Мир, который… Стихи - Владислав Кудба

Мир, который…

Стихи

Владислав Нодариевич Кудба

© Владислав Нодариевич Кудба, 2017

ISBN 978-5-4485-1981-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Жизни смешанные краски

Восхищение в жизни

Впору смотреть как ложится росаГрузом живительно-чистым на листья,Впору нытья пустословье бросать —Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Впору вставать под серебряный дождь,Слившись с потоком бледнеющей выси.Видно, волнуешься, лёгкая дрожь…Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Впору нырять в теплоту небес —Спелый румянец заката так близко.Благоговеешь, трепещешь весь —Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Поздно метаться от правды ко лжи,Тратя на бег календарные числа.Лучше, махнув на минувшее, жить —Есть ведь ещё восхищение в жизни.

Любить

Взглянул мне в глаза закатныйМалиново-рыжий вечер.Пусть остаются «за кадром»Минувшие дождь и ветер.

Озноб проскользнул по коже —Волнение скорых мыслей,Единственное, чем долженУметь восхищаться в жизни —

Так это самой жизнью,Всегда и каждосекундно.В темнеюще-алой высиКрылатые тянутся с юга.

В мутнеющем зеркале лужицИх путь отражен неблизкий.Но, видимо, тоже нуженПейзаж слякоти российской.

Вся грусть в природе – святая.Печали все скоротечны,Кромешная мгла светаетБагряной солнечной свечкой

Сквозь облаков ажуры,Дав насладиться цветом.Восторженный, я скажу лишь:Надо любить всё это.

Искатели

Мне когда-то казалось,Знаешь, лет в десять, помнится,Что мимолётна усталостьВ деле вечного поиска

Новых живых картинок,Ребусов неразгаданных,Всячины на витринах,Схваченных детскими взглядами.

Недоуменно пялилсяНа мир, встречно приветливый.Принимал его с радостью,Пробегал километрами

Улицы города нашего,Полного жизни тайнами.Тот уют, что вынашивалБлизкое между дальними:

У домишки у каждогоУзорно-резные ставенки…И облака уставшие,Что надо мною маленьким,

Словно в люльке, подвешены.Озорное беспамятство:Летом носились бешено,Пока совсем не останется

Сил у юных искателей,Бытом не озадаченных.Городок замечательныйБыл целых стран богаче, и

Хватало ветра и воздуха,Изгибов Волги-красавицы,Просторов и птичьих возгласов,Мест, где душе мечтается!..

Скажи, почему всё сдвинулосьВ сторону потребления,И удивление минуло,И звёздное небо бледное

Не будит азарта поискаВ глазах, отвыкших от шалостей?И только когда-то, помнится,Не знали мнимой усталости.

Помнишь это? Естественно.Жаль, что теперь иначе…В незабываемом детствеК счастью, никто не плачет.

Сад за горами

А мне всё ещё верить в сказку хочется

есть невиданный чудный за горами сад,

и в том саду часто сбываются пророчества,

и втрое больше звёзд над ним загорается.

таких как я – немного, но каждый втайне стремится,

обманув будни, презрев рутину и занятость перманентную,

проложить дорогу, координаты вписать вместо иксов

места, которого на карте – нет, а значит, нет и на свете.

но я-то знаю: мой дивный сад существует,

спасённый от ветра, людей, укрытый вообще неизвестно как,

по воле, угодной некому божеству и

незримо, чутко лелеемый космосом, словно бы на руках.

человеку всегда нужно иметь хотя бы мечту в запасе

в моменты, когда хочешь выдохнуть и более не вдыхать.

а в саду загадочном небо извечно ясное-ясное,

вечерами особенно ярко и долго алеет закат.

привычно собираюсь в путь, впотьмах никем не замечен,

за линию горизонта, за горный защитный редут.

пускай я не доберусь, не найду мой сад за целую вечность,

главное – что иду, непременно ищу и иду.

Гроза

Закончена гроза!

Увы, листвы холодный трупК земле прибили капли, нет – слёзы……последний миг – прикосновение руксырого ветра ноющей осенью.

Нас ждут вокзалы, поезда.Вновь избраны жертвами дороги? Намне впервой судьбу в сугроб втоптать.Скулящий ноябрь, тайга, стынь, всё есть – Родина.

Мне жаль деревья – пример праведный:что есть, отдав, и через муку к жизнииз года в год они… А мы отдали бы?И пусть гниют слова, сердца и мысли

как после той грозы. Противени чужд оттенок злого грядущего.Сколько лет желаем перспективы,а трепетать начинаем и того пуще!

Закончена осень!

Прости, но заморозки ждатьтвоих не станут настроений. И моих.От Чукотских равнин и до Карпатвысот холодных, ледяных.

Пейзаж за окном крайне изменчивый.Где дали заснежены,где слякоть заиндевела.Каждый полустанок шепчет «до встречи»,искренне в неё веря.

