Лёгкость этой стрекозы - Валерий Кузьмин

Валерий Кузьмин

Лёгкость этой стрекозы

Разные стихи

Все мы с возрастом к мысли приходим…

Все мы с возрастом к мысли приходим,Что к чему-то Господь нас послалНа земле этой сделать чего-то,Чтоб не просто всю жизнь здесь проспал.

Как тебе моё сердце отдать…

Как тебе моё сердце отдать,Я тебе уже всё подарила,И твоё в себя сильно забила,Эти чувства уже не отнять.

Как понять, что же с нами внутри,Мы взрываемся, мы полетели,И внезапно на облако сели,Где всё тихо и всё благодать.

Мы вас видим, мы здесь, мы парим,Вы под нами, здесь воздух свободы,Мы вас любим, но мы так хотим:Лишь вдвоём и на долгие годы.

Тишина, прошептав мне на ухо…

Тишина, прошептав мне на ухо,Оглушила своей тишиной,И октавою малость шершавою,Зазвучала по ране больной.

Где-то там отразилась за звёздами,И вернулась чуть-чуть оглуша,И сижу в тишине той заброшенной,И куда-то умчалась душа.

Как не важно бывает похмелье…

Как не важно бывает похмелье,Может, песню в ночи заорать,Чтоб соседям поднять настроение,Чтоб вообще не могли больше спать.

Может, выкинуть фикус с окошкаНа капот, что маячит в окно,Пусть орёт, словно драная кошка,Ведь не мой, значит, мне всё равно.

Только знаю, ворвутся гурьбою,И намнут мне бока, как тогда,Как бывает тоскливо порою,Но в дурдом не хочу я пока.

Пять утра…

Пять утра, за окном небо светлое,Ночи белой остатки, видно, осень ещё далеко,Тишина, лишь таксёрские тачки вдали, очень редкие,По асфальту шуршат, разрывая туман – молоко.

Город спит, в дальнем доме окошки проснулись случайные,Видно, кто-то бессоницей поднят иль просто судьбой,Первый луч облака чуть подкрасил в тона обручальные,И как редко бывает насладиться такой тишиной.

Саше и Терезе на свадьбу

Не теряйте любовь, не теряйте,Очень редко приходит она,Постепенно её узнавайте,В ней так много тепла и добра.

Не теряйте любовь, не теряйте,Раз нашли – берегите её,И друг другу её отдавайте,В ней всё счастье, храните его.

Этот день мы запомним надолго…

Этот день мы запомним на долго,Может лучше вообще на всю жизнь,Гости дружно кричали нам: «Горько!»,А нам сладко, родная держись.

Промелькнёт и когда-то мы вспомним,Как дрожали за этим столом,И слезинка скатится невольно,Мы с тобою навеки вдвоём.

Этот день мы запомним надолго,И, листая с годами альбом,Фотографий, с которых довольныИ так счастливы были потом.

Тем так много…

Тем так много, но с какой начать,Может, как у женщин, всё про осень,Про любовь, чтоб в паспорте печать,Чтоб подруги лопнули от злости.

Может, лучше, как у мужикаШли дела не валко и не криво,Что уже свела его с умаТа любовь, что не любила пиво.

Тем так много, но нужна одна,Видно, все замучены настолько,Ведь поэтов нынче всяких тьма,Расхватали – пишут, пишут бойко.

Стало мало друзей…

Стало мало друзей, кто ушёл в мир инойи надолго,Кто скривился душой и отпал,или скрылся в проёме дверей,А других заводить,лучше быть в одиночестве волком,Когда время торопит и скребёт по спинеи всё шепчет: «Скорей».

Если были они, то остались,куда от них деться?В иной праздник нагрянут,хоть это уж точно не грех,

И обнимут за плечи и скажут:«Нельзя расставаться,А иначе потом не собратьи не вспомнить о всех».

Для своих мы бываем чужими…

Для своих мы бываем чужими,Для чужих мы роднее своих,И порою не ценим их имя,И фамилии, после сменив.

Затоптав, что ценили годами,Память предков отбросив назад,А потом иногда вспоминали,А ведь жили, мне имечко дав…

Прозреваем порой…

Прозреваем порой, прозреваем.Про грехи вспоминаем с мольбой,И к Всевышнему вновь призываем,Чтоб открыл те врата пред тобой.

