«Играю словом…» Стихи разных лет - Аркадий Казанский

«Играю словом…»

Стихи разных лет

Аркадий Казанский

© Аркадий Казанский, 2015

Редактор Ирина Казанская

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Пишу тебе стихи

Тебе стихи пишу сегодня снова.Как солнце, спину жжёт бессонниц бич.В руках души обласканное слово,Кладу я в строчку, как в стену кирпич.

Мне старых зданий нравится конечность.Здесь каждый шов – создание творца.Своим трудом себя вводили в вечностьВеликие строители дворца.

Как строчки, я могу читать каменья,В страницы складывать за рядом ряд.Не нахожу я в них ни повторенья,Ни стёртых афоризмов, ни цитат.

Учусь я мастерству у зодчих древних,Их жизни, одоленью и борьбе,Хочу, чтоб ты узнала откровеньеВсех слов моих, назначенных тебе.

Громадны классиков я разобью творенья,На атомы их расщепляя слов,Найду краеугольные каменьяВ фундамент зданий из моих стихов.

Я возвожу громады светлых зданий,За рядом ряд кладу, за домом дом.А, если где-нибудь, цитату вставлю —Её увидишь ты слепым пятном.

Туманных слов преодолею рифы,Корявых слов не заблужусь в глуши.Осколки слов не ставлю я для рифмы,Чтоб не поранить мне твоей души.

И, только, в мастерстве дойдя до точки,Стерев свои ладони до крови,Шью стены белые я красной строчкойСлов моего признания в любви.

Берёзка

Полюбил огонь берёзку стройную,Обнимал, и жарко целовал,И пучок в косу её зелёнуюЯрких лент трепещущих вплетал.

Дождь убил любовника опасного —Быстро пронеслась любви пора.На коре след поцелуя страстногоСлёзы льёт, как капли серебра.

Уж давно на месте поцелуяБелым шрамом наросла кора,А берёзка, о любви тоскуя,Лепестками шепчет вечерам:

Милый, милый, ну куда ушёл ты?Не обнимешь, не согреешь грудь;На земле следы твои все стёрты,И в тени не ляжешь отдохнуть.

Вглядываюсь в даль – не видно в поле;Ветерочек чуть доносит дым.Выпей всю меня, сожги любовью,Лишь бы не глядеть в твои следы!

«Бессвязным бредом бесконечности…»

Бессвязным бредом бесконечности,Когда тобой я заболею,Я расскажу тебе о вечности…О жизни я всегда успею.

Благословение

Не обойти, не отвернуть —Стоим к лицу лицо.И вспять никак не развернутьНа пальчике кольцо.

И новой жизни не прожить,Да глупо и мечтать.Односторонний путь лежитИ не пропустит вспять.

Но, стряхивая жизни жуть —Все мысли – ерунда.Давай, благословим тот путь,Которым шли сюда.

Куда по жизни мы идем,Куда придём, Бог весть.Но, если б шли другим путём,Не встретились бы здесь.

Заря по небу оболоньСегодня – погляди —Всепроникающий огоньИсторг я из груди.

И, отражая блеск лучей,Как Луны, Солнца вкруг,Гирляндой праздничных огнейВсё засверкало вдруг.

Здесь, как у Спаса на крови,Молитву сотворим.И, чистый, ясный свет любвиНам озаряет мир.

И, как мажорный лад струны,Звенит огонь живой.В любви нет тёмной стороны,Ни даже – теневой.

И у меня, и у тебяОгонь горит в крови.Давай, благословим себяМгновением любви!

«Хочешь – свежее; хочешь – лучшее…»

Хочешь – свежее; хочешь – лучшее.Ты отказываться не спеши.Светом лунным, солнечным лучикомОзарю тебя от души.

Забытая деревня

Гон исчез вдали, ушёл со слуха.Вдоволь наплутавшись по болотам,Занесенный белоснежным пухом,Вслушиваюсь в тишину охоты.

Нет, пора домой, сегодня хватит.Вот тропинка, ей судьбу вверяю.Тихо размыкает лес объятья;На поле деревню вдруг встречаю.

Мать честная! Где я? Что со мною?Здесь деревня? Та ли? Неужели?Отзовётся сердце вдруг тоскою,Заметелит белою метелью.

Милые воспоминанья детстваНаплывут, и схлынут тёплой тенью.Здесь жила моя частица света,Боль души, и тела откровенье.

Помню, в детстве, лазал по заборам,Ноги в лужи окунал босые…По дворам теперь – лишь ветер – вором —Много деревень таких в России.

Крепко здесь поставил прадед избы,Дед оставил яблочную осень.Мой отец, как видно, только выбыл,Я всё это безвозвратно бросил.

Кажется, крапива жарким летом,Заметает всё зелёной вьюгой.А зимой, не видно даже следа,На семь километров по округе.

