Избранное. Стихотворения - Ника Соболева

2010, январь

ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО

Души поэт на запределе,Постигший истину на взлёт,Его связать давно хотелиИ заморозить в горле лёд.

Он разрывался, бил словами,Вулканом в сердце рокотал,Он шёл за руку вместе с вами,Реально жил, но всё ж мечтал.

От леденящего творенья,Так не успевший поседеть,Он, стиснув зубы от волненья,С гитарой шёл на сцену петь,

На всё вниманье обращавшийПри свете рампы в темноте,С спортивной хрупкостью сказавшийВсем людям правду в хрипоте.

Он, как отшельник, удивлявшийБезвыходною нищетой,Своей любовью прокричавшийПо телефону с ломотой,

Так всё хотел понять, поверитьИ до вершины доползти,И необъятное измерить,И смысл жизни обрести.

Бунтарь с измученной душою,На пульсе жизнь передержать,Как грешный праведник с большоюСудьбой, пришёл на гриф нажать.

И с пеною у рта промчалсяВ той длинной скачке на износ,И как поэт-пророк скончался –На половине сорван кросс.

С покорным взглядом, с грустью тонкой,Единый с песней и с людьми,Струной стальной в гитаре звонкойВращал он Землю вкруг оси.

В нём с детства звуки повзрослели,Всех мыслью ранней перерос,Фрегат, сломавший киль о мели,Оборван на причале трос,

И летом, в середине года,Он не вернулся всех обнять,В июле смолк тот глас народа,Чтоб кольца взять себе все пять.

Калёным жгли тебя железомИ в пропасть думали бросать,Но ты успел сказать с надрезом:«Оттуда я пришел писать…»

Скопленье нервов на разрыве,Без маски в жизни на лице,Как боль, весь сам, в сплошном надрыве,Горит душа в живом певце.

С холодной горькою усмешкойКо львам спокойно заходил,Кровавой чёрной головешкойОскалы бешено дразнил.

Кругом шакалы и гиеныСлюною капали своейИ, вытираяся от пены,Лишь смерти жаждали твоей.

Они молчали и не смелиТебя, как буйвола, загнать,Но за спиною тихо сели,Чтоб все слова твои узнать.

Слащавость гнусная напрасна,Улыбки ты привык встречать…Так одержимостью всевластноРешили душу измельчать.

Напрасны потуги, бездонноТвоё чистилище любви,И сердца твоего МадоннаХранила лучшие стихи.

25 июля 2011

«Свои условья жизнь диктует…»

Свои условья жизнь диктует,Всё раздирающая больВ моём сознании бунтует,Не принимая смерть ни сколь…

Да, лицедей, но совершенный,Вся из отточенных углов,Так искромётно-вдохновенныйИз самых едко-метких слов!

В привычке беспощадна смертьИсподтишка у нас укралаДуховной силы мощь и твердь,Людмилы Гурченко не стало?

Нет, я не верю, что ушлаБогиня тонкости, изыска.Не говорю: «Она была!»,Огню подобна, искр брызгам…

Господь её отвоевал,Неистощимость, беспокойство,Из снов лучистых карнавал,Все совершенства только свойства.

Из несгибаемости вся,Сквозь щели солнце пробивалось,Подачек жалких не прося,Сама сквозь время возвращалась.

С тобой проститься невозможно,Не верю в тленности обман!Украдкой смерть так осторожно,Набросив вечности дурман,

Похитила актрису века,Предел изящества, кумир!Не стало сердца-человека…Земля трясётся, с нею – мир…

Горит огнём вулкан и пышет,Её не хочет отпустить,Играет, как живёт и дышит,И долго ролям тем светить…

Всегда улыбка, миссис биса,Дух сильный, сердце всё из ран,Так восхитительна актриса,Непокорённых нету стран.

Как ослепительна кометаЛетела через перелом,Здесь, на земле, жила Планета,Какой не видели в былом.

Она явление и чудо,Природой даренный талант,От знатной роли до этюда,Сиял пред рампами брильянт.

Она, надломленная роза,Смогла пробиться, возрасти,Кому-то с юности угроза,Завистник скажет ей: «Прости…»

Молчанье – лучшие то годы,Бутон зажатый всем назло,Но не для этой-то породыПокорно плакать, что ушло.

Такие землю нам вращаютИ рвутся первым на излом,Врагов заранее прощают,Идут до цели напролом.

