Пленница сталкера - Ая Кучер

Со сталкером же, в анонимном чате, можно было поговорить. Выплеснуть все эмоции, становилось легче. Он был другом, психологом, поддержкой, которой мне не хватало.                                                                                                                                          

А после стал главным кошмаром.                                                                                                                                          

Когда я открываю глаза, голова трещит. Вижу мокрые следы на подушки, все стягивает необъяснимой тревогой. Я плакала во сне и даже не заметила. Потягиваюсь, заново осматривая светлую комнату.                                                                                                                                          

Через окна попадает солнечный свет. Яркий, ослепляющий. И люстра на потолке с острыми гранями – отбрасывает забавные солнечные зайчики. Просто лежу, слежу за ними.                                                                                                                                          

Наслаждаюсь, находя какое-то спокойствие в этом. Маленькую отраду, чтобы забыть обо всём плохом. А потом воспоминания накатывают. Не о Лютом, его невозможно забыть.                                                                                                                                          

Окна были закрыты шторами, никакого света.                                                                                                                                          

А лампа же горела, я её не выключала.                                                                                                                                          

Мне чудится древесный запах вокруг, плотный и забивающий легкие. Запах моего сталкера, его одеколон. Он был здесь. Ночью, когда спала. Он… касался меня?                                                                                                                                          

Прислушиваюсь к телу, но ничего не чувствую. Никаких странных, непривычных ощущений. Всё в порядке.                                                                                                                                          

А после телефон на тумбочке загорается, оповещая о новом сообщение.                                                                                                                                          

Подскакиваю, сжимая тонкий пластик руками. Мой телефон, мой. Здесь. И я могу написать, что-то сделать. Но первым делом читаю сообщение.

От Лютого.                                                                                                                                          

«Я знаю, что ты уже не спишь».