Стихи последних лет - Владимир Файнберг

Владимир Файнберг

Стихи последних лет

Пловец

Кто в 70 летпереплыл Гибралтара после него Ла Манш,тот на поверку совсем не стар,ему тридцати не дашь!

Кто делал этотолько в мечтах –тоже большой молодец.мечты о покоеразвеял в прах.Плывет из конца в конец!

Когда-то я Волгу переплывалтуда и еще назад,поскольку там брюки с рубашкой лежат,без них не войдешь в Сталинград.

А в прошлом годуАдриатикой плылот Итальянской земли.Один во всем утреннем море я был,дельфины меня стерегли.

Теперь, когда стукнуло70 лет,знает трехлетняя дочь,пусть ее папа и хром, и сед,его не накрыла ночь.

Если бы был под рукой океан,встал бы на берегуи выпил вина последний стакан.За что – сказать не могу.

В порту

Возле яхт и мимо джаза,возле труб, лебёдок, чаек,возле арии Карузо,возле трапа сухогрузанабережная качает.Мимо солнца, мимо тени,а верней, из солнца в тень,как качели, как смятенье,молодости возвращенье.Остальное – дребедень.Мимо лени всех кофеен,где на солнце старикив белых креслицах стареют,а напротив флаги реют,пароходные дымки.Мимо запахов канатов,мокрых якорных цепей.Я их помню, знал когда-то...Бело-синий флаг Элладыне уходит из очей.Крабы, ракушки, макрелиброшены в садках на мель.Я прошлялся день без цели.Есть ли в жизни лучше цель?

* * *

Марина,одного мне жалко –что ты залив не видишь.С двух сторонмаяк и проблесковая мигалкапульсируют друг с другом в унисон.Весь звёздный сонмнад средиземной ночьювздыхает, как мигалка, как маяк.Корабль какой-тоярким многоточьемпроходит к близкой Африкесквозь мрак.В ночи не видныярусы прибоя.Но при внезапныхвспышках маякаони видны.Точь-в-точь, как мы с тобоювидны друг другу,пусть издалека.Внезапно сердцео тебе заплачети чуть затихнет,чтоб заплакать вновь.И если этоничего не значит,то что же называется любовь?

Уроки греческого

Заговорил я языком Гомера –апопси, калинихта, калимера.И самого себя мне слышать дико,когда со мной толкует Эвридика.Я говорю ей, улыбаясь криво,о том, что симера немного крио.Она же говорит: «Кало! Кало!»Да, ей «кало», в её дому тепло.Ловлю кефаль я, стоя на причале.– Владимирос! – зовёт меня Пасхалис,кричит, мешая греческий с английским,что хочет мне поставить стопку виски.А я в ответ, мол, сенькью, эвхаристо!Клюёт. Я не могу покинуть пристань.По вечерам дев старых взгляды, вздохи.Но непреклонно говорю я: – Охи!Живите в мире,кириос, кикири!Когда покину остров сей Скиатос,я с борта корабля скажу вам: – Ясос!

Обои

Скутер тянет за собоюпенный след.Жалко, что таких обоевв мире нет.У меня бы во всю стенушли бы скутера,за собой тянули пенус самого утра.На стене второй, красивоизбочась,шли бы яхты вдоль заливавсякий час.На стене на третьей просто –синий окоём,и под солнцем виден островс маяком.А стены четвёртой нету,там окно.За которым вплоть до летаснег, темно...

Декабрь

Зима. И люди со своими нуждамивиднее Богу.Метёт метель над полем, над старушкою,одолевающей дорогу.Дымки деревни воздымают рукив немой молитвео торфе, о дровах… И эти строкисредь снежных рытвинбредут с обугленной от горя беженкой.ведущей за руку ребёнка,что разрумянился, как вишенка,до плеч закутан шалью тонкой.Бредут с надеждой к далям города.А там в подземных переходахслепцы, терзаемые голодом,бомжи и нищие – невпродых.И эти строки с ними молятся,не у людей – у Бога просят.Метель кружит у моего лица,не отличишь - где снег, где проседь.

