«Скрипач» на крыше - Андрей Демченко

— Именно так! А ты напортил… Ведь теперь он так трястись начнет… Из дома, пожалуй, не выйдет. Или отвалит куда-нибудь в Бразилию, пока тут все не утихнет! Хреновая выйдет из него приманка, Вадик! Ох какая хреновая…

— Согласен, для нас не предупреждать его было бы лучше, удобнее. Но предупредить человека о грозящей ему опасности — это мой долг, Паша. Ты — частный детектив, а я, между прочим, на казенной службе. Сколько раз нам к этому разговору возвращаться? Говорю в десятый, в сотый раз: то, что ты можешь себе позволить, я — не могу!

— Нет, давай не вообще, а конкретно. Кого ты должен предупредить? Свидетеля? Потенциальную жертву? Нет! Ты предупреждаешь преступника! Да это он Бутова заказал, рупь за сто! Ты что, сам не видишь?

— Очень может быть. И даже скорее всего это так, согласен. По крайней мере связь с его женой — это единственный мотив, по которому можно было вообще желать смерти Бутова. Но мы с тобой еще ничего не доказали.

— И хрен докажем, если ты и дальше… А, чего с тобой разговаривать! Тебя когда на твоем долге переклинит — просто горе какое-то. Ты, наверное, все серии «Следствие ведут знатоки» смотрел, да? Как это там… «И уводит за собой в незримый бой наше чувство долга…»

— А ты американских боевиков насмотрелся, где копы — такие же бандиты, что хотят, то и делают, людей грохают на каждом углу. Все, Паша, — видя, что Воронов собирается продолжать дискуссию, Дугин поднял руку, — хорош тебе… В конце концов, ты знаешь, что от этого снайпера Неверов никак не убережется. Может, и лучше, что слишком усердно он оберегаться начнет… Снайперу труднее будет его достать, и он, может, где-то ошибку допустит. Это для нас — плюс.

— Ах ты, Человек-Гора… — рассмеялся Воронов, — да если бы не этот плюс, фиг бы я тебе вообще дал его предупреждать! Понял, нет?

— Ох и зараза ты, Пашка! — Дугин собрался было влепить Воронову увесистую плюху по затылку, но тот, угадав намерение приятеля, погрозил пальцем:

— Не надо этого делать. Я пригнусь, и ты собьешь зеркало, оно у меня к лобовому стеклу приклеено, — сказал Воронов, — а стоит оно пятьдесят долларов.

— Давай трогай… — пробурчал Дугин.

НОВЫЙ САН САНЫЧ

— Что с тобой, Сереженька? Ты прямо как с похорон! — встревоженно спросил Сан Саныч, когда Зимин вошел в помещение тира.

— Если бы с похорон, — покачал головой Сергей, — а то дело гораздо хуже, Сан Саныч…

— Садись, докладывай. Посидим рядком, поговорим ладком. Глядишь, чего придумаем.

Печальный рассказ Зимина Сан Саныч выслушал спокойно, без вздохов и ахов, только брови хмурил да пальцами по столу барабанил.

— Что тебе сказать, сынок? — Сан Саныч закурил. — Ситуация тяжелая. Это бандиты, тут и сомнений быть не может. Бывает, конечно, что всякая шелупонь просто блефует, но есть один серьезный момент: мелкие сявки на таких машинах не ездят. Да и по описанию этих людей, по разговору — сразу все понятно. — Сан Саныч замолчал, задумчиво пуская колечки дыма.

— Так что же мне делать-то? — спросил Сергей, и его голос дрогнул.

— Да вот думаю, Сережа, думаю… Пока, к сожалению, ничего толкового в голову не приходит. Ясно только одно: в милицию идти смысла нет.

— Как так? — опешил Зимин.

— Да очень просто… Если ты пойдешь в милицию, скажем, начнешь с ГИБДД, то, во-первых, с тобой там никто и разговаривать не будет, ведь ты же на место происшествия их не вызвал, и откуда теперь им знать, как там все было. Во-вторых, если даже и станут разбираться, то деньги платить присудят тебе, ведь это ты виноват — не держал дистанцию. В-третьих, судя по тому, что ты рассказываешь, ремонт «мерса» и впрямь десять штук долларов может стоить. Эту сумму тебе официально насчитает оценщик. И наконец, в-четвертых: не сладить тебе с ними, сынок, с бандитами-то. Даже если их и возьмут за шантаж и угрозы, то они завтра же на воле будут — сам знаешь, как это сейчас бывает, читал, наверное, в газетах, а тебе — крышка.

— О Господи… — Сергей обхватил голову руками, — ужас какой… Просто ужас. Что делать? Нельзя же так сидеть, ждать, пока тебя укокошат! Может, мне уехать куда-нибудь? Исчезнуть… Я не знаю — на год, что ли?

— Найдут. Притом у тебя же дочка есть маленькая, ты сам говорил. Ты прикинь: а если…

— Все, не продолжайте… Понял. А к другим бандитам можно обратиться?

