Тетрадь на письменном столе - Терентiй Травнiкъ

Тетрадь на письменном столе

Терентiй Травнiкъ

Иллюстратор Александр Моисеевич Хасминский

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Александр Моисеевич Хасминский, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4483-9705-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Утром, выйдя из дома…»

Утром, выйдя из дома,Я, по обыкновению,открыл почтовый ящик.Мне под ноги упал конвертБез обратного адреса.

Подняв его, я некоторое времяИзучал смазанный штамп,Потом вскрыл письмо.

На белом листе в центреБыл нарисован треугольник,А под ним надпись:«Без права отступать».

Чуть ниже былоИзображено дерево:Три ветви его тянулись вверх,Но одна, та, что справа,Была направлена вниз.

Внизу я прочитал:«Смотри под ноги,когда любуешься Луной».

«В чернильнице моей…»

В чернильнице моейс отбитой крышкой,Откуда буквы вынимаю я,Ночное небо кобальтостью дышитИ старой медью звездочки горят.

Когда я долго не пишу, она пылится,И в первострочье рвется смысла нить,Потом прокляксится, и проскрипится,И снова даст возможность говорить.

И медное перо, напившись влаги,Скрипя смычком по стертому листу,О тайнах поэтической отвагиНашептывает сердцу моему…

«Страницы, словно птицы…»

Страницы, словно птицы,В тетрадных дневниках —Листаются, летая,Нахохлившись сидят.

И рвутся, вырываясьНаружу, в неба синь,И мечутся в испугеПод почерком моим.

Поют, когда стихамиЯ с ними говорю,Галдят, собравшись в стаю,Врезаяся в зарю.

Бывает, кляксой воронМне крыльями взмахнет,И клином журавлинымРука писать начнет.

Тогда я растворяюсьВ страничной белизнеИль черной точкой маюсьВ бумажной простыне.

«С восходом солнца я пишу стихи…»

С восходом солнца я пишу стихи,Встаю для них ни свет и ни заря,Чтоб только видеть этот дивный мигТокующего словом слухаря…

И вместе с надвигающимся светом,Проделав в поле стержнем борозду,Наперекор поверьям и приметамЯ начинаю жать колосьев желтизну.

И солнце золотит их позолотуИ с треском зерна в буквы превратясь,На перемолье потеряв свободу,Идут ко мне, лучами подсветясь.

Без мук мука и без опары тесто,И вот уже в печи словесный хлеб,И сытость слов в нем есть,и гарь подтекста,И форма рыхлости, и содержанья честь…

«Две маленькие звездочки…»

Две маленькие звездочкиВисели в вышине,Две маленькие звездочкиШептались обо мне.Когда ж истории моиИх душу задевали,Они на черной синевеЗагадочно мерцали…

«Тетрадь на письменном столе…» …»

«Тетрадь на письменном столе…» —Какое чудное начало,То ли строка стихотворенья,То ли картина от Шагала…

Тетрадь на письменном столе…А это лишь всего кусочекОт хлеба испеченных строчек,Вчера доставшегося мне.

Тетрадь на письменном столеС забытой где-то в складках ручкой,Как будто с спрятанной с получкиЗаначкой на особый день.

На письменном столе тетрадьЛистает ветер постранично,Раскрыв, как веер мандаринов,И думая, с чего начать…

«В заваленных застрехах вечных будней…»

В заваленных застрехах вечных буднейЯ рылся в поисках вчерашней новизныИ, как самозабвенный в этом трудник,Пытался закреплять свои труды.

Записывая что-то на бумаге,Засечки делал и заметки, их столбя.И, как дотошный сельский врачеватель,Рецепты отпускал, пером водя,

Как сохранить во времени бегущемБутоны юности и зрелости садыИ пусть небезупречно, но созвучноНастроить на дыханье красоты.

«Я творчески проголодался…»

Я творчески проголодался,Грызу, что корочку, строкуИ, ими перестав кидаться,Теперь я буквы берегу.