Ни в одном окне не видно света.Холодны покинутые избы.Доски на окне – а, здесь и нету —Некому в них даже стёкла выбить.

Ни ребёнка, ни старухи древней —Как во сне, объято всё покоем.Голос мой над мёртвою деревней,Отозвался жутким волчьим воем.

«Сон липким языком мне веки лижет…»

Сон липким языком мне веки лижет.Бессонница сжигает, как в огне.Я никогда тебя во сне не вижу —Ты наяву являешься ко мне.

«Я не увидел тебя – муза ушла от меня…»

Я не увидел тебя – муза ушла от меня.Я не услышал тебя – слово погибло во мне.Ты не пришла, не зажгла в сердце поэта огня.Ты не сказала: – Люблю, – умер поэт в тишине.

Пироги с зайчатиной

На осеннем небе – облако заплатиной.Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной!

Встану утром рано, выйду в чисто поле;Эхом повторяет громкий крик раздолье:

Ого-го, собачки! Добирай живее!Будьте в беге скоры, будьте в страсти злее.

Не спасут зайчишек, резвых, расторопных,Хитрые проделки, путаные тропы.

Утро белит поле холодом предзимья;Широки просторы родины любимой.

Лёд хрустит на луже, заморозком хваченной…Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной.

Что скучать нам, мама, видишь, за деревнейСкачет лес в доспехах, будто войско древнее.

Пылью придорожной заклубились ивы,У коней багряных ветер треплет гривы.

Крови зов почуяв, остры пики елей,Медные кольчуги воины надели.

Бронзовые листья чешуёй стопёрой:Скачет в бой последний войско Черномора.

Зелень по багрянцу благородной патиной…Напеки мне, мама, пирогов с зайчатиной!

Акростих

Вот и ещё год отлетел, век убывать пошёл.Я знаю, новый человек нас заменить пришёл.Что сможем, брат, сказать ему, что сможем передать:Есть вера в лучшую судьбу, что нам вручила мать,С ней рядом истина стоит, добытая трудом;Любовь в сердцах у нас горит, тепло давая в дом.А жизнь надежду нам даёт биением сердец —Встречать достойно новый день, как завещал отец!

Пёс

Белый ковшик на зелёном чане…В детство открываю двери я.Лаем звонким у крыльца встречаетВерный пёс, ошейником звеня.

Вижу, ты соскучился по воле,По весёлой страсти огневой.Знаю, весело в широком полеТебе рыскать и гонять со мной.

До крови твои все сбиты ноги,Но, не замечая эту боль,Ты опять уносишь от дорогиВ чащу леса страсть или любовь.

Ты сгорать умеешь в этой страсти,Пусть потом от боли чуть бредёшь.Научил бы ты меня, как властиЧувства сердце всё ты отдаёшь.

Научи, как в пламени сгорая,Недоступную мечту ловить.Научи, как удержу не зная,Жизнь и страсть любить, любить, любить!

«Как в театр абсурда…»

Как в театр абсурда,Где не выключен свет,Выйду в раннее утро —Где тебя еще нет.

Портрет с Арбата

Я почувствовал себя староватым,Умудренным и отесанным жистью,В подземельном переходе к АрбатуДруг-художник написал меня кистью.

От него не ожидал такой страсти:Он меня остановил в переходеИ размашистым мазком по-АрбатскиВысекал меня из твердой породы.

Я присел на низкий стульчик, сгорбатясь,И смотрел, как он смешал свои краски.Мягкий свет облил ступени с Арбата,Тихий шум баюкал музыкой сказки.

Кисть взлетела резким взмахом крылатым,Запорхала, будто бабочек крылья.Люди справа уходили с Арбата,Люди слева на Арбат торопились.

На палитру легли красок остаткиИ, сливаясь, потекли на подрамник.Друг-художник был Тверским, не Арбатским,Но Арбат его манил утром ранним.

На картон мазки он клал торовато,Кисти бросив, краску пальцами правил.Переводится: Работать – Арбайтен.Он Арбату свое сердце оставил.

Не спешил увидеть я результата,Мне художник интересен был делом.Он, закончив этот образ с Арбата,Развернул ко мне, и я пригляделся.

Взгляд с портрета не вернется обратно,Осуждает он меня и прощает.Задержались пешеходы с АрбатаИ со мною мой портрет изучают.

Прав ли он, а может я виноватый.Не дано понять ему, мне тем боле,Мой близнец на полотне от АрбатаСмотрит с болью на меня и с любовью.

Глазом трезво подмечая утраты,На себя гляжу я молча с портрета,Будто вижу я глазами АрбатаВсе, что раньше не увидено где-то.

Расплатился с ним я, словно, как с братом,Кошелек меж нами располовинив,Будто сердцем побратался с Арбатом,Унося палитру красок в картине.

Возьми с собой меня