Кот - Сергей Буртяк

Буртяк Сергей

Кот

Сергей Буртяк

Кот

Оглавление

Глава первая. Как вошел Кот

Глава вторая. Мельник и его жизнь

Глава третья. Мельник и его смерть

Глава четвертая. Завещание Мельника

Глава пятая. Егор и его одиночество

Глава шестая. Как вошел Кот - 2

Глава седьмая. Принцесса и Кот

Глава восьмая. Кот и Король

Глава девятая. Маркиз Карабан

Глава десятая. Как вошел Кот - 3

Глава одиннадцатая. Как спасти Людоеда

Глава двенадцатая. Король и хакеры

Глава тринадцатая. Как состоялось свидание

и чем это закончилось

Глава четырнадцатая. Как живется без принцесс

Глава пятнадцатая. Мушкетер Короля

Глава шестнадцатая. Шпага и кислая мина

Глава семнадцатая. Братья и Водяной

Глава восемнадцатая. Синяя Борода

Глава девятнадцатая. Полковник и водная гладь

Глава двадцатая. В Лондон

Глава двадцать первая. Хитрость Брауни

Глава двадцать вторая. Как Мельников пришел к Коту

Глава двадцать третья. Прогулки и поцелуи

Глава двадцать четвертая. Похищение

Глава двадцать пятая. Как стреляли в Кота

Глава двадцать шестая. Как поймать Соловья

Глава двадцать седьмая. Тауэрский мост

Глава двадцать восьмая. Страх, ненависть

и немного практического фехтования

Глава двадцать девятая. Разумеется, свадьба

Эпилог

Глава дополнительная. Как ушел Кот

Эпилог II

Эпилог III

Женщинам читать не рекомендуется,

ДЕТЯМ НЕЛЬЗЯ ПОКАЗЫВАТЬ ДАЖЕ ИЗДАЛЕКА

П о с в я щ а е т с я П У Ш К И Н У

Не огорчайтесь, сударь мой; ...и вы

увидите, что вам досталась вовсе

не такая жалкая доля, как вам

кажется.

Ш. Перро "Кот в сапогах"

...уж не прикажете ли вы мне надеть

и сапоги? Кот в сапогах бывает

только в сказках...

М. Булгаков "Мастер и Маргарита"

И, если вы видите, кот поглощен

Раздумьями вроде бы не земными,

Знайте, что он погружен, как в сон,

В мысли...

Т.С. Элиот "Старый Опоссум"

...чтобы все увидели, какими путями коты достигают величия...

Э.Т.А. Гофман "Житейские

воззрения Кота Мурра"

- Мне кажется почему-то, что вы

не очень-то кот...

М. Булгаков "Мастер и Маргарита"

(C)(C)

Глава первая. КАК ВОШЕЛ КОТ

К тому же накануне он потерял работу.

Нет, это глупо: шел-шел и потерял. Как-то нелепо. Шаблонно. Если вдуматься, смахивает на чей-то вопль о потере сознания. Вот если потерял заменить на уронил, - получится куда симпатичнее и свежее. Меньше ложного пафоса, больше психофизической правды - уронить хрупкую статуэтку (работу древнего мастера), которую некто (возможно, сам мастер) поручил твоей идиотской заботе, - уронить и разбить ее вдребезги о каменный пол (с гримасой ублюдочного отчаяния), или утопить в мутной речке - легко, и, понятно, - понятно - это может вызвать проблемы.

Итак, уронил... Нет, не получится - будет казаться, что речь идет о предмете. Ладно, вернемся потом. Теперь - накануне. Что это?.. А, нет, накануне здесь - правильно. Увольнение случилось как раз накануне того самого появления кота, с которого все началось. И к тому же - абсолютно понятно и верно: объяснится чуть дальше, но обязательно. И это действительно к тому же, ко многому страшному и удивительному, что к тому времени уже произошло; и в этом к тому же есть то, что почти никогда не следует за разбитием статуэток, - здесь есть трагизм, присущий разбитию более тонких и ценных вещей. Предположим, сердец. Или разумов. Да, или разумов... Хотя, если статуэтка живая, то не так уж все отличается... М-да... А вот без потерял все-таки можно вполне обойтись. И тем более без уронил. Поэтому (а еще потому, что утрачен был все-таки процесс, а не вещь) лучше сказать просто:

К тому же накануне его уволили.

Несправедливо. Знаете, как бывает... Лучше не знать. Воздух вокруг тебя как бы сгущается, в течение двух-трех недель ты чувствуешь, что дни сочтены - не вообще, а на этой работе, - не трагично, но приятного мало; начинаешь вспоминать по минутам и в конце концов приходишь к выводу: увольнять тебя не за что. Неожиданно (а уже поднялось настроение и все предвидения показались надуманными) тебя вызывает Пугач (шеф-ублюдок) и, полируя блеклыми зенками твои давно не чищеные ботинки или сверля свитер на груди (как для вручения ордена), вяло что-то мямлит насчет трудного положения фирмы, раздутого штата, недовольства начальников... Нет, ты, конечно, можешь остаться, если хочешь, но... в общем, эта зарплата будет последней, вряд ли что-то можно поправить... да, и еще... нет, не все... просто... последняя зарплата, она, к сожалению, не может быть полной, ты не должен спорить и возражать, тебя почти не загружали в этот месяц, уж извини, решение принималось не сразу... в общем, это будет всего половина. Так что...

"Урод!.."

