Исчезнувшая - Мари Мур

Я перестаю дышать, пока полицейские проходят буквально в нескольких шагах от меня. Они приближаются к столику, и сквозь бешеный пульс я улавливаю звук отодвигаемых стульев. Через несколько секунд они начинают вполголоса разговаривать. Я все еще боюсь, что меня обнаружат, и не шевелюсь.

– Почему вы еще на работе, ребята? – между тем спрашивает бармен.

– Капитан Рэнел выдернул всех из дома, – ворчливо отзывается коп. – Дочка какого-то богатея вовремя не вернулась к ужину, и папочка забил тревогу. Ты не против, если я повешу у входа фотографию девчонки?

– Валяй, – отвечает бармен. – Только вряд ли такие, как она, ходят в такие места.

Я слышу, как один из полицейских поднимается со своего места и выходит из бара. Затаив дыхание, я слегка оборачиваюсь, наблюдая, как коп прикрепляет к внешней стороне двери объявление с моей фотографией. Я опускаю голову, пока мой взгляд судорожно мечется по помещению.

Мне нужно придумать способ, как убраться отсюда. Быстро и незаметно. И если я этого не сделаю, мне придется вернуться в дом Льюиса с решетками на окнах.

В паре столиков от себя я вижу девушку около двадцати лет на вид. На ней потрепанная кожаная куртка, темные вьющиеся волосы собраны в небрежный пучок. Девушка что-то печатает, и можно ошибочно подумать, что она беспризорница и стащила у кого-то дорогой ноутбук. Однако ее тонкие пальцы с идеальным маникюром ловко порхают над клавиатурой, на одном из них мерцает кольцо с бриллиантом.

Ее прищуренные глаза прикованы к монитору, пока мой взгляд задерживается на ее мобильном телефоне. Он лежит на столике рядом с полупустой чашкой кофе, и я делаю глубокий вдох.

Мне следует позвонить Десмонду. Уверена, он что-нибудь придумает и заберет меня из места, где полно полицейских, а мое лицо висит на каждом фонарном столбе.

Давай, Кимми, пошевеливайся!

Ноги трясутся, я не могу справиться с дрожью. Но все-таким поднимаюсь и подхожу ко столику, за которым сидит незнакомка. При моем появлении она отрывается от ноутбука и осматривает меня беглым взглядом сверху-вниз.

– Простите, – я прочищаю горло. – Не могли бы вы помочь мне? Я забыла свой телефон дома, а мне срочно нужно позвонить другу.

– Подруга, ты перепутала, – она усмехается и переключает свое внимание обратно на монитор. – Разве у меня написано на лбу «Таксофон»?

Похоже, эта девушка не согласна помочь.

Черт.

Не скрывая досады, я возвращаюсь обратно за свой столик. Склоняю голову и думаю, как уговорить девушку дать мне телефон. Может быть, предложить ей деньги?

Вдруг мои размышления прерывают голос полицейского.

– Логан, сделай погромче, – просит коп. – Кто знает, может журналисты откопали новые детали расследования.

Повернувшись, я замечаю телевизор, висящий под потолком в углу заведения. Бармен прибавляет громкость, и я слышу голос ведущей. Но не могу разобрать ни единого слова. Все, на чем я могу сосредоточиться – фотография.

Моя фотография.

Снимок, где я в школьной форме «Дирфилда», изображен крупным планом прямо за спиной местной телеведущей.

Я тяжело дышу, пытаясь справиться с паникой.

Вот и все.

Я не получу выкуп. У меня нет новых документов. И меня в лицо знает каждый житель Бостона. По крайней мере, каждый, кто смотрит вечерние новости.

– А ты оказывается, местная знаменитость, – тихо посмеивается женский голос.

Около моего столика останавливается незнакомка, которая не согласилась дать мне мобильный.

– Готова поставить двадцатку, что ты цыпочка с телека, – не дожидаясь приглашения, она занимает место рядом со мной. – И что ты натворила, раз тебя разыскивают легавые?

Девушка говорит достаточно тихо, вряд ли ее могут услышать полицейские. Но жар настолько покалывает кожу, что мне кажется я покроюсь ожогами.

Я едва себя сдерживаю между тем, чтобы выскочить из бара и унестись прочь отсюда. И тем, чтобы расплакаться от безысходности ситуации. Что бы я не делала – постоянно оказываюсь в заднице.

– Расслабься, подруга. Я не собираюсь сдавать тебя копам.

Девушка сует руку в карман и достает оттуда мобильный.

– Держи, – говорит она. – Видать, тебе меня сам бог послал.

«Лучше бы он мне послал шапку-невидимку» –думаю я, но не спорю.

– Спасибо.

Я беру телефон и набираю номер Десмонда. Точнее, я думаю, что это его номер. У него ведь последние «ноль» и «один»?

Я подношу телефон к вспотевшей щеке, но вместо Десмонда мне отвечает безжизненный голос, что «номер в сети не зарегистрирован». Я принимаю еще пару попыток вспомнить цифры, однако у меня ничего не выходит.

Один из минусов нашего времени – мы так редко набираем полные телефонные номера, что у нас нет возможности их запомнить. И вспомнить в самый ответственный момент в жизни.

– Подруга, ты собираешься звонить или так и будешь играть в звонок другу?

– Я не помню номер, – хрипло признаюсь я и возвращаю ей телефон.

– Знаешь, непохоже, что ты хочешь вернуться к своему папаше, – отзывается незнакомка. – Что этот старый козел тебе сделал?

– Это долгая история. У меня нет ни времени, ни желания ее рассказывать.

Девушка придвигается ближе и вкрадчиво говорит:

– Ладно, расскажешь мне по дороге.

– Что? По дороге?

– Я сегодня собираюсь рвать из города в Нью-Джерси. Можешь поехать со мной. Пока я буду за рулем – расскажешь мне свою душещипательную историю богатой девочки. Наверняка по ней можно будет написать роман, – девушка тихонько посмеивается.

Похоже, незнакомка сошла с ума, раз решила, что я поеду в другой штат с девушкой, которую впервые вижу. К тому же откуда мне знать, что она не окажется той, которая сдаст меня копам. Или кому-то более опасному. Например, в лапы бандитов.

– Что-то ты совсем расклеилась, подруга, – девушка тычет меня локтем в бок, а затем протягивает руку. – Я -Трейси.

– Ким, – я пожимаю ей руку. Скрывать свое настоящее имя больше нет смысла.

– Знаю, – Трейси усмехается. – Так, ты поедешь со мной?

– Не думаю, что это хорошая идея.

– Как знаешь, – Трейси отодвигает стул и встает. – Была рада знакомству.

Откровенно говоря, я не ожидала, что она примет мой отказ так быстро. Наверняка, если бы девушка скрывала злой умысел и имела коварную цель, она бы принялась меня уговаривать.

Замешкавшись всего на секунду, я хватаю Трейси за рукав куртки.

– Подожди, – тихо говорю я и кошусь на полицейских, сидящих за столиком возле входа. – Помоги мне отсюда выбраться.

– Даже если я помогу, далеко ты не уйдешь. Тебя ищут копы, по телевизору показывают твои фотографии, и совсем скоро твое личико разлетится во всех соцсетях, – Трейси пожимает плечами. – Рано или поздно тебя поймают в Бостоне. Это лишь вопрос времени.

Она права. У меня нет выхода.