Из дневника художника. Стихотворения - Терентiй Травнiкъ

Из дневника художника

Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

Иллюстратор Алексей Горчаков

Редактор Лариса Васильевна Чернышева

Редактор Максим Желтов

Корректор Иулия Фадеева

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Алексей Горчаков, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4483-9977-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Светлой памяти моей тети — Надежды Георгиевны Вороновой, заслуженной художницы России — посвящается…

На улице медленно дождикСтекает с озябших дерев. И смотрит в окошко художник, Ладонью щеку подперев

«Жизнь истончается и рвётся…»

Жизнь истончается и рвётсяОт суетливости души.И даже, если брешь зашьётся,Заплатою не разрешишь.

Здесь по-иному видеть надо,Вне времени узрев поток,Сказать душе любимой – чадо,Испив от вечности глоток.

Не привыкай, душа, к земному,Оно с рожденья не тебеДостанется и не другому,Оно – запретное в судьбе.

Не соблазнись теченьем буден,Стяжаньем благ в размен любви.Не думай, этим не разбудишьТаланты скрытые свои.

Не думай, этим не коснёшьсяС рожденья данной красоты.Жизнь истончается и рвётсяОт суеты, от суеты…

«За окном весна – и много…»

За окном весна – и много,Я сказал бы – через край.Напоили землю сокомИ выталкивают в май.

Полупьяная, хватаетМногоцветье и кружитВ полукофте, полуплатье,Позабыв про всякий стыд.

С горяча берёт и мажетПо листу мою строку.Ах, поэт, любимый, как же —Я так больше не могу!

Хватит кланяться бумаге,Отслужи-ка ты веснеНе строки изящной радиНа листе, а просто – мне!

Что ты выскрепом чернильнымЛастишь? На меня взгляни!Ай, тебе ли непосильныНравы вешние мои?

Надышись, поэт, весною,Дай бумаге отдохнуть.Ты хотел побыть собою?Так давай, возьми и будь!

«Касаюсь губ твоих губами…»

Касаюсь губ твоих губами.Ты – для меня, я – для тебя.Такое, веришь ли, бывает,Когда глядишь на мир любя.

Когда способен снять ненужностьИ просто чуточку побытьСамим собою, простодушноСебя по-новому решить.

В такие чудо-откровеньяЖизнь обнимается с тобой,И невостребованный генийТеперь уж верною слезой

С накатом по щеке сползает,С колен навстречу привстаёт…Быть может, оттого, что знает,Что жизнь так только и живёт.

«Не будет нас, как не бывало…»

И хоть страшна забвения пора, Пусть весь умру, как говорит наука — Не слишком много делал я добра

А вечно помнить зло – такая мука…

Александр Тихомиров

(1941—1981)

Не будет нас, как не бывало.Где он, вчерашний павший лист?Не исполняется на бисЗимой.Весной? – свои начала,Своё вступление, она —Для новой жизни решена.

И молодость, расправив крылья,В ней силы к лёту обретёт,И зрелость поднастроит мысли…Лишь старость, уходя, вздохнёт.

Без горечи, без сожаленья,Поохает, наморщив лоб.Благословенно воскресенье —Прошепчет тихо и уйдёт.

Туда, где листья опадают,Где зимнее, хоть и в чете,Но все ж ничто не помешаетОстаться вечною…весне.

«Когда не за горами старость…»

Когда не за горами старость,То словно в мыслях перемкнёт,И давит исподволь на жалостьДуша и ветреность поёт.

В такие дни душе неймётсяПопробовать, а вдруг пройдёт!А вдруг к ней снова обернётсяТо, что всегда идёт вперёд…

«Стареет женщина мгновенно…»

Стареет женщина мгновенно,Как после заморозков лес.Есть день, когда иная сменаЗаступит, вызвав перевес.

А с ним закончатся желаньяИ станет всё невмоготу.Ну, а пока… срывай касаньяЦветущей жизни на лету!