Ты выходишь из его надушенной офисной комнаты и почти произносишь, неслышно, но злобно, выталкивая воздух сквозь тесно сжатые зубы, в никуда: "Урод! Ублюдочная тварь! Ссссука..." - ну и так далее, все это знают, пытаешься хлопнуть несколькими дверями, но их сдерживает специальный механизм для смягчения; ты шагаешь, разрывая на ходу полупустую мягкую пачку и прикуривая еще в коридоре, где курить категорически... Блин!.. И ты жадно втягиваешь в себя дым, а его излишки тянутся за тобой серым царственным шлейфом. Или синеватым - зависит от освещения. Тебе почти хорошо. Тебе наплевать. Злость делает тебя суперменом.

В курилке уже кто-то есть. Рассказываешь и чувствуешь, как покрываешься коркой проказы, видишь это в его отступающих глазах (или ее, что еще противней, особенно если собирался затащить ее в койку); умолкаешь на полуслове; бросаешь недокуренную сигарету в напольную пепельницу, попадаешь легко и красиво; ухмыляешься; идешь к бывшему рабочему месту, еще ни о чем толком не думая, начинаешь собирать свои шмотки: рисунки, всякие там ручки-дрючки, папки, фотки, дискетки и прочее, даже солдатика оловянного, которого прилепил к крыше своего монитора... то есть, их монитора, срываешь и забираешь с собой - машинально, без лишних эмоций, в голове одна мысль, колкая, как коготь кота: ты ведь это предвидел, ты все чувствовал и даже почти нарывался. А почему ты не искал другую работу?.. Почему ты, как обдолбаный кролик, сидел и хлопал красивыми длинными ушами и красноватыми глазками, до самого конца, чтобы потом обидеться на весь мир, зайтись в истерике и обсирать всех подряд, про кого только вспомнишь? Почему?!. Да потому что ты тупой, зажатый и рафинированный, как подсолнечное масло без цвета и запаха. Потому что ты никто, чмошная крыса, которая потеряла нюх и догрызает мизерный шмат прогорклого сальца, вместо того чтобы вовремя рвать когти с этого трахнутого начальственным айсбергом титаника и уже давно жрать ананас где-нибудь на тропических островах. Ну и хватит, хватит, довольно, хорош!.. Если ты и вправду такой, что ж с тобой делать. Ну, уволили. Ну, опять. Что-нибудь, может, найдется.

Он был в этом уверен, всегда, каждый раз. Потому что каждый раз находилось. Кто-нибудь что-нибудь предлагал. Иногда лучше, чем до, иногда чуть похуже. Вот и вчера тоже подумал, что, в общем, неплохо пересидеть месяцок (денег сколько-то будет), отдохнуть, собраться с мыслями, мозги прочистить, а потом, когда что-то появится, со свежими силами все продолжить. Именно продолжить, потому что эти варианты - как звенья цепочки - мало чем различаются.

Так он думал вчера. Уходя из офиса насовсем. А сегодня - не так. Сегодня он тигрино бродил по квартире, ему дико хотелось вернуться и разорвать Пугача, потому что у него елозящие бесцветные глазки, мямлящий голос, безвкусные галстуки и потуги казаться крутым. Понятно, что решение об увольнении принимает Маркиз, Пугачев тут совсем ни при чем, он обычный молодой лизоблюд. Но и за это его стоило замочить. А еще хотелось вытереть офисный стол - с вечными кругами от кружек - пучеглазым Светкиным личиком, несмотря на вежливые отношения! Просто эта ленивая дура осталась там, в стабильном прошлом с отпусками-зарплатами, и, как обычно, двадцать какого-то числа бочком протиснет в бухгалтерию рыхлую задницу и заберет свой дурацкий конвертик, а на следующий день - каждый раз на следующий после зарплаты день - опять придет в новых туфельках. Золушка пухлая! Где ж ты, мама Гошина, хранишь их в таком количестве - все эти новые свои калоши, отороченные мехом козлов?! Да пошла ты в калошах своих!

Он начинал себя жалеть. Пожалуй, и завыть бы мог. От досады. Но вдруг вспомнил ту девочку. Перерыл ящики, отыскал старый блокнот и тот рисунок. Вроде есть сходство, только чего-то неуловимо важного не хватает.

Как-то в январе зашел в "Мальчик-с-пальчик" выпить вина, потрепаться с кем-нибудь (хотя это мечты-несбывайки о легкости вращения в мире), сел у барной стойки, стал рисовать в блокноте - по привычке, - и вдруг...

Дыхание перехватило, с первой секунды захотелось обнять ее нежно, осторожно, одной рукой обвить талию, а другой, словно гребнем, проникнуть сзади в мягкие волосы цвета красного дерева, от шеи к затылку, и так замереть, закрыть глаза, вдохнуть пряный запах, и все - не дышать, прижаться всем телом, и ничего другого не делать - главное, не отпускать. Такое состояние не опишешь. Первое слово тут - нежность. Когда женщина - не бутылка для твоей пробки, не ножны для твоей сабли, не дупло для твоего дятла, не борщ для твоего перца. Обнять, чтобы прикоснуться максимально всем телом... как же слова неуклюжи! - а в груди ликованье растет, и волнами... а счастье переполняет и готово превратиться из неуловимой субстанции - в смех, в легкий, свободный, неяркий, негромкий... тихий, как тихий плач, как старичка Стинга песни... Или Грима Лавэя... Девочка моя... Не твоя она девочка. Да и не знаешь ты, кто она. Друзья (слышал) называли ее Сашей. Некоторые - Принцессой. Но это, собственно, все, больше никакой информации. И вообще, ничего с ней не ясно. Хотя нет, ясно, что чувства эти - без толку. С чего это ты размечтался?.. К ней просто так не подкатишь - не того кота птичка.