Стихи - Ольга Макеева

Макеева Ольга

Стихи

Ольга Макеева

x x x

Если завтра будет дождь Проливной стучать по крыше, Я, наверно, не услышу, Как несмело ты войдешь В дом, опутанный дождя Бесконечной канителью, Как, обидевшись смертельно, Хлопнешь дверью, уходя, И обратно не прийдешь Если завтра будет дождь...

Если завтра будет снег Мне, кружась, лететь навстречу, Я, наверно, не замечу В этой белой пелене Твой печальный силуэт У оконного проема, Пробегая мимо дома, Где живешь ты столько лет, Забывая обо мне Если завтра будет снег...

Если завтра будет свет Чистый, радужный, небесный Пробивать лучом отвесным В тучи стянутый рассвет, Напевая декабрю Песни солнечного лета, Я проснусь, теплом согрета, И поверю, что люблю. Так изменится сюжет, Если завтра будет свет.

Декабрь 1996.

Золушка

Часы на старой башне возле рва Пробили полночь, гулко и печально. Я Золушка, я здесь совсем случайно, По прихоти судьбы и колдовства. Я убегаю, рассыпаюсь в прах Красавица становится дурнушкой, Обиженною кухонной простушкой С мозолями на содранных руках.

Мой добрый принц, я буду вспоминать Ваш славный замок в зарослях жасмина, Когда, присев под вечер у камина, Я медный чайник стану начищать. Я буду шить, стирать и убирать, Вы будете искать меня по свету, Грустить и, как положено поэту, Мне нежные сонеты посвящать.

Но и печаль не вечна, и любовь Когда-нибудь не выдержит разлуки. В извечном споре верности и скуки Последняя одолевает вновь. Но, милый принц, не мне Вас упрекать : Завидя Вас, спешащего навстречу, Я спрячусь, убегу, я не отвечу И туфельку не стану примерять.

Встает над замком полная луна, Часы пробили гулко и печально... Я Золушка, я знаю Вашу тайну, Мой славный принц - и потому грустна. Пусть сказка, сочиненная потом, Побег припишет мой неловким чарам, Я знаю, что с двенадцатым ударом Прекрасный принц становится шутом,

Ужасным карлом, гадким и седым, С белесыми, навыкате, глазами, С дрожащими от похоти руками И голосом скрипучим и тугим. И прочь бежала, разгадав обман, Я ночью той, холодной и ненастной... Я золушка, я помню все так ясно И глубже прячу туфельку в карман.

Декабрь 1996.

Песенка о переменчивости души

Еще вчера была весна, А нынче ветрено и сыро, И в окна темные так сиро Глядит унылая луна. Едва качается фонарь Над нашей улицей пустынной Походкой медленной и чинной К нам приближается январь.

Еще вчера была Москва, Арбат, и над Арбатом - скрипка. Она текла, хрупка и зыбка, Да так, что кругом голова. А здесь, над темною Невой Не слышно музыки далекой, И ты становишься жестокой, И он становится чужой.

Еще вчера была любовь, До слез, до судорог, до дрожи, Когда мороз бежит по коже И взгляды будоражат кровь. Ах, как ты преданно ждала ! Ах, как ты ласково встречала ! И от вокзала до вокзала Судьбы дорога пролегла.

Душа изменчива, увы, Но свято чтит воспоминанья, От сокровенного признанья До поворота головы, И ночь вагонного пути, И ночь безумного желанья, И день неловкого прощанья... Прости, пожалуйста, прости.

Декабрь 1996

Летняя рапсодия или ностальгия по Гершвину

Лето мерцало, плакало , пело Делало с нами все, что хотело, Тонкой свечою, пламенем ярким Лето сгорело, стало огарком

Лето, стелившее ночь к изголовью, Ночь, напоенную то ли любовью, То ли безумной, бездумной тоскою, Той, что лишает и сна, и покоя.

Нынче же холодно. В парке деревья Обнажены, и царит недоверье Там, где намедни царило веселье Это прощание, это похмелье,

Тина на стенах пустого колодца, Накипь, налет - но в душе остается Ворохом сплетен и водочных бредней Та, что всегда умирает последней :

Мол, воротится пропавшее лето, Солнечным светом так щедро согрето, И, отдохнувшие крылья расправив, Мы полетим, за спиною оставив

Зимнюю скуку, осеннюю слякоть... Но отчего же так хочется плакать ? Это уже не любовь, не тоска, Это не осень звенит у виска,

Это из давнего, летнего сна К нам на мгновенье вернулась она Эта музыка...

Сентябрь 1996.

Осень

Ветер в улицы-трубы Задувает, гоня листву. Ветра тонкие губы Разбирают на пряди траву. И, ветрами влекомый Из далеких, ласковых нив , Наплывает знакомый, Но забытый мотив.

Наплывает, беспечно Разрывая времен кольцо, И ложится на плечи, И смеется прямо в лицо. То безудержно нежен, То безбожно нетерпелив, Но уже неизбежен Это старый мотив.