Еще ничто не отгорело,Не отпылал в душе закат,Но сердце на износ болелоЗа тех, кто не пришёл назад…

30 марта 2011

ПАМЯТИ АЛЛЫ ЛАРИОНОВОЙ

Из завитков глава златых,То русская красавица.Здесь сочетанье черт простых,Но обаяньем славится.

Улыбка ясная блистает,Отборным жемчугом слепит.Актриса сердце покоряет,Искристый взгляд людей живит.

Сегодня фильмы те – старинка,Неповторима в них была:Красива, холодна, картинка,Той ролью искренне жила.

Лебёдушкой её ЛюбаваХодила плавно, не спеша,В комедии она забава,Смеётся голосок дрожа.

Неповторима, неподдельна,Сокровище из кладовых,Славянской гордостью отдельноСредь западных – в передовых.

Царица бала и гранд-дама –Все эти ей верны слова.И, не притворствуя ни грамма,Скажу, что и сейчас жива.

Природа славно наградилаНезаменимою красой,Удача за руку водилаЕё с единственной судьбой:

То быть богиней несравненной,И в ролях первых всех еёТо было радостью нетленнойЛишь прикоснуться до неё.

И молча взглядом соколиным,Что отражает небосвод,Она, подобно исполинам,Остановить потоки вод

Могла бы верно… Афродита…Мечтой любви и сладких грёзПолна была… Её же свитаНосила лишь охапки роз.

Она – земли живой рожденье,Хрусталь и чистый бриллиант,Хоть и коснулось измененье,Не тронут вечностью талант.

В сердцах поклонников живётВ глазах из искр синева,А солнцем волосы зовётВенецианская молва.

2005

К ЭЛИНЕ

Она из женщин – идеал,Из строгих правил – совершенство,Лица умеренный овал,Из точных линий – лик, блаженство…

Нелёгкие, как жизнь, черты,Глаза – огонь, черноволоса,Спокойна, но без простоты,Умеренно громкоголоса,

Восторг от терпкой красоты,Одна из тех богинь Европы,Осуществившая мечтыСквозь тернии, колючи тропы.

Из жизни, рвущейся ключом,В ней страсть кипит, но всё закрыто,Фемида с праведным мечом,Душою пылкой приоткрыта.

Мудра, задумчива, в себе,Шаги уверенны и твёрды,Прямой дорогой по судьбеСквозь непроложенные фьорды.

Её княгини амплуа,Изысканных манер притворство,Вполоборота голова,Как поэтично стихотворство.

Но вот казачке на землеДуша свободу подарила,И памятником на селеЗа роль природа наградила.

Аксинья нашего кино,Давно уж признанная миром,Театр, крепкое вино,Всей жизнью стал её кумиром.

А для гимнастики талантИ труд немалый положила,Как богоборец и атлант,На хрупких плечиках вскружила

До Олимпийских игр видИ подняла, и научила:Не только мускул даровит,Актерскую игру вручила…

Гимнастика сейчас летитПрекрасной птицею по мируИ грацией своей блестит,Подобна юному кумиру,

И людям зрелище дарит –Слиянье музыки и тела.И Ваше имя здесь горит,Нетленно праведное дело.

Напомнив спорту о прекрасном,Нельзя не высказать в словах,Как в блеске ленточек атласномИскусство есть и в булавах.

И Ваша, верно, то заслуга:Воображаемый предметГимнастке стал вернее друга,А выступленье, как балет.

Идут, как мысли Ваши, чистыИ вдохновенны, как душа,Красивы, искренны, лучистыГимнастки гордо, не спеша.

Не Вам, уж, может, подражают,Но откровенно, жаль, скажу.Черты все Ваши отражаютОтточенный портрет. Гляжу:

Само явленье женской формы,Тем шармом жгучим всех манит,Но в жизни узки рамки нормы,И потому-то Вы магнит,

Уста рябинового сокаИ бархат огненных очей,Что режут сердце как осока,Лаская сладостней речей,

И из волос всегда так строго,Как ворона крыло, пучок.Пробьёт и камни на дорогеРодник культуры, маячок,

Что вдалеке пускай, но светит,Хоть изредка, но всё ж блеснёт,На всё искусством нам ответитИ душу падшую спасёт.

Передо мною как виденье –Любой прекрасен Ваш портрет,Времён не властно измененье,Красивей не было и нет.

2009