Может яблок насыплет он райских,Иль чуть-чуть подтолкнёт вникуда,Сколько грешников, сколько молящих,Чтоб списал те грехи, только зря.

Не замолишь, зря лбы бить, уж поздно,Надо было здесь зря не грешить,А на входе встречает апостол,И решает, где дальше нам быть.

За окном вдруг звезда промелькнула…

За окном вдруг звезда промелькнула,В чёрной ночи нарезала свет,И под сердцем немножко кольнуло,Вот и всё, может это конец.

Так гадала когда-то цыганка,Ты когда-то увидишь её,Не дотянешь, уйдёшь спозаранку,И прихватишь чужоё бельё.

С детства был замучен аллергией…

С детства был замучен аллергиейНа собак, на кошек и на пух,А теперь живу в своей квартире,Ничего, хоть малость и опух.

У меня жена с двумя котами,Я от них немного прибалдел,Всё мечтал о жизни с пирогами.Кто-то из котов их тихо ел…

Как приду уставший и неемший,Под ногами крутятся опять,Я чуть-чуть уже осоловевший,Начинаю тихо оседать.

Из моей тарелки только костиМне махают сожранной ногой,И грызу остатки я от злости,Но люблю, что сделать с головой.

А вчера родная объявила,Что в семействе будет голова,Про мою немножечко забыла,Привела дворнягу – вот дела.

Я с ума схожу от этой тяги,На моей подушке три хвоста,А жена меня чуть-чуть погладя:«Ты прекрасен, я люблю тебя!»

Вот так пруха, я с утра с дворнягойОбхожу знакомые дворы,А соседи: «Надо ж бедолага,Мужика как довели коты!»

Маме на день рождения

Мы сегодня говорить не будемО годах, какой же это срок?Если рядом женихи, как мухи,Молодым преподаёшь урок.

Глядя на тебя и не поверишь,Что в тебе энергии на сто,Ни о чём, наверно, не жалеешь,Всё идёт по жизни хорошо.

Правнук, внуки, жёны и невестки,С каждым годом шире этот круг,Будь здорова, хорошо, что тесноЗа столом, и тост – не просто звук!

Зеркало

Говорят, что манит и волнует,А моё краснеет, как взгянЁшь,А кого-то просто зачарует,Для меня с утра, как острый нож.

Что за рожа, грязная, не мыта,Под глазами чёрные круги,Видно, со вчерашнего побита,И вскочили дружно волдыри.

Говорят, на зеркало кивают,Я в нём точно на себя похож,Но, бывает, тоже искривляет,Трезвый, но я знаю – это ложь.

Мальчик

Мальчик в пруд пошёл купаться,Он не знал, что в том пруду,Живут чёрные пиявки,Прилипают на ходу.

Сдуру влез он с головою,И никто не подсказал,Что играет он с судьбою,Мальчик чёрненьким вмиг стал.

Облепили бедолагуИ сосут со всех сторон,Мальчик очень горько плакал,Но до дома не дошёл.

К вечеру два рыболова,Карася пришли ловить,И нашли сухого Вову,Хорошо им печь топить.

Сухо, сухо в лесу…

Сухо, сухо в лесу, дней пятнадцатьуж с неба ни капли,И напрасно искать, из-под мохане лезут грибы,Вот брусника дошла и все кочки,как красные тряпки,А вокруг все любители кучно,сыпят ягодки те в кузовки.

Голубики поменьше,но тоже с избытком хватает,Но народец, как видно, забылиль отвык от неё,Клюква только чуть-чуть лишьбока наливает,Но к морозцу созреет,это время ведь только её.

Лес осенний, он манит своим ароматом,Как прекрасно пройтись и коснутьсядыханья его,И случайную змейку проводитьчуть испуганным взглядом,А под вечер взгрустнуть,как же было в лесу хорошо…

Может, бросить писать…

Может, бросить писать?Нынче рифмы всё криво,И начать лишь читатьТех поэтов, что пишут красиво.

Повторять неохотаИ даже чуть пошло,Есть же много других,Для которых всё это несложно…

Лень