Тишина с запахом кофе… Но, я помню, ты любишь виски… - Девочка Грусть

Тишина с запахом кофе…

Но, я помню, ты любишь виски…

Девочка Грусть

© Девочка Грусть, 2017

ISBN 978-5-4483-6195-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не меряю жизнь запятыми и точками… Вдыхая кофе аромат, в твоих глазах читаю многоточие…

Кофе

Кофе, вскипая, мне шепчет о новом дне.Голый рассвет снова шутит со мной фривольно.Старые песни уже не цепляют больно.Утро же шторой висит на моём окне.

Чёрт! Зажигалка сломалась… а спичек нет.Без сигареты ведь кофе совсем не вкусный.Не удивительно – утро не мой союзник,Даже не вспомню уж сколько кофейных лет.

Только оно, как обычно, ко мне спешит,Любит меня поторапливать, строить козни.Кофе сбегает, охота курить несносно,Утру же – в кайф – несмешно надо мной шутить.

Перемотаю я память на год назад —Утро, в постели, застанет меня с поличным,Кто-то заварит на кухне зеленый чай…

Нет, всё же лучше пойду и куплю я спичек…

Где бы ты не был…

Стены, потолок, кусочек небаВ пыльном незашторенном окне,Складки на измятой простыне,Прячут предрассветную печаль.Где бы ты, на этом свете, не был,С кем бы не гасил, в ночи, свечей,Снится мне, в безумии ночей,Глаз твоих сияющий миндаль.Вновь летят на завтрак крошки хлеба,Богом позабытым голубям.Только ранним утром, где-то там,Ты, наверно, куришь и молчишь.Простынь цвета утреннего снегаВ складках прячет снов моих печаль,Утро достаёт цветную шальИз глубоких предрассветных ниш.Солнце выползает, как из склепа,Из-за стен обшарпанных домов,И меня, пришедшую из снов,Луч его, реальностью, коснулся.С кем бы ты, на этом свете, не был —Телом, сердцем, мыслями, рукой —Мне бы только знать, что ты живой,Мне бы только знать, что ты проснулся.

Потому что…

Потому что желта листваНа деревьях, вдохнувших осень.И октябрь дожди приноситИз бездонных небесных колодцев.Мы ведь знали, что он вернётся,И заявит свои права.Он тепло заберёт – не спросит,Прикоснувшись к земле едва.

Потому что твои слова,Как на плёнку, вписались в память.Если вдруг мне тревожно станет,И октябрь растреплет мне душу,Я начну вспоминать и слушать,И пойму, что ещё жива,Пропустив всё, что было с нами,Через время и всю себя.

Потому что тебя люблю…Потому что тобой болею…Ах, обнять бы тебя за шею,И с тобой, ранним утром, проснуться.Но дождями печали льются,Я октябрь стихами молю —Пусть он, вместо меня, согреет —Бабьим летом – ладонь твою…

А я тебя…

На вешалке – промокший чёрный зонт.Ноябрь на дворе, в разгар июля.– Недавно я закончила ремонт,Ну проходи, мои уже уснули…

Неловкость подрумянит щёки мне,Ведь я не каждый день гостей встречаю,И, кофе опрокинув на столе,– Я так тебя… Хотя, ты сам всё знаешь…

Ну вот и всё, теперь живу одна,И, если быть предельно откровенной,Кому-то я, быть может, и нужна,А мне – никто. Вот только ты… Наверно.

Не смейся только, знаешь сам – вернёшьМеня, до неприличия ручную,Но ты – бродяга, как и этот дождь.А я тебя… без памяти ревную…

Тебе я не нужна, и хорошо,Ты не звонишь, а я и не скучаю.Но знаешь, очень рада, что зашёл,За всё тебя, конечно же, прощаю…

И, как всегда, я – в слёзы, ты – молчишь,Предсказано развитие событий,А дождь – рекой, с холодных серых крыш,И ты напротив – смуглый и небритый…

И вечер так спокоен, так хорош!На большее уже не претендую.Накинув куртку, снова ты уйдёшь…А в мыслях я тебя… ещё целую…

Прости меня, осень…

Прости меня, осень, я больше его люблю!Пусть в сентябре, по чуть-чуть, остывает солнце,Пусть выпивает луна всю тоску, до донца,Плавленным золотом плача, пока я сплю.И пусть в октябре одевается в краски сад,Голосом птичьим для нас, по утрам, кричащий.Осень, прости, но сегодня гораздо слащеСлышать мне голос того, кто не друг, не брат,И вовсе уже не случайность в судьбе моей.Пусть в ноябре первым снегом залепит окна,Ах, пусть непослушный ветер ударит в стёкла!Осень, не злись, но его я люблю сильней.И пусть осыпаются листья, с небес, на нас,Пламенем жёлтым горят и пророчат вьюгу.Осень, пойми, ведь не зря ты – моя подруга, —Ты не заменишь мне света зелёных глаз.