Нас мчит вперёд, чтобы одиночестворастворилось в новых картинках, попутчиках.Нас мчит вперёд, а помимо прочегоразлука закаляет, учит нас.

Порой состав шёл в сущую темь.По неделям не лезли лучики.Только все были молча согласны с тем,что он вывезет нас в лучшее.

…И конечной цели поездаЗаветной станции не видать нам…даже как-то совестно,что целый век катаемся бесплатно.

Снега. Морозко. Привычное делоВ окно таращиться в пол-оборота.Но вечность так скупа: нощно и деннов объятьях властного над всем круговоротного

Движения. Очередная точка.На выход ли? Посадка? Всё одно…Смятение, волнение, другие снега топчешь,но и сойдя на убелённый перрон,

ты всё ещё в нём. В поезде. Безвылазно,Несмотря на бездвижность перрона.– Навстречу весне! Свидимся…Кричу в догонку.

Закончена зима!

Весну и лето короталиПо похожему сценарию безысходному…Ко всерадостному, всепечальномудо оскомины итогу.

Думаю об опавшей листве…Тебе ли не понять, что чувствуют дубы,осины, клены, сколько их! И все,состава созерцая путь и провожая дальше,вздыхают: так и быть… Гробы. Гробы

привычно видеть им вдоль дороги.Своих детей теряют зелёный род,и тощие, облезлые, высокие,не в силах правил Мира побороть.

Мы далее по рельсам.Кто? Куда? Зачем? Стремимся.И к одному приходим вместе,К одной извечной светлой мысли.

Ты тоже, и я приду.Задумаемся, с вагона сойдём смело.Тогда только отведутнас на сияющий КПП неба.

Вот-вот проглянет листокцветом до новой осени.Закончена жизнь! Рождается жизньс каждым ушедшим и прибывшим гостем.Подобное повторится, как и то,что вновь к земле листву прибили.Капли? Нет – слёзы.

Я уйти хотел

Я уйти хотел. Но так, чтоб совсем без прощанийЧтоб не дрожала скорбная струнаОт напряженья душ, не билось отчаянноЕршистое пламя багровое в нас.

Покинуть хотел, только, пусть без сожалений.Без слёз банальных, без раскаявшихся глаз.Желательно – с утра, и лучше – в понедельник,Месить под ливнем, второпях, своих сомнений грязь.

Так уйти, чтоб не заметили посторонние,Чтобы боль не хватала за горло, как за углом.Те, что были дороги, чтобы просто поняли.Не бросались искать, ворочая мебель, нутро.

Незаметно исчезнуть, от взора хищного мираСпрятать душу в вечности, а тело – в хитин.Чтобы не сожалеть ни о чем из того, что было…Неужели, скажи мне, ты так не мечтал уйти?

Ветрено

Чёрт-те-что творится снаружи,За бетоном домов и квартир.Ветер принялся рвать и рушить,Словно что-то нам не простил.

Громыхал без умолку, дико.На посадочных зябли лица.Тараторил по радио диктор,Что, кажись, пару дней продлится

Пыльно-колкая эта, студёнаяОпостылевшая истерика.Трепыхаются голые клёны, иСолнце где-то в тучах потеряно.

Чёрт-те что творится снаружи.А внутри-то: все ли в порядке? —Кавардак в головах и душах.Куда более неприятный.

Мир

Это мир, где май на стыке с июнемГолубыми глазами глядит на людей похожих.Одинаково улыбаясь седым и юным,К ветерку и солнцу сводя нашей жизни «сложность».

Выйдешь за дверь, там судьбу куют гороскопом,На карте мира торгуют пищей для глаза.А время стекает в лужу по водостокам,С прогнозом погоды демонстрируя разность.

Это мир, где нужно пренепременноВыручить денег, взять полцарства в кредит.«Дети, не смейте бегать на переменах,Лбы расшибёте – надо за вас платить».

Легко и безвредно воду лить о далёком,Где режут, стреляют, бомбят; рассуждать, кто прав,Пока снаряды ложатся под чьи-то окна,Словно под наши окна сыпется град.

Это мир, где в толпе себя обнаружишь,Либо в подмножестве вышедших из толпы.Скорее всего, ты миру не так уж нужен…Но сон важнее, иди-ка, лучше, поспи.

Здание давит тем, что оно конечно.Стены вокруг, углы, бетон, кирпичи.Этот мир герметичен и безупречен,Покамест не начинаешь искать причин.

Даже бросаясь в ширь золотистой ржи,Речки родной напевы давние слыша,Всё-таки ощущаешь себя чужим,Вдруг пришедшим извне и как-будто лишним.

Был бы сюжет, а так – бессвязная дрянь,Только одной души взволнованный выкрик.Это мир, который, видимо, зряДал расплескать чернил; пусть скорее вытрет.

Дождь