— Бред какой-то несешь… Да кому ты нужен, какие бандиты за тебя впрягутся? Не станут они за тебя заступаться, даже если ты им половину пообещаешь, пять тысяч.

— Но почему?

— Да хотя бы потому, что не «мерс» тебе в зад въехал, а ты — «мерсу»! Ты с любой точки зрения не прав — хоть перед ментами, хоть перед бандитами… Одно дело, если бандиты беспредельничают, тут еще можно по понятиям поговорить, но в твоем случае все по-другому. Никакого беспредела нет. Ты виноват, вот и весь сказ!

— Так… — Сергей резко встал и вновь опустился на стул. — Значит, мне квартиру продавать? Где же я жить-то буду? Бывшая жена меня хрен примет, а любовницы у меня нету…

— Квартиру продавать нельзя… Что ты такое говоришь! Хочешь в бомжи податься, по подвалам, по чердакам ночевать? Думаешь, баба тебя какая-нибудь сердобольная приютит? Нет, Сережа, этого ты не дождешься. Когда ни квартиры у тебя, ни бабок, то сразу они все куда-то исчезают, растворяются… И никому, как выясняется, ты не нужен.

— Значит, выход один… Нет, скорее два. — Зимин криво улыбнулся. — Либо бандиты меня прикончат, либо я сам на себя руки наложу… Так?

— Нет, почему же… Все не так плохо, Сережа. Есть и еще один выход… — немного помолчав, тихо произнес Сан Саныч, — притом верный и надежный.

— Какой?

— Сказал бы сразу, да не знаю, как ты к этому отнесешься… — Сан Саныч потушил сигарету и долго крутил ее на дне пепельницы большим пальцем. — Понимаешь, делов-то, в общем, раз плюнуть… Для тебя по крайней мере. Но может выйти, что у тебя для такого дела кишка тонка. Засбоить можешь… А то и попросту сопли распустить.

— Что за дело, Сан Саныч? Не тяните вы, ради Бога, резину… Мне так хреново…

— Чтобы решить возникшую проблему, тебе надо один разочек на спусковой крючок нажать.

— Не понимаю… — поднял брови Сергей.

— А тебе ничего особо понимать и не нужно. Привезут тебя на место, дадут винтовку, объяснят, что к чему. Посидишь там, подождешь… А как выйдет человечек один на улицу — тут ты единственный выстрел сделаешь. Ему хватит. Вот и все, Сереженька.

Сергей, побледнев, смотрел на Сан Саныча широко раскрытыми глазами.

— Что? Убить человека? — произнес он свистящим шепотом. — Сан Саныч, я не ослышался? Вы на полном серьезе предлагаете мне убить человека?

— Это не я предлагаю… — спокойно ответил Сан Саныч, — другие люди. Ты их даже и не увидишь. Деньги получишь через меня… На ремонт «мерса» хватит, а себе новую машину купишь. Платят пятнадцать тысяч долларов, Сережа.

В этот момент с глаз Сергея будто слетела пелена… Словно жил он в комнате с плотно занавешенным окном и ему говорили, что там, за этим окном, июль, лазурное море, золотой пляж, пальмы, синее небо в легких белых облаках… Но вдруг кто-то одним движением сорвал штору — и оказалось, что за окном ноябрь, снег с дождем и, сколько видит глаз, кладбище, только могилки с крестами. В голове Зимина стало как-то пусто и гулко, словно в доме, который уже давно покинули жильцы, и нету там ничего, кроме забытой на окне грязной занавески.

— Так вот в чем дело… — тихо произнес Сергей, — а я-то, дурак… Боже мой, какой я дурак! А я-то думал, вы меня ив самом деле из любви к искусству бесплатно учите. Не плохо, Сан Саныч, — Зимин криво усмехнулся, — очень неплохая работа.

Сан Саныч молчал, глядя Сергею прямо в глаза; в этот момент он напомнил Зимину исследователя, наблюдающего за ходом эксперимента.

— И еще мне кое-что понятно, — продолжал Зимин, — аварию-то не без вашего участия подстроили, верно? Это же вы настолько точно рассчитали, как меня можно взять, Да?

— Во всем, что ты тут наговорил, есть только одна здравая мысль, — покачав головой, сказал наконец Сан Саныч, — а именно то, что ты — дурак. С этим я согласен на все сто. Значит, слушай: я на тебя не в обиде, зла не держу. Иди-ка ты домой, отдохни, выпей пару рюмок водочки да подумай о жизни. Как образумишься — придешь.

— Спасибо за учебу, Сан Саныч, — ответил Зимин, — мне было очень интересно заниматься с вами стрельбой… Но только я больше не приду.

— А это как Бог даст, сынок…

КОЗЫРНАЯ КУКОЛКА

На этот раз Молот и Итальянец встретились на базе отдыха в ближнем Подмосковье. Принимал Итальянец. От души напарившись в сауне, два авторитета нагишом сидели в предбаннике на струганых лавках и потягивали темное пиво.

— Про Бутова слыхал? — спросил Молот.

— А как же… Однозначно его работа, снайпера.