Дарите свет любви - Татьяна Чеглова

Татьяна Чеглова

Дарите свет любви

ЧЕГЛОВА Татьяна – поэт, член Союза писателей России, родилась и живёт в Москве, закончила Всесоюзный заочный политехнический институт и факультет радиовещания Университета рабочих корреспондентов им. М.И. Ульяновой при Московской организации Союза журналистов. Принимала участие в выставках Центрального дома художников, отмечена благодарностью Правления Советского Фонда культуры и Международного Сергиевского конгресса. Награждена медалью «Ветеран труда». Автор книги «Подари мне любовь». Публиковалась в различных газетах, в том числе «Российский писатель». Дипломант конкурса «Галерея избранного стихотворения» в номинации «Философия души» им. О.Э. Мандельштама, а так же конкурса «Добро за добро» им. С.Я. Маршака за стихи детям

Поэзия Татьяны Чегловой многогранна и своеобразна, притягательна своим философским мировоззрением, любовной лирикой, пронизана чувством душевного единения с природой, трогательной искренностью воспоминаний детства, проницательным юмором, большой любовью к подрастающему поколению.

Уверен, что каждый, кто откроет сборник, найдет в нем затрагивающую его тему, почерпнет заряд жизненной энергии, которой так щедро делится с ним автор, а читатель, я надеюсь, подарит поэтессе любовь к ее творчеству.

Александр Алексахин, член МГО СПР

Стихи разных лет

Полет над Витебском

Здесь сам Шагал-то

не шагал! Летал над

Витебском, летал!

Сегодня я во сне летала,В объятьях самого Шагала…Народ дивился неспроста —Летит, но вроде бы не та?Не тот прикид, не та манера,А где же Белла, в чем же дело?

Вот он, сомнений нет, похож.От гордости бросало в дрожь —Летать с известностью такой!Шагал над Витебском со мной.Народ вначале все дивился

Ну, а потом со всем смирился,Судачили, лишь три торговки:Усатый, мол, такой не ловкий.Она, как лебедь в облаках,Он, будто демон в башмаках.

Мне, трескотня такая льстила,Его ж она, напротив, – злила.Ведь он, Шагал, – величина!Я ж неизвестна и скромна.

Летать над городом приятно,(Да и к тому же не затратно).Мне не хотелось просыпаться,Хотелось вдоволь налетаться.

Но это были лишь мечты,Сквозь сонный мрак полночной тьмы!

Марк Шагал – (Он же Мойша Сегал) известный художник авангардист. Родился в Витебске (1887 г.-1985 г.) Белла Розенфельд – первая жена художника. «Полет над городом» – картина написана художником в 1917 году

Слова

Грубы порой слова, порой легки – как ветер,Текучи, как вода, сказал и не заметил.Бывает пара слов, а ранят будто жало,А то, вдруг, одного для счастья не хватало.Молчанье, говорят, – вот истинное злато,Но чаще все же нам, молчанья – маловато,Оно ведь – пустота: не много и не мало.Изнылась, коль душа – знать слова не хватало!И в самый трудный час, чтоб сердце застучало,Признанием в любви, начните все сначала!

Скрипач

На скрипочке, измотанной судьбой,Играл скрипач, перебирая струны.Он брал аккорды ласково рукой,И навевал мне сладостные думы.

Прижав к плечу, седою головой,Смычком ласкал старинную подругу.Она ж смеялась радостно порой,А то, в тоску вводила всю округу.

Катились серебристою рекой,К его ногам звенящие монеты.Сквозили доброй жизненной тоской,Из скрипки извлеченные сюжеты.

О чем же взгляд его вещал слезой,О чем смычок рассказывал, старался?И чудной виртуозною игройКазалось, даже воздух наслаждался.

Но, хлынул дождь. Пред музой, долг храня,На площади один скрипач остался,И лился звук сквозь струи от дождя,А Зевс рукоплескал и восторгался!

Позднее признание

Бывает так с давнишними друзьямиКоторых уж не видела сто лет,А, тут вдруг на тебе, пришел: «Привет!»

Мы говорили ни о чем и долго,Но получался разговор без толка.Ловила взгляд я Ваших глаз небрежно,А Вы, дарили ими ласку нежно.

Ненужными казались эти взглядыНо, Вы и этой встрече были рады.Иного в жизни я тогда ждала,Наверно, слишком молода была.

Ну, а теперь, на склоне дивных лет,Когда с тропы летят года в кювет,Я часто вглядываюсь в Ваш портрет,Но поздно, уж давно потерян след…

В больничном бреду

Раскрытое настежь, так манит окошко,И голос зовет: «Полетаем немножко!Когда ты расправишь пушистые крылья,Свобода полета, и чувств изобилье!

