Городские легенды - Евгения Суравская

Магазин эмоций

Когда-то давным-давно люди не знали, что такое эмоции. Они ходили бездушными куклами по улицам города, хмуря лица и кривя губы в подобии улыбки.

И в этом странном мире существовал маленький магазин, больше похожий на ларек. В этих ларьках цена за возможность почувствовать что-либо была не столько велика, сколько важна человеку: продавец просил взамен отдать самую дорогую вещь, будь то рисунок ребёнка или драгоценное ожерелье с бриллиантами.

По улицам начали ходить счастливые люди, улыбающиеся всему, что встречалось на их пути. Они учились контролировать приобретенные эмоции, рассматривая уже привычный мир с другого ракурса. Появились первые недовольства происходящим в стране.

Правительство, привыкшее управлять бесчувственными оболочками, запретило эмоции и тут же издало указ об уничтожении любого ларька, торгующего запрещённым. Почти все магазины эмоций были сожжены, а их владельцы прилюдно казнены.

Но в далёких подворотнях небольшого городка все ещё находился последний магазин эмоций. Его создателя, невысокого дедушку с облысевшей головой, любил весь город, поэтому это место хранили в тайне от любого, будь он заблудившимся туристом или одним из полицейских.

В один из дней в магазин зашёл странный посетитель. Его лицо было закрыто темно-серым капюшоном, а руки убраны в карман порванных джинс.

— Не спрашивайте, откуда я знаю об этом месте, — хрипло начал он, кивая на полные флаконов с эмоциями полки. — Я хотел бы купить у вас эмоции.

— Превосходно. Какие вы хотите? — старик достал из-под стола небольшую табуретку и залез на неё. — Есть влюбленность с нотками воодушевления, совсем недавно появился ужас, но сейчас люди предпочитают брать только радость и смех...

— Все. Я хочу все эмоции.

Старик тут же нахмурился, положил снятый с полки флакон обратно и слез с табуретки.

— Это очень опасно. Если вы испытаете все эмоции разом, вы умрёте. И раз вы знаете

об этом магазине, наверное, вы знаете и цену эмоций?

Незнакомец кивнул. Продавцу на секунду показалось, что на лице мужчины показалась

усмешка.

— Я беру их не себе. — он достал руку из кармана и положил на стойку маленькое фото в лёгкой деревянной рамке. — Я беру эти эмоции для всей страны.

— Что вы готовы отдать? Это что-то должно быть самым важным, что только есть у вас.

— Свою жизнь.

Старик неодобрительно покачал головой, но через несколько секунд всё же кивнул.

На следующее утро все жители страны проснулись от переполняющего их счастья.

Здание магазина эмоций с той ночи пустовало: на вывеске висела паутина, а внутри всё было покрыто толстым слоем пыли. Со стороны ларек казался заброшенным уже долгое время.

Ещё несколько месяцев люди поговаривали о том, что на пустых ночных улицах они

слышали звон пустых флаконов и видели медленно бредущего в сторону выхода из

города старика, но подтвердить свои слова доказательствами так никто и не смог.

Спустя некоторое время народ сверг власть, выбрав новое правительство. А после

выборов люди и вовсе позабыли о существовавших ранее магазинах эмоций. Они переписали историю, убрали любые воспоминания о приказах предыдущего

правительства, сделали всё, чтобы новые поколения никогда не задумывались о

происхождении своих чувств.

Автор

Ночь полна ужасов, не правда ли? Особенно если это ночь у старого заброшенного дома малоизвестного писателя. О, так ты не знаешь про него? Садись, я все тебе расскажу.

Когда-то давным-давно, когда не только тебя, мой юный друг, но и твоих родителей ещё даже на свете не было, здесь — да-да, где мы сейчас сидим, — построили дом. Он с самого своего начала был неказистым и немного кривым, как казалось издалека. Этот дом купил один бедный парень, пожелавший познать искусство написания рассказов.

Этот автор день и ночь сидел у себя дома, аккуратным почерком выписывая буквы, собирая их в слова, разбирая на абзацы... Он умудрялся придумывать такие невероятные миры, которые опережали свое время не меньше, чем лет на двести! И он очень, очень любил свое творчество. Он холил его и лелеял, прятал рукописи в отдельные резные ящики подальше от пера и чернил.

В один из дней он решился пойти и издать своё любимое произведение про прекрасную девушку, которая искала своего пропавшего любимого человека в чертах лиц проходящих мимо её окна людей. Она была несчастна и одинока, и всё, чего она хотела — быть любимой и любить самой.

Произведение отказались публиковать, назвав его слишком "грубым" и "нестандартным". Но автор не сдался — он продолжил рукописи, рассказывая о тяжестях и невзгодах творческого человека в них.

И вот в один из дней ему показалось, что за его плечом, около письменного стола мелькнула пастельно-бирюзовая шаль. Прямо как та, которую автор описывал в одной из глав книги. Он обернулся, но сзади никого не было. И лишь тихий женский смех прозвенел где-то сбоку от него.

Она, та прекрасная незнакомка, заточенная в своём доме, как принцесса в башне, являлась ему во снах. Она рассказывала автору о всех своих тяготах жизни, а он кивал ей в ответ и успокаивал её, когда крупные прозрачные слёзы текли по бледным щекам...

...пока в один из дней она не пришла к нему во сне.

Автор пытался сесть за рукописи, чтобы воспроизвести из своей памяти последние слова героини, но его рука не смогла вывести на желтоватой бумаге ни слова.

Написанная рукопись о душевных страданиях незнакомки, так бережно хранимая в ящике рассыпалась в пыль, едва он взял бумаги в руки.

В тот день автор бесследно исчез. Больше полугода, обыскав все закоулки города с полицейскими собаками его пытались найти все жители, но все было тщетно.

Через год дом выставили на торги, но до аукциона он не дожил: за день до начала он вспыхнул, как спичка, и прогорел всего несколько минут. Очевидцы долгое время шептались о том, что пламя у дома было чернее самой черной ночи.

Ещё несколько раз пытались восстановить здание, но все, кто оказывались у этого дома с инструментами, пропадали так же бесследно, как когда-то пропал сам автор.

А ты зачем пришел сюда? Неужели думаешь, что тебя это не коснется? Или на спор решил провести