Опасная связь - Анна Джолос

направляюсь к двери.

И черт с ним, что убегаю.

— Ты сама виновата в том, что все сложилось именно так, — прилетает вдогонку.

Жестоко.

— Спасибо, что напомнил мне об этом!

— Не благодари.

Пальцы дотрагиваются до ручки.

— Харитонова…

Оборачиваюсь и сквозь пелену слез, застилающую глаза, смотрю на него. Наивно полагая, что не даст мне уйти.

— Рюкзак, — кивком головы указывает на забытый мною предмет. И глупая надежда мгновенно рассыпается в пыль.

Глава 53. Продюсер

Илья

— Понял. Вижу.

— Надери этим тварям задницу!

— Давай, до связи, — сбрасываю вызов, прощаясь с Бортич.

Стучу по стеклу.

Ноль реакции.

Жму на кнопку.

— Слушаю. Здравствуйте.

Молчу.

— Здравствуйте, — повторяет курица с ресепшн, словно робот.

— Сюда подойди.

Что непонятного? Тупица.

Приоткрывает дверь.

— Добрый день, а вы…? — у блондинки, забавно вытягивается лицо.

— Я к вашему продюссеру. Старицкому.

— Ставрицкому.

— Не суть.

— По какому вопросу?

— Короче, есть куча бабла, хочу стать звездой, — сообщаю я этой дуре.

— Ааа… вы записаны на встречу?

— Нет.

— Ну тогда я посмотрю свободное время и…

— Эля, — читаю по бейджу, приподнимаю солнцезащитные очки. — Я похож на человека, который будет ждать?

— Нннет, — мямлит она, хлопая ресницами.

— Тогда давай договоримся. Я даю тебе щедрые чаевые, а ты организовываешь мне встречу с этим Стариковым.

— Ставрицким.

— Один хрен, — вытаскиваю из бумажника несколько крупных купюр, и она, театрально вздыхая, наконец пропускает меня в здание звукозаписывающей компании.

— Константин Валерьевич сейчас занят. Как только освободится, пойдете сразу же к нему. Найдем небольшое окошко… — ловко прячет лавэ в карман.

— Ну вот видишь, как замечательно.

— Это ваш автомобиль? Большой, черный внедорожник марки бмв, — осведомляется она, раздвигая жалюзи.

— И?

— Вы припарковались там, где нельзя.

— Мне можно, — усаживаюсь в кресло.

— Там ставит машину наш гендиректор.

— Ничего. Поставит в другом месте.

— Кхм. Кофе? — растерявшись, предлагает жертва пластики.

— Давай, американо, — закидываю ногу на ногу и внимательно осматриваюсь.

Здесь я впервые. В прошлый раз с моей подачи всем занималась неугомонная Яська. Вот у кого нездорового энтузиазма хоть отбавляй…

— В каком стиле хотите петь?

Вскидываю бровь.

Ах да.

— Еще не решил.

— Уверена, Константин Валерьевич подскажет нужную концепцию, — наклоняется. Ставит на стол чашку с кофе, отсвечивая при этом надувными буферами.

Уже успела расстегнуть пуговицы. Фокусница.

— Типа спец?

— Да. Костя раскрутит кого угодно. А у вас вон… внешность такая… — пытается растянуть вареники в улыбку.

— Какая?

— Медийная.

Медийная! Ох бля, ну надо же!

— Думаешь, выйдет из меня какой-нибудь Жастин Бибер?

Эля хохочет.

— Вы по типажу совсем другой!

— Какая досада! — делаю глоток кофе.

Она внимательно меня рассматривает.

— Женат? — вдруг меняет тему и переходит на ты.

— С какой целью интересуешься?

— Ну так… — кокетливо строит глазки.

Понятно.

— Поедешь со мной в Подмосковье на выходные? — топлю с ходу.

— Зовешь меня на свидание?

— Нет. Исключительно потрахаться.

— Я… кхм…

— Не ломайся. Номер напиши и цену.

— А если тебе это будет очень дорого стоить?

— Разберемся.

— Даже так? — тянется за ручкой. — Ладно.

В этот же момент срабатывает селектор. Или как там его называют.

— Эля, я вернулся из сортира.

Занят был, ну-ну.

— Мм. Константин Валерьич, к вам тут клиент. Очень серьезный, — добавляет она.

— Пусть поднимается, — разрешает тот снисходительно.

Щас я, блять, поднимусь.

— Боря где? — спрашивает недовольно.

