Костёр - Пётр Сатанов

костровища лежали два поваленных ствола, стёсанная кора и вытертая до блеска древесина. Это место не выглядело обжитым, но путники сюда, судя по всему, забредали часто.

Следов присутствия не наблюдалось, ни палаток, ни столиков, ни походной посуды. Лишь горел костер, весело потрескивая сухой древесиной. Алексей подошел и сел у огня, и только тогда разглядел маленький плоский камень, на котором стоял гранёный стакан, поверх него лежала сигарета. Очень кстати, выпить сейчас совсем не помешает, да и покурить. Свой последний бычок он выкинул еще у машины. Взял предложенные угощения, задумчиво помял папиросу в руке и поджёг ее, залпом выпил жидкость из стакана. Водка, да кто бы сомневался. Почему то не возникло, даже мысли о том что это чужое, что это не для него. Ему можно.

В темноте угадывались быстрые движения чьих-то теней, они кружили рядом, не смея войти в круг света. Но страха не было. Ночь обещала быть длинной. Достаточно длинной, чтобы успеть подумать о своей жизни, о самом важном, что было в ней. Сегодня к нему придет особенная гостья, и ради этой встречи стоило проделать весь этот путь. Ее голос он слышал на радио, она пела ему ту песню, и звала его. Он вспомнил все. Последняя дверь, с табличкой “Смерть”, была открыта.

Люди медленно шли к выходу, мимо старых и заросших могил, мимо ржавых оград с облезшей краской, мимо памятников с полустертыми эпитафиями. За их спинами виднелась свежая насыпь песка, цветы и деревянный крест с фотографией. Молодой мужчина на ней улыбался, уверенно смотря перед собой. Ниже висела табличка:

“Суперенков Алексей Юрьевич

04.10.1988 — 10.07.2023”.