Обнимет тебя непроглядная тьма,Шагай в неизвестность! Была, ни была!»И тянет магнитом тот «черный квадрат»,И, кажется, нет мне дороги назад

И мысли отважны, и голос зовет,И каждая клеточка рвется в полет!Однако сначала, расправлю крыла,И смело шагну, была, не была…

Но, к зеркалу двигаюсь, странное дело,Меня же, проснувшись, не слушает тело,И нет в отраженье тех крыльев пушистых,

Закрою окно, в самом деле ж, не птица,В больничном бреду черте, что может сниться.Я лучше прилягу. Да, вот одеяло,И здесь на земле дел осталось не мало.

Захлопну окно на щеколду я прочно,Ведь утро мудрее, проверено точно…

«Я слагаю»

Я слагаю стихи. Разноцветные рифмыНахожу в глубине неуемной души.Я слагаю стихи из сердечного ритма,Только этот мой слог, отвергать не спеши.

Не подменят любви,Разноцветные стразы,От беды и забвенияЭто чувство спасет!

Ты трубач протруби:Я крылатые фразы,Вместе с ними любовьОтправляю в полет!

Вдруг прозреет слепой,А глухой вдруг услышит,Зло покинет сердца,И исчезнет тоска.

Видит Бог, для меня, нету ценности выше,Буду знать, что не зря, я любовь отдала!

Свирель

Березки плыли в хороводе,Рулады дивные лились,И в высоте на небосводе,В лазури воздуха вились.

Свирель то шепотом вещалаТо будто бы к себе звала,То на мгновение замирала,То просыпалась ото сна.

Наталья, словно аистенок,На длинных тоненьких ногах,Виденьем утренним казалась,Купаясь, в золотых лучах.

Босая, стоя на крылечке,К своим губам, прижав свирель,Из нот крутила канитель.

И длинные ее ресницы,Чуть – чуть подергивались в тактИ подпевали, вторя птицы,Той песне дивной стройно в лад.

В саду, где белые ромашки,Кружились, в песнь вовлечены,Берез кудрявые сережки,Склонялись в танце до земли,

И бабочек крахмальных крылья,Под звуки Шуберта плелись.Соседка, милая – Наталья,Из флейты извлекала жизнь!

«Жизнь летит, словно в книге строка»

Жизнь летит, словно в книге строка,Я листаю года, как страницы.Мне сегодня приснилось вчера,Завтра, точно, сегодня приснится.Время, это невидимый враг,Невозможно, с которым сразитьсяКаруселью, безудержный шаг,В часовом циферблате кружится!

Фантазия

Нет, не поверите, вчераВо сне, как наяву, летала,Руками звезды раздвигала,Их жар в ладони принимала,И ими пальцы обжигала. Смотрите…

Нет, не поверите, вчераВ давно забытой старой бане,Нашла кусочек лунной ткани.Здесь марсианка умывалась,И этой тканью утиралась. Смотрите…

Нет, не поверите вчера,Я разожгла костер без спичек,Без всяких навыков, привычек,И в котелке вода горела,И ярким пламенем алела! Смотрите!

Нет, не поверите вчера,В колодце небо увидала,И вдруг оно совсем пропало,И черная дыра зияла.Она теперь все время там,Но Вы не верите словам? Смотрите…

Нет, не поверите,Вчера уплыло, будто бы вода,Все без остатка, без следа,И стало прошлым навсегда,Заполнив за спиной пространство.Но Вы не верите словам! Тогда смотрите…Вы и глазам не верите? Тогда простите…

Камень

Я вышла в сад, цвела сирень,На камень, «проливая» тень,Он неприступною стеной,Стоял, как воин предо мной.А мне казалось, он живой,

Играл с душистою махрой,Спускался, тая аромат,Тонул в цвету весенний сад.Но, я решила, летом тутПусть розы красные цветут.

Взяла тогда лопату в руки,И испытав благие муки,Смогла его перевернуть,Пристроив за забором,Под куст присела отдохнуть,Довольная простором.

В зените солнце отмечалось,Сирень печальная качалась,А камень у забора,С оскалом злого вора,Стоял и, молча, презиралТой ретировки скверный бал.

И вот, когда уж у пруда,Лягушек дружная гурьба,Частушки хором пела,Я вышла в сад, вдохнув сирень,Увидев под луною тень,Застывши, обомлела!

То камень, гордою стенойСтоял в сирени предо мной,Упрямо возвышался.С густой раскидистой махрой,Казалось будто бы живой,Счастливый обнимался.

«Сладка украинская ночь»