* * *

А я любил её всю жизнь,Взаимностью не одарила.Скажу: спасибо, не убила.А я любил её всю жизнь.За человека не считала.И дыры нищета считала.Подонкам отдавала тело,любви моей не захотела.А я любил ее всю жизнь,Теперь она в грязи, в позоре.Я греюсь у чужого моря.Плохой приёмник очень редкодоносит голос до меня.Шкала частот и волн, как клетка.А он звучит, звучит, маня…

Баллада о сносимом доме.

ЖЭК, милиция, префектура –все выживают нас.Вырублено электричествои перекрыт газ.Сидим при свечах на кухне,как во время войны.Чадит допотопный примус.Сдаваться мы не должны.Пришёл конец коммуналкам,сносят наш старый дом.Всем ордера на квартирывыписал исполком.В разные жилмассивынас хотят расселять.А мы хотим жить все вместе,жильцы дома номер пять.Здесь ссорились, пели песни,здесь отпевали, росли…Теперь друг без друга, хоть тресни,нет неба нам, нет земли.Пусть в отдельных квартирах,но в общий поселят дом!…Уже разбирают крышу,в стене зияет пролом.Но никто не сдаётся,никто ордера не берёт.Мы думали – мы соседи,оказалось – народ.

Ответ

С мальчишества я избегаю сборищ.ни разу с демонстрацией не шёл.От митингов рокочущего морястановится нехорошо.Таскают кто хоругви, кто – портреты,скандируют, что крикнут им с трибун.Но левых, правых – всех относит в Лету.Политики их видели в гробу.Не здесь дела вершатся мировые.И грохот сборищ – только нужный фон.А люди прут, как стадо. Все такие...Милиция стоит со всех сторон.Вы замечали – к толпам примыкая,своё лицо теряет человек?А жизнь, она короткая такая,такой короткий человечий век…

Таверна Александра

Живу я у «Таверны Александра» –вот неофициальный адрес мой.Матрос, наверно, закричит: «Полундра!»,когда он в шесть придёт ко мне домой.С утра пораньше дверь мою отыщутгипертония, ишиас, мигрень,бездетность, две цыганки, просто нищий,а так же все, кому не лень.Сам виноват. Пронёсся слух, что русоси лечит, и ни драхмы не берёт.Кто входит с импотенцией, кто с флюсом.Был псих, скакавший задом наперёд.Миллионер, расталкивая ближних,явился из японского авто.– Имею девять дочек, очень пышных,но только замуж не берёт никто.Я говорю: – Срок не пришёл, наверно…И думаю: «Когда же перерыв?»Напоминает вывеска таверны –мой батюшка был терпелив.К шести часам матрос угрюмый Янис,меня спасая, разгоняет всех.И только на рыбалку мы собрались.как валит снег.

Баллада о пароходном воре

Норд-ост крепчал.Далёк причал.До него ещё ночь пути.Вор пароходный права качал –искал, чего не найти.От качки выводякренделя,ударяясь о койки в твиндеках,до последнего обирал рублякаждого человека.Каждый пластомлежал на своёмместе, вцепившись во что-то.А вору морская болезнь нипочём,одна у него забота:«Золота нет.Бумажник – скелет.Не пассажиры – голь!Хоть этот в добротный пиджак одет.А ну, дай сниму, позволь!»Не мог никтоотстоять пальто,фуфайку, портки, кепарь.В две наволки злобно пихал он то,что есть нищеты словарь.Наверх,куда всехне пускают днём,где второй и где первый класс,полез он по трапу за длинным рублём,не удовлетворясь.А судно, то вбок,(спаси меня, Бог!),то вниз швыряло, да так,что из «люкса» через порогвылез, рыдая, толстяк.Пока,обняв, как братка,часы снимал с него вор,тот с помощью кулакагрозил на весь коридор.– Знает народ.кто тут плывёт!Знает команда, факт.Остановите пароход!У меня был инфаркт.…Днём, наконец.отдали конец.Был спущен на пристань трап.Пастухом впереди овецвор волочил свой скарб.– Ну-ка, постой.мой дорогой, –сказал я ему. – Алло!Всю ночь, как тень, ходил за тобой…Ищите, где чьё барахло.

Вопль