Призванный быть злодеем. Книга первая - Андрей Сантана

Призванный быть злодеем. Книга первая

Глава 1 Я заинтригован

Моя душа… Ха! Не думал, что она есть у меня, но вот как-то так. Я умер. Погиб в величайшей битве, в какой только мог участвовать. Я Корнар, высший демон, что пожертвовал собой ради процветания своего мира. Хм, это было даже приятно, захватывающе, увлекательно! Увековечить свое имя в легендах, умереть в лучах славы, вкусить эмоцию, которую можно испытать только в такой момент! А теперь… Теперь мне интересно, как выглядит окончательная смерть.

Бесконечный космос открывается перед глазами, нити охватывают, путают, связывают. Они… Они словно нежные руки самой прекрасной женщины, женщины, что все понимает и знает. Убаюкивает, прощает.

Затем… Всего на миг я потянулся к забвению, смирившись.

Но увидел маленькую девочку. Девочку в странной одежде цвета солнца. Она улыбнулась мне, шепот сорвался с её губ, но я не слышал его.

Что же ты говоришь мне, дитя? Пытаюсь прочитать по губам и улавливаю несколько слов.

— …Ты подходишь…

Меня резко дернуло в сторону! Мироздание закружилось в пляске, словно вырывая из какого-то потока. Секунда, еще одна И сразу за расслаблением от прикосновения пьянящего ничто…

Меня резко поставило на ноги.

Стою, моргаю, думаю.

— Так… — упер я руки в бока. Честно говоря, не так я представлял себе момент своей славы, ох не так! Ведь если загробная жизнь выглядит подобным образом…

Эхо от падения капли воды разнеслось по туннелю канализации.

— То я лучше вскроюсь прямо здесь! — хотел я поправить локон волос — и вдруг понял, что волосы-то не мои! А?

— Это не мое тело, — принялся ощупывать я себя где можно и нельзя. — Ну точно не мое.

Хм-хм.

Я еще немного повертел головой, осматриваясь. Да, это подобие канализации: заброшенной, мерзкой, вонючей канализации. Закрыв глаза, я пытался почувствовать, в какой именно области я оказался. Но ничего, ни капли эссенции. Мой мир пронизывает эта мистическая субстанция, она должна быть во всем. А тут… Ничего. Ни крупицы магии в воздухе.

— Это не мой мир, — сразу сообразил я.

Ого, ага, о-хо-хо. Как это понимать?

После смерти все перемещаются в другое измерение?.. Не-е-ет, просто это я так хорош, и кто-то или что-то это заметило. Я польщен и оскорблен одновременно.

— А какого черта! — эхо от моего радостного голоса разнеслось по тоннелю. — Почему именно здесь? Эй, великая сущность?!

Тишина.

— Хм-м.

Я поднял голову. Сверху пробивались слабые лучи солнца, с очень большой высоты, и это больше походило на трещину, в которую можно спокойно провалиться, оступившись, и упасть сюда. Я опустил взгляд. Под ногами обнаружилась лужа крови, испачканный кинжал и заляпанная алым записка. Подняв бровь, я потянулся к клочку бумаги и понял, что мой рукав закатан. На предплечье я увидел татуировку, выколотые на коже символы… Руны незнакомые, но, когда я сопоставил простые вводные, картина быстро сложилась воедино.

Хозяин этого тела, которое, кстати, не идет ни в какое сравнение с моим храмом красоты и элегантности, провалился сюда. Почему-то убогий не выдержал этого и вскрылся прямо здесь.

— А это, должно быть… — поднял я обрывок бумаги. Ну точно. Предсмертная записка. Судя по тому, как аккуратно выводили буквы, ее написали задолго до падения. А вот тут письмена читаются легко, используется тот же алфавит как на родине.

"Я Кормак, последний из рода Стального Меча, хочу написать эти слова…" — Бла-бла-бла. Полписьма обиженный жаловался на свою жизнь. "Не могу выдержать позор своего отца…" — и еще больше, и еще… Что-нибудь полезное будет?

Прочитав до конца, я развел руками и выкинул манифест смертника. Блеск. Единственное, что стало понятно, — меня зовут — бха! — Кормак, я студент какой-то академии Мистических Рыцарей, и, судя по слезодавительному повествованию, над этой тушкой издевались все кому не лень из-за каких-то семейных проблем. Хм, игры знати, привилегий кланов, особый статус учеников. Ха! Это очень похоже на старые добрые времена в моем мире, когда у магов были свои школы. С ностальгией я вспомнил, как провинившимся колдунам загоняли иглы под ногти.

— Было время, — улыбнулся я. — Но ладно. — Я всмотрелся в единственный проход, стараясь что-то разобрать в темноте. — Надо выбираться.

Кинжал, само собой, я не взял: обычная железяка, не оружие, но средство самоубийства. Да и выглядит некрасиво… Этого достаточно, точка.

И, прислушиваясь к звуку своих шагов, я смог еще немного оценить подаренное тело. Как не крути, а юнец был крепким малым. Явно много тренировался, есть мышцы, ни капли жира. Забавно… Я снова юноша, молодой парень, начинающий воин… ух! Но как же досадно, что мой родной храм исчез. Только биться в истерике нет смысла, ведь, когда ты сражаешься с богоподобными существами, переселение в другое тело — почти серая обыденность… Почти.

От размышлений о бытии меня отвлек писк.

— М? — остановился я.

Глаза уже привыкли к темноте, да и сама по себе тьма — мой дом родной.

Из небольшой трещины выглянула крыса, самая простая крыса с проплешинами в шерсти.

— О! Мой маленький дружок, позволь мне кое-что проверить.

Эссенции не было, но я чувствовал, что внутри меня есть подобие мистической силы. Чужой, непривычной, но определенно что-то теплилось в груди.

А я не говорил? В моем мире я был величайшим демоном иллюзии и гипноза. Одним движением мизинца мог заставить человека пустить себе пулю в голову с улыбкой на лице, мог рисовать невообразимые миражи, принимать любой облик. Да-да, я был чертовски хорош.

Я сконцентрировался на полупустом взгляде мелкого грызуна. Растопырил пальцы, сконцентрировался еще сильнее, желая проникнуть в ум животного, подчинить его, заставить танцевать. И…

— Фр! — чихнул грызун, побежав прочь.

— Кх! — сдержал я смех, быстро сдавшись. — Ха-ха-ха! — рассмеялся я от души — до боли. — Только подумать! — повысил голос, говоря с пустотой. — Пять сотен лет оттачивания мастерства! Пять сотен лет, чтобы быть сильнейшим, и вот он я! Ха-ха-ха! — Я утер слезинку. — Не могу загипнотизировать крысу. Если это злая шутка, то я оценил, браво!

Эх… Другое тело, внешность, голос, имя, нет привычной магии.

Я буквально начал все сначала.

Я… заинтригован.

Зачем кому-то понадобился Корнар, если я — больше не я?.. Так спросил бы человек посредственного