Вчера я посадил две буквы,Пытаюсь вырастить в горшке.Эх, и соскучился по звукам,По звукам речи, их воде.

Я творчески проголодался,Сметану красок всю извел,Лаваш холстов, пусть он порвался —В употребление пошел.

Я кисти, кисти-макароны,Уж месяц как сварил и съел,А к ними соус, уголь черный,Сангину, сепию и мел.

Я творчески проголодалсяИ ноты, как зерно, склевал,А с ним и знаки альтераций.Вчера последний доедал

Хотел дойти до инструментов,Но призадумался пока,Ищу удобного момента,Чтобы не дрогнула рука.

Я творчески проголодалсяИ, мюсли мыслей заварил,Отведал с медом – наслаждался!Весьголод этим утолил.

Теперь я творчески не сыт,Но и не голоден, как прежде,И возвожу свой новый бытИз красок, нот, стихов – надежды!

«Раскрасив нотами свой мир…»

Раскрасив нотами свой мир,Мелодии мазками создавая,Свое я тело изводил,Его к творенью принуждая.

Оно бессонными ночамиСлужило поискам моим,Не жалуясь, не пререкаясь,Вдыхало папиросный дым.

Спало на старой раскладушке,Рюкзак носило за спиной,Стояло под холодным душемИ в кедах шлендало зимой.

И для него отрадней былиБогемный быт, цыганский рай,Кусок хозяйственного мылаИ подостывший спитый чай,

Ломоть поджаренного хлеба,Чеснок, горчица на столе,А на десерт, конечно, слепок,Драже с названьем «Монпансье».

Из обезжиренного теста,Забыв про стыд и срам на свете,В безбрачии души. Все к местуРождались творческие дети.

«Я соткан из останков древних…»

Я соткан из останков древних,Из лоскутов отживших парусов,Из стружки горькой, стружки вернойС рубанка Мастера Основ.Я тот, в ком дерево и глинавоплотились…

«Сегодня я в деревне был…»

Сегодня я в деревне былИ у гуся перо просил,Сказав, что в перьях гусьих сила,Та, что дает писать красиво…

И гусь мне произнес в ответ:«Похоже, Травник, ты поэт.Макая перья в молоко,Ты сочиняешь стих легко.Но только сила не в пере,А в сердце, Травник, и в судьбе».

«Со мною дождь прошел два километра…»

Со мною дождь прошел два километра,С пяти утра до дома протянулся,В пути старался он мне улыбнуться,Но получалось, как-то все не к месту.

Но к слову и к строкетот дождь пришелся,Своими струями,как нитками, пришился,Поставил мокрую заплаткумне на кожу,Чтоб за надежду мне ей зацепиться.

А из дыры торчала часть душиОт естества, что без души не может,Но дождь дыру струями мне зашилИ сделал это очень осторожно…

«Пришло время – стала беременна…»

Пришло время – стала беременна,А потом разродилась строкой,А чуть позже – стихотворением,Стала мамой душа молодой.

Позабыв утонченности лиры,Эти роды всю ночь принималИ рожденные четверостишьяЯ в тетради свои пеленал.

«Простуду жизни я лечил стихами…»

Простуду жизни я лечил стихами,Рецепт по-поэтичному простой:Я принимал на даче вечерамиПо два четверостишия с водой.

Лечил ангину я стихомикстурой,Чтобы избавиться от давней хрипоты,Я вслух читал фрагменты из поэмыЦенителям из местной детворы.

Черновики, исписанные мелко,Я ставил, как горчичники, на грудь,А в ноги клал рифмованную грелку,Чтоб до утра хотя бы дотянуть.

«Переставь меня местами…»

Переставь меня местами,Чтобы лучше понимать,По словам, слогам и буквамТы попробуй прочитать.

Только вряд ли станет прощеПерепутье прошлых лет,Может, лучше между строчекПоискать тебе ответ,

Между ребер, тоже можно,Между небом и землей.Между будущим и прошлым —В настоящем мой покой…

«Вчера я рисовал стихи…»