Пересекая границы - Оксана Панкеева

Кантор отступил в сторону, инстинктивно опасаясь касаться золотой пыли, но часть ее все же успела осесть на сапоги. Кантор повернулся к ожившим статуям. Очень хотелось сказать им что-нибудь доброе… попросить прощения… поблагодарить…

— Девочки, — сказал он, не придумав ничего умнее. — Я вас помню и люблю. И вы мне нужны. Все. Все до единой.

Ответом ему был восторженный визг. Женщины окружили его, радостно крича и пытаясь обнять все одновременно, отчего он, в конце концов, не устоял на ногах и повалился в траву. Он узнал некоторых из них — это были женщины, которых он когда-то знал и любил.

Кантор любил их всех, по очереди, до полного изнеможения, пока не наступил момент, когда он просто упал и не мог даже шевельнуться. Тогда они засмеялись и вернулись на свои постаменты, снова превратившись в мраморные статуи. Почти сразу же Лабиринт стал меняться — цветущий парк на глазах увядал, скульптуры теряли форму и оседали, превращаясь в ограненные каменные плиты, листья увяли и осыпались, пошел снег и стало холодно, словно он действительно лежал в крепкий мороз на холодном камне.

«Уходить надо отсюда, и скорее, — подумал Кантор, — там ведь осталась Саэта. Инструкции она чтит, да я и сам попросил… Вставай, герой-любовник, вставай. Выход надо искать. И быстро, если тебе еще не надоело жить».

Он приподнял голову, огляделся… Летний парк превратился в зимнее кладбище, и камень, на котором он лежал, оказался надгробной плитой. Кантор поднялся и медленно, из последних сил, побрел вперед. Где-то должен быть выход…

Саэта с ужасом смотрела, как обезумевший Кантор таскает по столу истекающий кровью труп, размазывая кровь по своему телу.

Ей казалось, это продолжалось целую вечность. Времени действительно прошло уже много — сквозь открытую дверь было видно, как садится солнце, и очень хорошо ощущалось, как крепчает к ночи мороз. Она уже подумывала о том, что хуже — замерзнуть здесь за ночь или все-таки попробовать добраться до ножа, рискуя привлечь к себе внимание сумасшедшего, когда Кантор наконец выбился из сил и оторвался от своей мертвой партнерши. Он с трудом сделал несколько шагов, буквально выпал в открытую дверь и скатился с крыльца.

Кошмар закончился.

Саэта несколько раз глубоко вдохнула, приходя в себя, уняла нервную дрожь и попыталась передвинуться в сторону стола. Дотянуться до ножа руками было трудно — для этого пришлось опрокинуться вместе со стулом на бок, больно ударившись головой и чуть не сломав себе плечо. Закоченевшие пальцы не слушались, нож то и дело выскальзывал, но в конце концов ей удалось освободиться от веревок, хотя это и заняло немало времени.

Саэта размяла онемевшие руки и нашла свой пистолет. Взведя курок, она осторожно вышла на улицу. Кантор по-прежнему лежал у крыльца и не подавал признаков жизни.

— Прости, — всхлипнула девушка и подняла пистолет.

Долго стояла так, вспоминая инструкции, напоминая себе, что он сам ее об этом просил, объясняя, что Кантор сошел с ума и никаких сомнений в этом быть не может… А в голове билась упрямая надежда… Саэта стояла и целилась, пока не заболели руки. А потом бросила пистолет в снег, села на крыльцо и заплакала.

Ольге снился сон.

Она спускается по каменным ступеням в подземелье. Ступает босиком по морозным и влажным плитам, ей холодно и страшно. На ней длинное белое платье и белая фата. Вокруг — серый потрескавшийся камень, покрытый зеленоватым мхом. Она движется по темному коридору, уходящему вглубь, а совсем рядом шуршат крыльями летучие мыши, невидимые в темноте. Она не боится ни летучих мышей, ни попискивающих по углам крыс, но ей почему-то страшно. Она просто знает, что делает нечто ужасное. В конце коридора мерцает свет. Ольга понимает, что туда идти не следует, что там еще страшнее, но ее словно кто-то ведет на веревочке. Это до боли напоминает много раз высмеянный Васькой Любушкиным классический сюжет фильма ужасов: «Как там страшно! Наверное, там опасно! Давайте туда пойдем!» Она идет по коридору, наполненному звуками, тоже вызывающими ассоциации со скверным ужастиком, но ей по-настоящему страшно. Свет приближается, в коридоре становится светлее, она начинает видеть стоящие в нишах скелеты и вытянувшихся в почетном карауле мертвецов. Они стоят неподвижно, и она проходит мимо, обмирая от ужаса и отвращения.

Коридор заканчивается, и Ольга выходит в небольшое помещение, освещенное несколькими факелами и жаровнями на высоких треножниках. В центре вычерченной на полу фигуры стоит незнакомый мужик в черной мантии мага с жуткими рисунками. Она вопреки здравому смыслу становится рядом с ним, мужик разводит руками и что-то произносит. Тянущая ее невидимая веревка обрывается, и Ольга останавливается. Теперь она просто не может сойти с места. Она стоит столбом, чувствуя себя полной дурой в своей белой фате. Судя по всему, это и есть тот самый некромант, который удавился бы от зависти из-за ее футболки. Интересно, что ему от нее надо? Хочет наехать и угрозами или вымогательством эту футболку у нее отобрать? Он ходит между жаровнями, бросает в них какой-то порошок, произносит заклинания.

— Выбирай себе жениха! — говорит он наконец, ударяя в пол посохом, и из стен пещеры начинают появляться бесплотные, но четко различимые мужские фигуры. Их много, и все они красавцы как на подбор. Воины и барды, принцы и воры, маги и просто красивые ребята проходят мимо нее в каком-то жутком хороводе, каждый смотрит на нее влюбленными глазами и умоляет: «Выбери меня».

— А если я никого не выберу? — спрашивает она.

— Тогда тебе достанется тот, кто окажется напротив с третьим ударом посоха, — спокойно поясняет некромант.

Значит, лучше все-таки выбрать самой. А то попадется какой-нибудь засранец…

Хотя выбор такой, что вряд ли какой-то засранец смог бы сюда затесаться. Они идут мимо нее, некоторых она даже узнает — тех, кого видела раньше на портретах. Вот герой Полистарр, великий воин, погибший в битве триста лет назад. А вот принц Интар, погиб пять лет назад от рук заговорщиков. Хрупкий изящный маг, похожий на эльфа… имя забыла, основатель школы пяти стихий, умер семьсот лет назад неизвестно от чего, не то от старости, не то поколдовал неудачно… Симпатичный индус с большими печальными глазами, мистик Шанкар, соратник Элмара, погиб в битве с драконом три года назад… Да ведь они все мертвые, вдруг понимает Ольга, они все умерли!

— Выбирай! — снова гремит под сводами пещеры голос некроманта, и посох ударяет в пол. Ольге страшно, она боится мертвых героев, но еще больше того, что ей попадется кто-то совсем незнакомый, и судорожно вертится, всматриваясь в хоровод покойников, пытаясь выбрать кого-то из знакомых. Она останавливается наконец на черноглазом мистике и делает шаг к нему, но он вдруг чуть заметно качает головой, как бы предостерегая ее, и вместо: «Выбери меня» произносит: