Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник) - Марлена Рахлина

Отрывки из поэмы

«Отцы и дети»

И вечный бой!Покой нам только снится.Сквозь кровь и пыль…Летит, летит степная кобылицаИ мнет ковыль.

Первый отрывок

Ты, с закрытою раною,без пути, без свободы,моя молодость странная,мои «лучшие» годы.

Наша юность задавленато войной, то тюрьмою,наша радость затравлена,нас пустили с сумою.

И глядели овечкамии «сынами Отчизны»,схоронясь за словечками,что на «ство» и на «измы».

И все были невиннымии событьям покорны,не мозгами, так спинамишевелили проворно.

Мы ровесники вычурным,сумасшедшим событьям,ничего нам не вычеркнуть,ничего не забыть нам.

И с рыданьями, с хохотом,и в лохмотьях кровавыхполетит над эпохаминаша нищая слава.

И за горькою шуткою,за наружным спокойством,беспримерное, жуткоеи глухое геройство.

Второй отрывок

И снова древний скифский коньлетит! И снова нет покоя,и всадник светлою рукоюнам посылает свой огонь.

По обнажившимся ветвями по наклоненным колосьям,в дожди насвистывая, осеньидет, все теплое мертвя.

И радость вянет и мельчает,и над родимой нищетойдо боли хочется молчаньяи ласки тихой и простой…Боль и безумье в сердце смятом,вражда людей и смерть трудов,печальный пепел городов,и в гибель превращенный атом,и разоренный мой очаг,отец мой с профилем библейскими мать моя с печальным блескомв прическе темной и очах.

Зовет, зовет нас вдаль огонь,мой жребий избран и испытан.«Куда ж ты скачешь, гордый конь,и где опустишь ты копыта?..»

«Из любви и беды, постепенно…»

из любви и беды, не спеша,из беды, как Венера из пены,из беды вырастает душа.

Сад-земля, весь округлый и душный…Раскаленное солнце печет…Из беды поднимаются души,клейкий яд по стеблям их течет.

Говорят, что и мед убивает,если дал тебе меду дурак…Пейте ж яд сей, хоть горько бывает,когда мудрые яд свой дарят.

«Зимний полдень, вечер летний…»

Зимний полдень, вечер летнийи весенний птичий гам –каждый день, как день последний,подношу к своим губам,

потому что нет надежды,нету власти у менятленные сберечь одеждыубегающего дня.

Потому что чую снова,как, скрывая свой испуг,словно птица, бьется слово,вырывается из рук,

чтоб в окно – и за террасу,в поле, в море, в города,ускользнуть – и затеряться,затаиться навсегда.

И лишь мир морочить, тонкои пронзительно звеняв млечном голосе ребенка,пережившего меня.

Радость

Я иду по траве, и роса мои ноги омыла.Я плыву по воде и качаюсь на тихой волне,я гляжу и дышу. И какая-то светлая сила,и какая-то светлая радость сияет во мне.

Ну, пророчь мне кукушка! Трещите,                              лягушечьи трели!Гасни, гасни, мой месяц, ты, белый                                  надкушенный плод!И дыханье окутывай, жуткая, влажная прелесть,этот запах земли, этот дух от дремучих болот.

Человеческий мир и природы таинственный                                                  почерк, –все открыто и внятно, все знаю и вновь узнаю,и поет моя радость, душа ненаписанных строчек,о непрожитых днях недопетую песню свою.

Силой равная солнцу, что верной землею гордится,в блеске мысли и веры и в чистом сиянье мечты,будь прославлена Радость, одна, из которой родитсясветлый гений открытий и лирики строгой цветы!

Подругам

Мы совсем не героини:если грустно нам, мы плачем,мы кричим, когда рожаем,мы любимых обижаем.Мы совсем не героини:и веселая девчонканад влюбленными смеется,и беднягам достается.Мы совсем не героини:и румяная невестастанет женщиной усталойс побледневшими устами.Мы совсем не героини:когда пол в квартире моем,когда косим и молотим,и белье в реке колотим.Мы совсем не героини:Мы растрепаны и потны,руки красны, ноги голы,и подоткнуты подолы.

Мы совсем не героини:те, кто любят нас, все видят:и морщинки, и сединки,и застывшие слезинки.Но кто любит нас, тот видит,как из тучи солнце выйдет,солнце с дождиком и с ветром,с ясным ликом, станом светлым,руки те, что обнимают,те глаза, что понимают,ту бесстрашную свою,что с ним рядом храбро бьется,злой судьбе не поддается,над невзгодами смеетсяи собою остается,неустанная в бою,что в печали рядом встанет,из огня тебя достанет,из воды тебя спасет,из-под пули унесет!

Мы совсем не героини…

Ода стирке

А может, в том-то и дело,чтоб взять эту грязную кучу,швырнуть в холодную воду,потом в горячую воду?И вот закипает пена,ворчит вода и сверкаетэмаль, и сверкают руки,и машут белые крылья,и пахнет утюг паленый,и теплой горой ложатсяодежды для человека.

А может, в том-то и дело,чтоб черное сделать белым,чтоб грязное сделать чистым,и лживое сделать честным,и щедрым – что было черствым,и делом – что было чувством.

«Когда руки мои стихнут…»

Когда руки мои стихнути глаза мои умолкнут,прослыву поэтом стирки,стихотворцем поломойки.

А читатель с тонкой кожей,он поэзии поклонник,обонять ему негожезапах кухни и пеленок.

Что ж поделать, что ж поделать,мое строгое начальство,если бродит дух по телу,не желая разлучаться.

Половина нашей силыи успеха половинаходят ножками босымипо промытым половицам.

И в ответ на нежный лепетвдохновенными губами –раздается: «Мне бы хлеба!Мне бы чистую рубаху».

Мои руки, зная лирус благородными струнами,в мясорубке режут ливер,и тряпье они стирают,

и бесстрашно ищут рифмы,слыша песни лад короткиймои уши в треске рыбына горячей сковородке.

Зайчик солнечный забегал,на промытых стеклах замер(уточняю ритм запева,проверяю стих глазами).

А теперь поставлю точкуи, поевши без разбору,я поглажу платье дочкеи поеду на работу.

Таянье снегов

Приходит таянье снегов.Сырой тревогой воздух пахнет,и серый небосвод распахнут,и капли капают с него.

Срок истекает – спрос живет:исполнит жизнь, что обещала,или легко и обнищалоумчится между рыжих вод?

«Под голубыми небесами…»

Под голубыми небесамишумишь зелеными лесами,блестишь водой, сверкаешь льдом,людским украшена трудом.Под злым лучом, под ветра свистдрожит и вянет тонкий лист,падет и снова выйдет семя,и цвесть ему наступит время,два раза день зарей украшен,добром и злом налиты чаши,минуты быстрые таятто горький мед, то сладкий яд.И жизнь кончается, когдамы слишком много знаем самипро землю страсти и трудапод голубыми небесами,где жажды больше, чем питья,где радость светлая твоя,ничем не купленная, кромеседых волос и алой крови,где отчий прах и милый дом,и где, добытые трудом,хлеб и вода, и зелень грядок,где дым отечества так сладок,что, ненавидя и скорбя,кладем мы жизни за тебя!

Как отдать?

Я умная, любимая. Пишухорошие слова. Читаю книги.Живу – не надышусь, не насмеюсь,не наживусь. Живу и не старею.И вот такая, я иду вперед.В лицо мне ветер и мороз – вперед!Упругим шагом по снегу – вперед…А девочка горбатая – навстречу.

Я умная, красивая, смотрювеселыми влюбленными глазамина старенькое, нищее лицо,еще не понимая, что случилось.

Но мне навстречу – жалкие глаза,ее больные, тихие глаза,все знающие, древние глаза –в мои глаза. Но что же вы хотите?

Зачем вы боль вливаете в меня,пронзительную боль – своим вопросом,пронзительным, как крик? Зачем вам я?Я ничего тут не могу поделать.

Вот если б я могла тебе – возьми!Отдать все, чем богата я, – возьми!Возьми всю радость, и любовь – возьми!Возьми! – Я сразу выстрою другую.

Но ни к чему наш странный разговор.Ты б и хотела взять, но ты не можешь,а я хочу и не могу отдать,и мы с тобой расходимся навеки.Но я иду все дальше, все вперед!Без красоты, без чуда, но вперед!Никто меня не любит – но вперед!Без молодости, без судьбы, без верыя, ставшая тобой, иду вперед!

Наивность