Игра без правил - Евгений Владимирович Щепетнов

Игра без правил

Глава 1

Тишина на Ивановском кладбище,Лишь в полночь куранты пробьют:Бом-Бом! И одев свои белые тапочки,Мертвецы на прогулку идут.

Ну что мне эта хрень в голову лезет? Крутится, крутится… Где я вообще услышал эту чушь?! И вообще…кто я? Где я?!

Осматриваюсь…кладбище! Точно, кладбище! Свежие цветы…дурацкие венки…

Никогда не любил ни венков, ни искусственных цветов. А еще — терпеть не могу компот из сухофруктов, кашу с изюмом, и…в общем — все, что подают на поминках. Интересно, на моих поминках то же самое?

Стоп! Какие, к черту, поминки?! Что за упаднические мысли?! И вообще — какого черта я делаю на кладбище?! О господи…ничего не помню. Как с длительного бодуна!

Ладно, все разложить по полочкам: я стою на кладбище, перед каким-то памятником. Вокруг — лето, предположительно июнь, так как листья еще зеленые и не пожухлые. И похоже что очень жарко — вон, две молоденькие девчонки идут, старушку поддерживают. Одна в шортиках, другая в такой мини-юбке, что ветром подымет, и все хозяйство наружу! Нет, не наружу. У нее там тоже шортики. Везде обман!

Шагаю к троице, заступаю им дорогу, открываю рот, чтобы спросить, где я нахожусь, и…не успеваю! Они проходят буквально через меня, как через пустое место! Что за хрень?!

Смотрю на руки — руки, как руки. Ноги. Ноги, как ноги…стоп! Ноги-то голые! И руки голые! Почему я не обратил на это внимание? И мне не холодно! Я не чувствую ни жары, ни солнечных лучей! Босые ноги не чувствуют земли! По усыпанной щебенкой дорожке я бы не прошел и метра — тут же бы начал хромать, с моими-то нежными ногами горожанина. Это до революции крестьянские дети бегали босиком, так у них кожа на ногах была как подошва сапог!

Опять я не о том. Вот всем своим нутром чувствую, что мне надо вспомнить — кто я такой. И как здесь оказался. И тогда все будет ясно. Наверное.

Итак, рассуждаю логически: я оказался возле свежего памятника на кладбище. Меня никто не видит, я не чувствую ни холода, ни жары, и сквозь меня проходят люди. Кто я такой?

Твою мать… «Мать…мать…мать…» — троекратно откликнулось эхо. Я что, призрак?! «Я призрак Вильяма Шекспира!» Откуда это? А! «Заповедник гоблинов» Саймака. Это я помню. И еще много фантастики помню… А что еще помню? Помню…женщину в слезах. Она стоит возле моей кровати. Помню…мужчину рядом с ней. Мужчине лет за пятьдесят, лицо бледное. Мать и отец? Пытаюсь вспомнить, и не могу. Ничего не могу!

Памятник. Вот ключ! К нему! Хотя бы посмотрю на фото!

Иду. Смотрю. И ничего не вспоминаю! На фотографии, прикрепленной к металлическому памятнику — лицо вполне симпатичного, улыбающегося брюнета лет тридцати с хвостиком. Смотрю на памятник…ага, дата смерти…дата рождения… «Трагически погиб в расцвете сил. Покойся с миром!». Кстати, памятник металлический — что, не могли каменный поставить? Или я был такой уж никчемный? Хотя…да почему это я решил, что памятник — мой? Потому что я очнулся стоя перед ним?

Протягиваю руку к фотографии, касаюсь ее, будто пытаюсь установить связь с прошлым, и…

«Аккаунт активирован. Чтобы воспользоваться игровой консолью, проведите рукой слева направо на уровне глаз».

Таак…а это уже интереснее! Может я забрался в какую-то виртуальную игру? Ну вот заигрался, и…куда-то там провалился. Ну пишут же такую хрень фантасты! Почему бы ей не существовать и в самом деле? Только причем тут я…

Провожу рукой, как мне рекомендовали, и…есть! Передо мной на месте памятника — что-то вроде консоли с многочисленные кнопками. Чем-то похоже на автомат по выбору напитков в баночках. Запустил туда денежку, нажал кнопочку, и выпал тебе искомый бочоночек. Пей, наслаждайся!

«Выберите пол персонажа»

Опа! Это еще что? Так…думай, думай… Я — мужчина. Я осознаю себя как мужчина! Так какого черта буду выбирать иной пол? Мужчина, конечно!

Нахожу кнопку с надписью: «Мужчина», жму. Хоп! Передо мной появляется фигура человека, мужчины — вижу по первичным признакам. Так себе признаки, кстати…можно было бы и поболе! Хотя откуда-то я знаю, что женщины не очень-то и любят это самое «поболе». Все должно быть в пределах. Хотя…и такие любительницы есть. Точно знаю — есть! Но не знаю — откуда знаю, и это меня просто бесит. Ощущение — вот сейчас уцеплю за ниточку, потяну, и вытяну воспоминания. Только ниточка ускользает, ниточка не цепляется…чертова нитка!

«Выбери параметры тела. Будь максимально разумен. Все, что ты придумаешь — осуществится, и тебе с этим жить. Представь, что вы хочешь сделать из этого тела, и нажми кнопку «Принять».

Оп-ля! Что это значит? Я снова буду жить?! Таак…я умер, но не отправился на тот свет, не распылился в пространстве, не попал ни в Ад, ни в Рай, а завис где-то…хмм…не знаю где, и мне некто могущественный предоставляет шанс пожить? Новое тело? Новую жизнь? Хо-хо! Понял, не дурак. Тогда делаем такое тело, чтобы не было обидно и жалко — может потом и не смогу поменять. Итак…рост. Пусть будет сто восемьдесят пять сантиметров.

Ха! Подрос аватар-то!

Сложение…пускай это будет…атлетическое, но не как у быка! Пусть будет как у этого…как там называются те, кто на турниках крутится? Неважно. В общем — кубики, мускулы.

Есть! Аполлон, да и только! Хорош!

Кстати — а чего я лицо-то ему не сделал? Лицо пусть будет с памятника, и это правильно. Точно, с памятника — почувствовал, что это верное решение. Волосы темные, глаза…зеленые. Да, зеленые. Ну что еще добавить…вроде все норма. С первичными признаками особо не зверствовал — сделал как надо. Конечно же — поболе, что у начального аватара. Там было чисто так…обозначено.

Снова осмотрел…нуачо?! Хорош парнюга! Был бы бабой — сам бы в него влюбился! Вон как мышца-то играет, опять же — кубики на животе, красотень! Может роста добавить? Пусть будет сто девяносто. Во! Совсем другое дело! Тогда соответственно добавить параметров…плечи чуть пошире — ну не глистой же ходить? Ноги длиннее…талия узкая…все, отлично! Жмем кнопку!

«Принято. Выбери возраст».

Таак…ну какой возраст? Лет двадцать? Маловато, наверное. Но что не за тридцать — точно. Если уж выбирать, так самый что ни на есть хороший возраст. Лет двадцать пять, точно. А то еще и в бар не пустят,