Дождем рифмую непогоду… - Терентiй Травнiкъ

Дождем рифмую непогоду…

Терентiй Травнiкъ

Иллюстратор Дамиан Михайлович Утенков

Иллюстратор Максим Желтов

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Дамиан Михайлович Утенков, иллюстрации, 2017

© Максим Желтов, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4483-9709-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Когда не пишется, а хочется писать…»

Когда не пишется, а хочется писать,То я иду с тетрадию на волю.А как на воле можно не писать?Как можно не летать по ветру в поле!?

Сторонушка, я пью тебя захлёбно,За строчкой строчку с нового листа.И если суждено прослыть мне звездным,Твоя в том виновата красота…

Её – до золота застенчивая осень,Её – до хруста снежная зима,Её – весной, разбуженная сочностьИ лето красное – для красного словца.

«Решил писать зимой про лето…»

Решил писать зимой про лето,Так наугадно, безответно,По памяти строку вестиИ где-то в белом листоснежьеТепло июньское найти.

Натыкать буквы – пусть цветут,Роняют лепестки в подстрочник.Как никогда, я лето жду —Уставший зимний одиночник.

Кидаю лист из дневникаПо ветру в этот долгий вечер.Приснилось лето мне. С утраЕму стихом в письме ответил.

В нем я спросил его: «Ты ждешь?»Я обязательно приеду!И привезу тебе стиховОт неизвестного поэта.

Ты будешь слушать, я – читатьИ смахивать с листа зарницы,В ночи тетрадностью шуршатьИ петь о зимах небылицы…

«Февраль кончается весною…»

Февраль кончается весною,Зима сопливит, не у дел,И ничего уже не стоятЕе побелка, соль и мел.

Луна лимонна и кисла,Туман свернулся у дороги.Весна, осенняя весна —Ни отступленья, ни подмоги.

Пусты леса, грязны овраги,И лунный свет, и лунный цвет.В деревне воют две собаки,И никого в округе нет.

Иду, точнее – возвращаюсь:Еще с утра ушел в село.То ли смеркается – не знаю.То ли не к месту рассвело…

«Написать про серое небо…»

Написать про серое небо,Закапелить слегка и размытьПолномочьем трудяги-поэтаЭту всю привесеннюю выть.

Разрешить строчкам литься и литься,Глянь, уж просинь в протертых листах,И чешуйчато в кляксах искритсяСолнце рябью и щурит глаза.

Размочив эту переводилку,Я сдвигаю бумажный налет.Посмотрите, какую картинкуНам весна в этот раз отдает!

Заплету ручейковые косыИ скажу ей: «А ну-ка, беги!»Я твои васильковые росыСкоро встречу на летнем пути.

А пока распрямляйся и шлепайПо своим, по весенним лужам.Я такой же, как ты, недотепаИ такой же лентяй по утрам.

А сегодня приспичило что-тоМне уборкой заняться в стихах,Посмотри, как дневник мой растрепан,И апрельность мелькает в строках…

«Сероснежная весна…»

Сероснежная весна,Бельевые кучки снега,Льется струйками из неба,Словно в прачечной, вода.

Гляньте, голая зима!Ни сугробов, ни сосулек.В душевых московских улицС нею моется весна.

Драит дворницкой метлою,И стекает не стыдясьМимо крашеных помоекЗазипованная грязь.

А в закроечной, измаясь,День и ночь метают нить,Чтоб успеть весну до маяВ ситец почек обрядить.

Чехарда всегда такая,Коли голая веснаХодит, жителей смущая,Пробудив их ото сна.

И, совсем не замечаяНеприличный ее вид,Вслед столица молодаяПоцелуями сорит.

«Небо – сонно примятое стужей…»

Небо – сонно примятое стужей.На земле для него зеркалят.Может быть, и нужны эти лужи,Чтоб ему посмотреть на себя

Или нам пробежаться по небу,Поплескаться в его облаках.Я по небу гулял. В эту средуМеня небо несло на руках.

Я бросал в него камушки с горки —Мне фонтаны дарило оно —И, устроив себе самоволку,Снялся даже в массовке в кино.

