Марракеш - Виктор Александрович Уманский

Одного дня в Марракеше более чем достаточно, чтобы понять: если не готов покупать, лучше не останавливаться и не вступать в разговоры с торговцами. А в этот унылый магазинчик уж точно соваться было незачем…

Дверь в грязной стене, гармошка стальной решётки, на время дня завешанная какими-то цветастыми полотенцами. Стена вокруг обляпана жёлтой краской: можно подумать, от этого вход выглядит более презентабельно…

Справа приткнут деревянный стеллаж, на полках которого за стеклом (очевидно, протёртым со всем возможным старанием) разложены и развешаны побрякушки. Подвески, колечки, ожерелья, браслеты… Во времена моей дворовой юности эту дрянь можно было купить в любом подземном переходе. Теперь ещё проще – на «али экспресс».

От двери, заискивающе щерясь, делает ручкой сутулый продавец. Причём если на рынке большинство торговцев щеголяли аутентичными местными халатами, то этот – в чёрном костюмчике…

Словом, мне не пришло бы в голову не то что заходить сюда, а даже и присматриваться. Скользнул бы взглядом – и дело с концом. Если бы только Ксюха не метнулась к витрине, не глядя по сторонам – и хорошо ещё, что рядом не оказалось вездесущих мопедов…

Теперь же она вцепилась в мою руку и тащит внутрь. Сдвинуть меня, ясное дело, у неё не выйдет, хоть навались она, как бурлак на Волге. Только вот упрямая. И свободолюбивая. Да и чувство опасности у неё, похоже, отсутствует напрочь. Впрочем, иначе, надо думать, она не доехала бы стопом от Германии до Испании… И на пароме до Марокко. Меня всегда очаровывали безбашенные люди… но ещё никто не очаровывал меня так, как эта маленькая смешливая оторва, вынырнувшая откуда-то из пены на пляже в Агадире.

Я не могу утащить её силой: эта горная козочка может начать брыкаться. А уйду сам – ей до фени будет. Приходится буркнуть «только быстро» и поддаться.

Пока Ксюха ахает вокруг этажерки с ожерельями, оглядываю помещение. Комнатка три на два, на полу – истоптанная керамическая плитка. Вдоль стен – стеллажи пониже. Какие-то тарелки на полках… А продавец-то! На рынке все болтали, пытаясь побольше впарить. А этот только улыбается и смотрит.

Впрыск адреналина в кровь. Пальцы холодеют, а шею как будто обнимают сзади горячие руки. Да, вот эти четверо, что трутся снаружи… минуту назад я их не видел. Один из них кивает, и продавец в ответ делает странное движение головой: дёргает, будто муху отгоняет…

– Пошли, Ксюх, – говорю. Голос звучит глуховато.

Ничего, мы ещё посмотрим… Слишком многие меня по жизни пугать пытались.

– Погоди…

– Там снаружи дружки продавца. Хотят нас грабануть. Пошли, пока они нас прям тут не зажали.

– Пошли, – отвечает вкрадчиво.

С улыбкой киваю продавцу. Идём к дверям. Может, ребятки – просто его друзья, хотят заглянуть на огонёк, когда посетители уйдут? Ну, чайку там попить, тажинчик сварганить…

Ага, ну да, не очень-то я и надеялся. Встречают нас в дверях. Сразу начинают лаять что-то на своём и теснить нас обратно в магазин.

Не выйдет! Их главный буквально упирается мне в грудь.

– English! – рявкаю я как можно увереннее, а Ксюху отодвигаю себе за спину: – За продавцом следи!

Пока трое продолжают шуметь по-арабски, главарь переходит на ломаный английский. Ну, естественно… «Вы воры, выворачивайте карманы»… Ага, родной, сейчас.

Тянется ко мне, но я кладу ладонь ему на грудь и отодвигаю. Когда жмёшь от груди сотку, отодвинуть от себя араба труда не составляет. Дополняю это действие грозным окриком:

– We call the police!

Немногочисленные туристы на улочке начинают оборачиваться. Араб кричит:

– Police, police! Go! – и тычет пальцем куда-то вглубь улочки.

Там что, полицейский участок?.. Разглядеть толком не могу. Да и какая разница. Если нас ведут в полицию – значит, местные копы с ними заодно. Либо просто по дороге по голове стукнут.

Бросаю Ксюхе:

– Набирай 911, быстро! Говори громко!

Особой надежды на полицию нет. Во-первых, я не знаю, работает ли тут вообще 911. Во-вторых, язык. В-третьих, мы не знаем адрес… Но дело ведь в другом: я показываю местным, что плясать под их дудку мы не намерены.

И это действует! Они переговариваются между собой и сливаются – через улицу, в арку. Главарь напоследок плюёт мне под ноги. Отвечать я не намерен, моё дело – вывести нас отсюда в целости и сохранности.

– Go! Go! – продавец выпихивает нас на улицу и задвигает решётку-гармошку. Представление окончено.

Идём вниз. Сворачиваем налево и оказываемся на более-менее оживлённой улице. Туристы, трафик, на другой стороне – торговый центр. У входа – военные с автоматами. Я немного расслабляюсь и чувствую, как подрагивают кончики пальцев. Остаточное явление…

Ксюхе, похоже, всё нипочём. Рот до ушей, глазеет по сторонам. Потом на меня. Машет рукой:

– Как тебе?

– Как-как! Говорил же, не надо соваться в это… гнилое место.

– Да не! Как браслет?

Соображаю не сразу. Тупо гляжу на новенький браслет на её запястье.