И кружит до рассвета Над моей и твоей судьбой Эта музыка лета Золотой осенней трубой. Все тревожней, все выше, Разгоняя сонную сыть, И нельзя не услышать, И нельзя позабыть.

Ветер в улицы-трубы Задувает, гоня листву, Ветра тонкие губы Разбирают на пряди траву. И всем телом, всей кожей Мы внимаем, в ветре застыв, Этот, до боли, до дрожи

знакомый мотив.

Октябрь 1996 г.

Треугольник

или песенка о том,

как мои соседи по квартире

выломали замок на входной двери

В этом доме замок уничтожен, как класс : Приходи и входи, без звонка и без стука. Вот, казалось бы, проще простого наука, Но ее ты осилить попробуй хоть раз.

Что, казалось бы, проще - подняться наверх По заплеванной лестнице старого дома, Огибая бойницы оконных проемов, Ни на что не надеясь, не веря в успех.

Что, казалось бы, легче - на третий этаж Донести утомленное, бренное тело, Постучаться, приличия ради, несмело, И войти в этот дом, не боящийся краж.

И, войдя, в лабиринтах, в коридорах его заплутать, Но найти наконец вожделенные двери, И, биение сердца немного умеря, Их толкнуть и войти - но меня не застать.

Потому как спускаются темные тени, И опять кто-то вывернул лампу в подъезде. Я карабкаюсь вверх по разбитым ступеням И звонки обрываю - но он, очевидно, в отъезде.

Август 1996.

Весеннее I

Слава богу, перезимовали, Пережили снег и холода. Зимние глубокие печали Подмывает талая вода.

Сколько света, боже, сколько света За зиму скопилось в небесах ! Скоро лето, скоро будет лето, Тополиный пух на волосах,

Тихий звон полуденного зноя, Мягкий ветер, теплая трава. Дачное, озерное, лесное, Скоро лето - верится едва,

Будто снежно-шубная эпоха Минула до будущей зимы... Слава богу, все не так уж плохо Если перезимовали мы.

Март 1997.

Петрополь

А. П. и В. К.

I.

Этот город, построенный на болоте, Не пригоден для нормального существованья. Он подобен птице, застывшей в полете, И медленно падающей в пропасти мирозданья.

А птица, если она не летает, Уже не птица - и крылья повисли плетью, А город спит на болоте - и оплетает Нас какой-то невидимой сетью...

II.

Мы словно прикованы к этому городу Какою-то странною, вечною цепью К январской капели, к июльскому холоду, К его полунищему великолепию.

Мы будто повязаны тесными узами С воспетой поэтами невскою сыростью, Где ветер пронзительный шепчется с музами, А музы пугают своею немилостью.

И нам никогда не уехать отсюда, От этого города грез и безумства, И мы, безнадежно надеясь на чудо, Свой век коротаем в плену вольнодумства,

Тоски и эстетства, Не ведая средства Хоть как-то судьбу изменить

Мы уезжаем, уплываем, улетаем в далекие края : В Лондон, Париж, Новосибирск, к черту на рога, а потом, изощряясь, изобретаем предлоги для возвращения в этот промозглый город, который какой-то шутник когда-то назвал Северной Венецией....

А значит, вовеки не сбыться пророчеству, И пусту не быть Петербургу беспечному, Но быть обреченному на одиночество, Разбитый асфальт и дожди бесконечные.

Ноябрь 1996.

x x x

посвящается погибшим на Чеченской войне

Я вернусь к тебе Белым снегом в июньский день, Ты не плачь, мой свет ! Ты не верь беде, Ты взгляни, как цветет сирень, Как встает рассвет !

Я прощу тебе Все, что надо еще прощать Ты скажи едва. Да живи себе Что с того, что побита рать, Что теперь вдова.

Я вернусь к тебе ! Видишь - белые облака, Все над головой. Это я, судьбе Вопреки , возвращаюсь издалека, Да на голос твой.

Все останется, И любовь, и печаль моя Все тебе одной. А что достанется Темноте, что возьмет земля То взойдет травой,

И пойдет трава По весне имена шептать, Ой да имена... А ты на Покрова Приходи меня поминать, Милая жена.

Январь 1997 г

О бренности

Стреляли не в тебя. Но пуля - дура. Она летит, себя воображая То звонкою стрелой, то вольным ветром,, То бабочкой, порхающей над лужей, То птицей, быстрокрылой и беспечной...

И только на излете, налетая На теплое, кричащее, живое, Она с небес спускается на землю И , как ведется, попадает в сердце, Поскольку пуля - это все же пуля.

И ей, признаться, никакого дела, Что ты не друг, не враг, а так - прохожий, Что ты на пять минут, на босу ногу С котомочкою, на угол за водкой ( Добро бы для себя - а то ведь гости)...

Что дома дожидается, зверея От ожиданья, лучшая из женщин, С которой вам давно бы разбежаться, Но быт, но лень, но глупая привычка Так прочно держат, а точней - держали ...

Ты вечером планировал застолье, А поутру, конечно же, похмелье, Подъем - не раньше часу пополудни, И чашка чая с мыслями о вечном, Над грудою невымытой посуды.