Моя. Чужая. Истинная - Анна Сафина

– Ммм, – стон со стороны комнаты, в которой поселили незнакомца.

Вздрагиваю и, стараясь не скрипеть подгнивающими половицами, на цыпочках крадусь в ту сторону. Отчего-то тревожно, а вдруг он проснется до прихода повитухи? Я ведь не полноценный лекарь, помочь не смогу.

Захожу внутрь, мой взгляд сразу же падает на мужчину. Вот только на этот раз он лежит на спине. Глаза невольно скользят по мускулам пресса, широким загорелым плечам и крепкой шее. Ниже бедер он прикрыт серым покрывалом, но ткань все так четко обрисовывает, что я моментально краснею.

– Нр-р-равится, ми-и-илая? – хриплый мужской голос врывается в сознание.

Задерживаю дыхание и поднимаю взгляд выше, встречаясь с чужими глазами цвета зелени.

– Я… я… – облизываю нервно губы, отступаю назад.

– Подойди, кр-р-расивая, – не слова, приказ.

И я, ведомая инстинктом подчинения сильнейшему, делаю шаг вперед, затем еще и еще. Пока не оказываюсь прямо перед горячим незнакомцем. Его белые локоны спадают на плечи, а верхняя пухлая губа приподнята, демонстрируя острые резцы. Какой же волк огромный… Ноздри его трепещут, сам он подается вперед и обнюхивает меня, вдыхает шумно воздух, словно… Наслаждается?