Поэты Урала - Яков Вохменцев

Василий Кузнецов

В ДОБРЫЙ ЧАС

Оля в школу собиралаБрата Митю в первый класс,Умывала, одевала,Все ли в ранце проверяла,А потом поцеловалаИ сказала:— В добрый час!

А потом спросила Оля:— Хочешь, я с тобой пойду?Я тебя до самой школы,До подъезда доведу..

Митя ей сказал:— Не надо,Лучше я один пойду.Школа тут,За детским садом,Я не маленький,Найду.

И пошел.Идет он смелоИ уверенно идет.Поворот один налево,И направо поворот.

Вот прошел онДва квартала.Вдруг навстречу —Генерал.Поклонился генералу,Улыбнулся генералИ сказал:

— Почему такой веселыйА, малыш?Куда спешишь?

— Я иду учиться в школу.В первый класс!..— В первый класс?Превосходно!В добрый час! —

Улыбнулся генерал,Шаг назад —Дорогу дал.

Мите даже стыдно стало:Может, этот генералСто фашистских генераловОкружил и в плен забрал.

Может он,Сражался в Польше, —Иль еще в какой стране,Сотню раз,А, может, большеОтличился на войне.

Может, как Чапаев, дрался,Уцелел от пуль, от мин,Может, первый онВорвалсяС нашей армиейВ Берлин.

И вот этот генералМне пройти дорогу дал.

Сам с собою рассуждая,Митя к школе подошел.Школа. Вот она какая…— «Школа № 2», — прочел.

В ней учиться десять лет…Это много или нет?

Десять лет…Пожалуй мало.Я серьезно говорю.Доучусь до генерала,Там — увижу,Посмотрю.

ТРИ АВТОБУСА ВЕСЕЛЫХ

Легкой пыли клубы вьются.По дороге столбовойТри автобуса несутся —Красный,Желтый,Голубой.Три испытанных шофераТри автобуса ведут,Три отряда пионеровВ лес из города везут.

Из открытых окон песняРвется в поле, на простор,И летит, плывет над лесомВ синеву Уральских гор.Три автобуса свернулиКруто вправо, в бор густой.Пассажиры улыбнулись,Влево, вправо покачнулись —Сразу в песне перебой.

Три автобуса веселыхНа лужайке встали в ряд.Из кабинВсе три шофераВышли,Смотрят на ребят.А ребятаПо-отрядноПо дорожкеВ лес пошли,Голосисто,Дружно,ЛадноПесню в лагерь понесли.— Здравствуй, лагерь!Шире двери!Настежь двери открывай!Мы к тебе на три недели,Мы — на отдых.Принимай!Хорошо встречает лагерьДачи окнами блестят,Солнце, речка,Сосны, флаги —Все приветствует ребят.

Три автобуса обратноВ город из лесу бегут.Только…Странно,Непонятно:Мчатся,Песен не поют.

В ЗИМНИЙ ВЕЧЕР

(Из воспоминаний детства)

Помню: тесная избенка,За окном свистит метель.Мать баюкает сестренкуИ сидит прядет кудель.На нее смотрю, бывало,Помню грустный нежный взгляд.Это было… лет, пожалуй,Сорок пять тому назад.Уж тогда вторую зимуВ школу я ходил не зря:Сам читал я без запинокКнигу толще «Букваря».За окошком вьюга злится,Вот в сенях пропел петух…Помню: пальцем по страницеЯ вожу — читаю вслух:

«Буря мглою небо кроет,

Вихри снежные крутя.

То, как зверь, она завоет,

То заплачет, как дитя…»

Чуть скрипит над зыбкой очеп,Да жужжит веретено,Злая вьюга будто хочетВлезть в избу через окно.

«…То по кровле обветшалой

Вдруг соломой зашумит,

То, как путник запоздалый,

К нам в окошко застучит».

На столе от сальной свечкиРобкий светит огонек.Мне сказал, слезая с печки,Тятя:       — Ну, читай, сынок!

«Наша ветхая лачужка

И печальна, и темна.

Что же ты, моя старушка,

Приумолкла у окна?..»

Эти строки тятя с мамой,Знал я, слышат в первый раз,Вдруг сказали:                    — Это, прямо,                    Все написано про нас!

«Или бури завываньем

Ты, мой друг, утомлена,

Или дремлешь под жужжаньем

Своего веретена?»

— Все как есть! Ну, слово в словоПро меня! — сказала мать. —Если все, сынок, ты снова…Эх!.. Самой бы почитать! —Догорел огарок свечки,Мать прядет,                 в избе темно.Свиристит сверчок за печкойДа жужжит веретено.

Леонид Куликов

НА ЛЫЖАХ

Я весело едуПо лыжному следуК реке, где резвятся дружки.С горы они смелоНесутся, как стрелы,

А в гору ползут, как жуки.Скользят мои лыжиПо склонам все ниже,Бегут по просторам снегов…

И даже, бывает,Меня ж обгоняютНа тридцать и сорок шагов!На склонах трамплиныПодставили спины,Готовые в воздух метнуть.Над замершим боромНесусь метеором,И это не страшно ничуть!

И в сердце, летящемНад снегом блестящим,Рождается песня, и слышится мнеЗвенит эта песняО нашей чудеснойШирокой уральской земле!

НАШ ПРИЕМНИК

У нас приемник на столе!Послушать интересно.Что ни случится на земле,Ему всегда известно.

В нем столько песен и речей,Коротеньких и длинных,Как будто множество людейЗалезло в середину.

Откуда там и бас, и джаз,И скрипка, и певица,Когда туда никто из насНе мог бы поместиться?

А если в ящик поглядеть,Там, в самой середине,Блестит стекло, сверкает медь,Совсем, как в магазине.

Стоят в приемнике рядкомКакие-то игрушки!Винты, колеса со шнуром,Стаканчики, катушки…

Там даже есть один магнитИ всякие предметы,А кто поет и говоритНе видно. Их там нету.

Игрушки чудные егоМы трогали руками,Но не разбили ничегоТак и сказали маме.Она вздохнула тяжелоИ говорит с упреком:— Ах, малыши, ведь вас моглоУдарить сильно током. —

Молчит приемник и сейчас,Молчит уж две недели.Должно быть, сердится на нас,Что мы в него глядели.

Лидия Преображенская

МАМИН ГАЛСТУК

Галстук мамин, старенький,Потерявший цвет,В ящичке хранитсяДвадцать долгих лет.

          Здесь же фотография —          Память прошлых дней.          Маму-пионерку          Вижу я на ней.

Вот она — веселыеЧерные глаза,Нос задорный, вздернутый,С лентою коса.

          Туго перехвачен          Галстук на груди.          Мама с фотографии          На меня глядит.Будто хочет вымолвить:— Как твои дела?Как ты сбор отрядаНынче провела?

          А со мною рядом —          Милая, своя,          Славная, родная          Мамочка моя.

И все так же смотрятЛасково глаза,Только поседелаЧуточку коса.

          Мама улыбается:          — Я, как ты, была,          Галстук пионерский          Крепко берегла.

Пусть поблек от времени, —Ты его наденьВ праздничный, Октябрьский…Долгожданный день.

НАСЛЕДСТВО