Я ПРОСТО ЖИЗНЬ РИФМУЮ. Книга 3. Из цикла «Белокнижье» - Терентiй Травнiкъ

Я просто жизнь рифмую

Книга 3. Из цикла «Белокнижье»

Терентiй Травнiкъ

© Терентiй Травнiкъ, 2017

ISBN 978-5-4483-9348-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Первое сентября

Пишу стихотворный диктант,Склонившись над партою ночью.Нарушив законы учебы,Мне сердце диктует его.

В кармане шпаргалка – талант,Словарь трудных слов, как подстрочник,Еще ощущение лета —В зажатой ладони тепло.

«Я глотаю стихотворное плацебо…»

Я глотаю стихотворное плацебо…Как спасают строчки от тоски,От нехватки воздуха и неба,От надежд размытых, что вдали

То поблазят, то исчезнут в тучах,То за горизонт закатятся совсем,Я ж метлой почти собственноручноВыметаю снова их для всех.

Запиваю рифмой сухость в горле,По губам стекает влага слов, —Словно в масле, что-то в них прогоркло…Но я смазываю горечью остов

И глотаю с тишиной таблетки.Вот уже дописаны стихи,И с чернильной ручки, будто с ветки,Капают три точки в край строки…

«Стихи – это боль…»

Стихи – это боль,Стихи – это боль-но,Но все-такихочется их создавать.

Уйти от мученийИ непроизвольноВ корзинку тетрадиШвырять и швырять

Остатки набросков.Штрихи и заметкиПо клеточкамИль по линейкам сложить

И где-то средь строчекЧеркнуть незаметноНачало поэмыС названием – Жизнь.

«Пишу стихи до слез, до плача …»

Пока слова в строке не оживут, Перебираю их подобно четкам. Максим Рыльский

Пишу стихи до слез, до плача —Иначе не могу писать.Была поставлена задача,И мне приходится решать.

Одним лишь словом, вбитым в строчку,Коснуться естества души.Поставить для начала точку,А дальше от нее кружить,

Ползти, бежать и спотыкаться,Но все же на вершину влезть.Закончив точкой, состоятьсяИ самолетиком взлететь —

Душой страничной без помарок,Без росчерка, без завитка,Всю жизнь вложив в формат бумажный —С вершин чердачных голубка.

«Звезда над полем скошенным…»

Звезда над полем скошенным,Далекая, осторожная,Зовет меня в путь сноваЗа вечным… Точнее – за словом.Тем самым, что было в начале,До всех стихов вместе взятых,А нам досталось распятым,Посеянным и воскресшим,Не понятым, но понятным.

А мы ведь любовь казнили —Теперь же о ней все песни, —Наверное, просто забылиКакую-то строчку в тексте…Вот и поем о разном —Потерянном, но прекрасном.

А я за звездой все следую,Бродягой стал, непоседою.Все росами да туманами —От второстепенного к главному.Сегодня – по полю скошенному,Вчера – сквозь деревни брошенные,А завтра – по снегу с наледьюИ, может быть, даже на людях.

Чудным прослыву, знаю,Когда поплыву, тая,Как лед с весенним паводком,В исподнем, с одной лишь ладанкой.В ладье, в домовине струганой —Не спиленным, знайте, срубленным —Точнее, под сруб сложенным,На поле, что нынче скошено…

Разговор с черновиком

Макаю в тучи,пишу на бумагеЧернильной грозою,дождливыми буквамиВсе в той же обычнойшколярской тетради,Промокшей под лирикойи под науками.

Порой вырываюстраницы ненужные,В ней можно – они ведьне врощены в жизнь.Хотя и бываютсовсем непослушнымиИ просят не рвать их —оставить пожить.

Черкать, переписывать,ставить помарки,Залить киселеми замять уголки,Чтоб не было в нихничего, что насмарку,Чтоб в дело все шло —от гвоздя до доски,

Прибитое словоне гнулось при чтенье,И строчки ложились —рубаночно, встык,И шкурились сердцемзанозы сомнений,И рифма стелиласьне всхлип, а – навзрыд.

Девятая тетрадь

Мне бы строчку дописатьДа тетрадь закрыть.И ворочаться опять,Чтобы завтра быть.

Чтобы снова, утром встав,Сесть за старый столИ по полю мяч гонять,Забивая гол.