— На обеде. Через полчаса будет, — отвечает ему секретарша. — Идите. Он ждет, — а это уже мне.

Отставляю чашку с кофе. Встаю.

— Прямо и налево, — подсказывает шкура.

Киваю.

Убираю вибрирующий телефон в задний карман. Иду в заданном направлении. Закатываю рукава рубашки повыше.

Дверь студии открываю с ноги.

— Эээ, что такое?! — лупится на меня эта гнида.

— Здорово, Костян, — левым кулаком бью по морде. Правым наношу четкий удар по печени.

Он, явно не ожидавший такого поворота, сразу же валится на пол.

— Вставай давай, чего разлегся! — поднимаю его за шмотки.

— Ты кто? — орет он испуганно.

— Сел, — швыряю его в кресло. — Разговор есть.

— Ээээля! — пытается нажать на кнопку.

— Так. Не беси меня, — достаю пистолет.

— Ладно-ладно, — вытирая окровавленный нос, пятится назад. — Говори, зачем пришел.

— Вот так бы сразу, — беру стул и присаживаюсь напротив.

— Что нтебе надо? — гундосит.

— Обсудить одну пренеприятнейшую ситуацию.

— Какую? — тянется за салфетками.

— Ты, Костян, не ту девочку обидел. Некрасиво себя повел…

— Какую девочку? — кипишевать начинает.

— Не булькати, продюсер.

— О ком речь?

— Рыженькая такая. Недавно к тебе приходила. Ты спиздил у нее песню, — терпеливо поясняю.

— Не знаю таких.

Ну падла!

Хватаю его за патлы и впечатываю фэйсом аккурат об тэйбл.

— Аааа!!! — стонет от боли, дрожащими пальцами щупает носяру.

Судя по всему, там перелом. Теперь уже точно.

— Ну как? Вспомнил? Или повторим?

— Вспомнил. Вспомнил. Не надо… — сипит, отгораживаясь от меня руками.

— Значит расклад такой, Костян. Звонишь ей, приглашаешь сюда. Выплачиваешь за песню гоноррар. Как положено, понял?

Мычит что-то нечленораздельное, подтирая сопли.

— Помимо прочего, подписываешь с ней контракт и раскручиваешь по максимуму. Альбом записываешь, ротацию на радио обеспечиваешь. Короче, все, как ты умеешь, — хлопаю его по плечу. — Бабла я дам сколько надо. Секретарша твоя сказала, что ты спец. Так что не подведи.

— Я…

— Лучше тебе согласиться на мои условия. Иначе останешься с голой жопой. Отожму студию.

— Ты кто такой?

— Я тот, в чьих руках твое будущее.

— М.

— Семью трогать не буду. Жену, сына… Это — святое. Но тебя, поверь, сотру в порошок, в случае чего. Уяснил?

Поднимаюсь со стула.

— Она не согласится.

— Не понял.

— Девчонка…

— А ты постарайся как следует, — покручиваю на пальце диск. — Позвонишь ей в четверг утром. Завтра она мне самому нужна.

— Позвоню, — обещает нехотя.

— Отлично. И еще… Я оставлю секретарше адрес электронки, скинешь договор. Мой юрист с ним ознакомится до того, как ты предложишь его Сане.

— Какому Сане? — недоумевает он.

— Ее так зовут, придурок!

— Ясно.

— До скорого. Буду наведываться время от времени, отслеживать процесс, — подмигиваю ему, стоя у двери.

Стонет по новой. Возмущенно ворчит, но я уже не слушаю.

Спускаюсь вниз.

— Ну, как прошло? — любопытничает секретарша.

— Зашибись. Все порешали, — расправляю воротник.

— Круто. Вот, ты забыл… — протягивает мне визитку. — Там, на обороте.

— А, ты про свои услуги…

— Звучит не очень.

— Да неужели? Оскорбилась?

— Так мы едем в Подмосковье или нет?

— Нет, не едем. Идиотка, в курсе сколько таких дур пропадает без вести?

— Ты…

— Находят потом по частям в лесополосе. Жопу в одном месте, руки-ноги в другом.

— Зачем ты мне это говоришь? — в шоке пучеглазится.

— Затем, чтоб башкой своей думала в следующий раз, когда предлагать себя кому-нибудь будешь.

— ЭЛЯ! — вопит в селектор горе-продюсер.

Направляюсь к выходу.

Как заебала эта продажная Москва! Все вокруг