Мы не обманем друг друга

Странно – не зная, зачем мы сюда пришли,Планировать жизнь, выбирая среди возможностей.Мы в чём-то похожи, наверное, в осторожности,Но растерялись на разных концах земли.

Беглыми взглядами смотрим на этот мир,Снова пытаясь понять парадоксы вечного.Стало возможным услышать простого встречного,Не выходя за пределы своих квартир.

Знать о нём больше, чем знаешь саму себя,Фактов, конечно, не более. Только кажется,Что никогда ничего просто так не скажется,Правда, хотелось бы – искренне и любя.

Можно считать это чувством – из ряда вон,Не преступая границ всевозможной этики.Только однажды захочется просто встретиться,Чтобы понять что реальность – всего лишь сон.

Так, не сбываясь в ни жизни, ни где-то вне,Мы не обманем друг друга, и будем искренниИменно в той, изначально искомой, истине,Что заключается в этом глубоком сне.

Мы не обманем друг друга и в том, что там,Где пролегли параллельности наших ломаных,Мы друг для друга останемся лишь фантомами,Тайно желая встречи своим телам.

Хочу с тобой

А так хотелось верить, даже ждать,Ведь в жизни этой серой, суматошной,Ты был одним из тех, кого возможно —Вот так – невыносимо – обожать.

От странности таких свободных чувств,В душе своей, заштопываю дыры,Но все слова из уст твоих, любимый,Я как молитву – помню наизусть.

Но рвётся изнутри: «Хочу с тобой!»«Увы, нельзя…» – подсказывает разум.А в небе – звёзд рассыпанные стразыСверкают не у нас над головой.

Но честность – это, знаешь ли, как дар,А может быть – несчастье. Но, спасибоЗа искренность чарующих улыбок,За горький, но оправданный, финал.

Мне некого заочно обвинить —Себя, пожалуй, только – в том, что сноваПозволила себе – тебя – как бога —Вот так – нечеловечески – любить.

Так или иначе…

Судьба связала хитрые узлы.А может просто стала я другая?Но всё, что я любила, догорая,Рассыпалось частичками золы.Остались в небе наши журавли,А мы синиц не выпустим из клеток.Судьба навяжет шапочек, пинеток,А время пролистает феврали.

Мы будем зимовать из года в годПод крышами высоких серых зданий.И тайно любоваться журавлями,Устав от рук и прочих несвобод.Судьба всё так же вяжет и прядёт,Укутывая шарфами надежды,Но мы мечтаем снять с себя одежды,Как будто оперение не в счёт.

А может просто стала я собой?Но так или иначе – несмышлёной,Забытой богом, им же – не прощённойЗа свой полёт, небесно-голубой.Судьба подарит свитер шерстяной.Под ним, в груди, от глаз чужих, я спрячуСвою печаль, но так или иначе —Останусь птицей чьей-нибудь ручной.

Шизофрения

Шизофрения – подарок для самых избранных —Тех, кто не верит в запреты и лечит ядами —В общем, для нас… Но зачем-то совсем не рядом мы,Призраки собственных снов. Но чужими жизнямиМы непременно сыграем – в лото и в шахматы,И, как одежду, примерим друг друга, грешники,Только изучим размер и посмотрим ценники.Выберем нужное, яд размешаем с сахаром.Несовпадения будут фатальным выстрелом.Глядя в глаза, мы друг другу оставим главное —То – ничего – но застрявшими в горле – правдами,После – останемся сводкой сухой статистики.Шизофрения – находка для тех, кто думаетМного и часто, абстрактно и слишком внутренне.Не размотать наших мыслей клубок запутанный,Мы одержимы – друг другом. А время, лунами,Солнцами, катится к западу, но – затмением,Топит в себе наши чувства, слова, события,Что там на сердце – однажды покажет вскрытие.Только сейчас, без инструкции по применению,В дозах таких мы друг друга хотим, что кажется,Боль от побочных эффектов приблизит к этому,Вывернув нас наизнанку, зачем – неведомо,Несовместимая с жизнью, со смертью – разве что.

Мой Ангел