе я глубоко в себе не уверен. Я уже

боюсь подходить к зеркалу. Я начинаю

огрызаться в ответ на каждый компли-

мент. Мне тоскливо. Мне уже ничего не

хочется.

Я начинаю по тебе тосковать.

Между нами больше тысячи километров, я

в Москве, а ты – в Санкт- Петербурге… А

я тянусь к тебе. В мыслях, мечтах, снах…

Невольно начинаю писать неудачные,

откровенно бездарные стихи. Я пока еще

не решаюсь их куда-то выкладывать.

Но в один из субботних вечеров мне ста-

новиться еще более тоскливо, и один я

все-таки ухитряюсь на стене у себя разме-

стить.

136

Сотни лайков, куча комментариев.

«Наш Тарасик влюбился?», «Милый…ты

такой романтичный!»…И так далее, в духе

дурной бесконечности. Но я в смутной на-

дежде заходу в «Контакт» и машинально

ищу твой, именно твой комментарий.

У меня не хватает смелости первым тебе

написать. Ну хватит уже. Перестань иг-

рать со мной в прятки.

Сделай, наконец, хоть что-нибудь! Пока-

жи, что тебе не все равно.

Умоляю…умоляю…умоляю….

И снова бесплодные ожидания и понемно-

гу я начинаю забывать…

Как же это глупо – ждать, надеяться, ис-

подтишка наблюдать. Нужно либо брать

дело в свои рук и доводить все до конца,

либо вообще не давать человеку ложных

надежд. Не нужно обманывать, и делать

вид, что он чем-то тебе небезразличен.

137

В чем я перед тобой провинился, раз ты

решила намеренно причинить мне боль?!

***

-Ты –это то, что ты слушаешь.

-Дай.

-Что дать?

-Ту песню, которая лучше всего способна

охарактеризовать именно тебя.

Машинально тянусь к поиску. Не то…тоже

не то…Опять не то… Снова и снова, и тут

меня зацикливает. Я не могу найти то, что

отражает именно меня. Не сиюминутное

настроение. Не то, что мне бы хотелось

собой представлять.

Не то, не то, не то…

-Ладно. Сдаюсь. Дай мне сама такую пес-

ню.

138

В комментарии летит что-то с непонятным

названием. Какая-то немецкая готическая

группа.

Включаю… С первых же аккордов –мороз

по коже. Кто…может…воспринимать…

меня… так?

Мысли растекаются, они просачиваются

через эту рвущую душу музыку. Нет, она

не тяжелая и не безумная, она красивая,

очень красивая – и это готика… Все, как я

люблю.