И по полю вновь пройти,Подпирая небо,И придумать сотню рифмС окончаньем «лето».

Размечтаться так, чтоб – вдрызг!И, осилив ношу,Своей собственной строкойВзять и – огорошить.

И влюбляться до любви,И дарить до дырок,И простить до простоты —От «теперь» до «было».

Мне бы строчку не писать,А в уме сложитьИ, по кубикам собрав,С нею просто жить.

«Я уже не смотрю на вчерашнюю осень…»

Я уже не смотрю на вчерашнюю осень,На прогулки по листьямс охапкой стихов,Среди желто-багряныхпарковых модниц —Стройных лип без корсетов и каблуков.

И, листая зимы известковую наледь,Я в ломбард отдаюбелоснежный дневник —Без желанья особого что-либо править,Нет, скажу все как есть —поправляться отвык.

Разболеюсь вовсю – и радуюсь слову,Улыбаюсь строке, сковырнувмягкий знак.Глянь… к весне на поляхстихострочье готово,Я дарю его Вам —на авось,просто так…

«Скажу вам по секрету…»

Скажу вам по секрету:Я жизнию своейПлачу, чтоб быть поэтом,Чтоб быть поэтом – в ней.

Она берет немного:За каждое словцоМеняет темный волосНа белый волосок.

Морщинку с края глазаПроводит втихаря,За каждой нужной фразойБессонницу творя.

А больше нет секретов,Впредь вам известно всеО том, как я освоилПризвание свое.

«Я соберу весь мир в ладонь…»

Я к вам травою прорасту, Попробую к вам дотянуться…

Геннадий Шпаликов

Я соберу весь мир в ладоньИ прорасту Христа ученьем.Для фарисеев – изумленьем.И не нарушу их закон,Где нет любви, а лишь стремленьеНастроиться в любовный тон.

А я давно не этих правил,Поэтому пишу стихи,И сердце горечью избавилОт многобуквенной тоски —И в Божьи руки переправил,Поставив точки сверху «и».

И дух закона мне ответил:«Ты планетарный во Христе.Имей любовь – и с этим светомТы можешь быть собой везде».

«Я говорю стихами даже с болью…»

И не поверишь яви зрячей, Когда торжественно в ночи

Тебе – за боль, за подвиг плача — Вручатся вечности ключи

Николай Клюев

Я говорю стихами даже с болью,Когда она мне затыкает рот.Когда простую волю на неволюПодменивает мне бесовский сброд.

Когда кричу и не хватает крика,Чтоб сердце отозвалось мне на плач,Тогда клещами рву живьем из стиха —Без анальгина – рифмы, как палач.

Закинув под язык живые зернаРастерзанного на куски стиха,Я чувствую, как морфием бесслезным,Спасая жизнь, в крови течет строка.

Я поршень двигаю, как в кубики играю,За каждой буквой – облегченья вздох.В который раз оно меня спасает —Стихотворенье, сшибленное с ног.

«Как часто осенью, когда садится солнце…»

Как часто осенью, когда садится солнцеИ холодеет воздух на глазах,Я превращаюсь в нищего бездомца,Иду бродить по улицам впотьмах.

То в подворотню, то по переулку,С рукой в кармане, шмыгая слегка, —Я каждый заарбатский закоулокИсхаживаю с видом чудака.

Подмигивают окна мне – и двериСкрипучим голосом вследчто-то говорят.И под луною крыши серебреют,И фонари под ними янтарят.

А иногда мне перейдет дорогу,Из тени в тень себя перенося,Не кошка и не призрак-недотрога,А, видимо, такой же, как и я…

«Я не пишу стихов, а просто…»

Я не пишу стихов, а простожизнь рифмую,Иль музыкальность в прозу привношу,А может быть, словами я рисую,Доверив все, как есть, карандашу.

Но я тогда почувствовал бессильеИ отошел от красок и холста,Когда вдруг захотелсдружиться с былью,Но чтоб в ней оставалась красота.

Увидев ограниченность творенья,Зажатого в багетный экстерьер,Я написал в протест стихотвореньеИ этим показал себе пример.

С тех пор рисую этот мир стихами,Замешивая рифмы в полотно,А что не сложится – то музыке вверяю,По черно-белому, как в стареньком кино.

«Узнайте обо мне в поэзии моей…»