Мы ходили по лужам на пятках,На мысочках скакали по ним,Но весна с режиссерскою хваткойНапирала разливом своим.

И я чувствовал: да, в каждом дублеНавык жить по-весеннему росИ деленье на дырку и бубликНе давало теперь перекос.

Все внутри и снаружи набухлоИ плотину грозилось прорвать,Будто кто-то размашисто вбухнулОкеанскую щедрую пядь.

Вслед за этим с распахом душевным,Семидольность раздвинув ростком,Потянулись начальные строки,Чтобы летом бабахнуть – стихом.

«Весна – не лето, лист – не лист…»

Весна – не лето, лист – не лист,Весенний цвет – не цвет, но сладок,Как будто след губной помады.Иль подуставший пианист

Касается клавиатуры:Она, вздыхая под рукой,Сдает без боя партитуруСвоей мелодией простой.

Весна изменчива, как муза,В окно выходит, лезет в дверь,Для неумехи – как обуза,Для мастака – как канитель.

Но есть пьянительная требаВ ее промокших лохмотах,В покое дачном без соседаИ греве дня на чердаках.

И в замусоленных обновкахЕсть то, что будоражит плоть,Но и в ужатых летом срокахВесну приходится полоть.

Ее так много, если впустишь!Она взрыхляет сразу все.С ее живого послевкусьяВосходит тучное жнивье.

«Скучающей по-мартовски весной…»

Скучающей по-мартовски весной,Когда и «вверх», и «вширь» —и все же мало,Я ухожу в словесности запойКривой строкой и запятой усталой.

Из ненаглядья белого листаЯ ковыряю строчки для похмелья,И радует под сердцем суета,И щучит разморенного Емелю.

Я дергаю за косы, как школяр,И шлепаю подтяжками по брюху.Как в лужах радуговит скипидар —Так мои строки цветоводят уху.

Пером чернильным, как концом пипетки,Высасываю кровь из пузырька.Отходит что-то в старенькой розетке,Но пишется без света – с кондачка.

Сорвался, запил вместе с остальными.Гранеными стаканами звеня,Я чокаюсь с деревьями простымиИ брудершафтлю с ветром на полях.

День рождения Аксютки

По-весеннему отходятВоды лонные в луга.Пуповина-перекруткаЗацепилась за рога.

Тянет месяц мал-малюткуЧерез вспаханную ширь,Скоро звёздочка АксюткаБудет жемчугом светить.

Поясок рассвет ослабил,Вышел во поле, в туман.Дед Макар свистульки сладил,Сделал туяс-барабан.

Ой ли, гой ли, пойте травы!Лето ли идет не к вам?Расстелитесь для забавыДеткам малым да цветам!..

Ряска почек затянулаВеток сети-кружева.Холодком зевнув, уснулаВ дальнем погребе зима.

«Чавкают избы весеннюю грязь…»

Чавкают избы весеннюю грязь.Холод крадётся вдоль улицы сонной.Где-то уже успело напастьНебо дождём на луж батальоны.

Думаешь, осень? Нет – это веснаМесит поля своим чумазёмом.Проще скажу: сплошная буза…И – бузина хмельная у дома.

«Благовествую о весне стихами…»

Благовествую о весне стихами,Благословенна мать сыра-земля!Взойдешь ты с прошлогодья семенами,Заколосятся хлебностью поля.

Поспеет виноград, елей прольется,И родники вновь вешность воспоют,И белый голубь к синеве прорвется,Благословляя рожениц на труд.

Благовествую о весне стихами,Пишу, минуя скованность листа.Пусть пролегает только между нами —По-мартовски набухшая строка.

«У весны ручная работа …»

У весны ручная работа —Убирать зимы грязный снег,И звучит ручейковая нота,Совпадая с тональностью рек.

Слышу я, как в диезность уходитПообмякшая за зиму ширь.И уже кое-где хороводитВ подворотнях ожившая пыль.

Скоро лопнут, как прыщики, почкиИ листвой молодой потекут.А мои то ли ветки, то ль строчкиВешней рифмой в стихах расцветут.

Знаю я, есть в поэзии этаЧереда, как у года, времен.Вот и пишется летом про лето,А пока… ручейковый сезон.

«Весны не бывает много…»