Ну, а пока живи, наполнивСебя, живи, не упускайСекунды жизни, дай исполнитьПоложенный секундам рай.

Его так мало в этой жизни,Но без него не полон тот —Тот самый – за последней мыслью,Тот, где блаженство не пройдёт.

А этот – маленький, но важный,Как буква в слове, как звено,Как в шестерёнке зубчик каждый,Как запятая перед «но»,

Как шаг резьбы для проворота,Как белый флаг и красный крест,Как третья для аккорда нота,Как после заморозков лес…

«Сначала нагота стеснялась…»

Сначала нагота стеснялась,А позже – стала не нужна.Случилось так, что тело смялось,Провисла наготы струна.

И не звучит, что прежде пело.Как ни положишь – не лежит.Ах, до чего ж нестойко тело!Лишь вызреет – к земле спешит.

«Жизнь уберёт и нужных, и ненужных…»

Жизнь уберёт и нужных, и ненужных,А кто останется, так с тем и завершать,И доживать, и лучшей из отдушинПокажется вчерашняя тетрадь.

Заметки на полях, пометки в плане,Где видно, что ещё есть время, есть,Не только сделать, более – исправитьОшибку долга, сохраняя честь.

Прими урок, мой друг великодушный,Когда не хватит силы переждать:Жизнь уберёт и нужных, и ненужных,А с кем остаться – не тебе решать.

«Не спрашивай: куда уходят?..»

Пожалейте меня! —

Мне еще предстоит умереть!

Михаил Светлов

(1903—1964)

Не спрашивай: куда уходят?Скажу: уходят, вот и всё.Дни – словно кто-то верный сводитИзображение твоё.

Как фреска мерно облетаетОно, и вот уже глядитС него, что больше не исправить,Что обрело бесправный вид.

Застыло в должном начертаньеНа стенах, вверенных судьбой.И лишь одно – воспоминанье,Как след под стекшею водой,Тебе осталось на прощаньеОт невозвратной жизни той.

«А за окном души – усталость…»

А за окном души – усталостьИ где-то прошлое, поверь.А на листе такая малость —Строка и… вечность вместе с ней.

Строка и вечность – две подруги,Две нареченные сестры.Одна сплела молитвой звуки,Другая – ею, но миры.

Одна мне руку протянула,Когда над пропастью шагнул,Другая в спину ветром дула,Чтоб ветер парус-лист прогнул.

Я плыл над бездною, и СловоМеня вело сквозь невозврат.И рвались на куски оковы,И был бессилен бездной ад.

И только Слово, что шепталосьДушой на разные лады,Из сотен тысяч проб осталосьСо мною в вечности на «ты».

«Вычеркиваю из стиха…»

Вычеркиваю из стиха,И стих становится корявымЛегко, а в жизни всё не так —Не убираются изъяны.

Не перекрасить в общий цветГрехи – не вычеркнуть, не счиститьОшибки уходящих лет,Следы разубеждённых истин.

Она совсем иная, жизнь,В ней всё до точки остаётся.Любой неверный шаг душиЗапишется, но не сотрётся.

И, право, сразу не поймёшь,Как из проступка добродетельРастёт, как будто кто ведёт,Как будто кто-то есть на свете,

Кому подвластен ход судеб,Кому и пишется доточник,Кто зрит всевременной портретДуши, а не её подстрочник.

И оттого прощает нам,Что видит, как душа слагаласьЗдесь на земле из тысяч ран,Как святость болью вылеплялась.

Имя рек

И будучи уже распятой,Раскинув руки на кресте,Душа становится крылатой,Меняя белый цвет на свет.

И птицей, птицею безгнёздной,Уходит в вечность, и за нейЛучами затирают звёздыЗемные пагубы страстей.

И, сохраняя имя присно,Молебный глас звучит, звучит.Одним лишь именем в запискеДуша Творца благодарит.

Но в этом имени от детстваДо старости сошлись дела,Но в этом имени есть местоВсему, чем странница жила.

«Не хочется терять минуты…»