Дирижабль марципиланина. Поэзия о космосе, романтиках и писателях - Инна Фидянина-Зубкова

Дирижабль марципиланина

Поэзия о космосе, романтиках и писателях

Инна Фидянина-Зубкова

© Инна Фидянина-Зубкова, 2016

ISBN 978-5-4474-6130-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Космос, другие Миры

Я мир злу не отдам

Мы – это души.О звёздных войнах всех душ послушай.

Та печаль,которую не опишешь словами,она пережита лишь Нами,и на Земле никого не волнует,потому что по людям дрейфуетлишь горе родной их планеты.

Но Мы думаем не об этом,а о горе, которое больше Вселенной!

Рубил бы я дома поленоили был на войне,я помнил о вечном огне,том огне, который не видно,за жар которого вам не обидно,а мне он всю душу расплавил.

Я умру – никто не узнает,что в тонком мире бьюсь вовсе не тут,а где-то там я воюю. И врутвсе ваши легенды о рае.

Мы светлых миров не видали,Мы зло везде убивали:тут или там.Я Мир ему не отдам!

Мы не считали потери

Мы – это души.Рассказ о душах Наших послушай.

Мы не считали потери,Мы стучались в разные двери,Нам не открывали.Мы так и знали,что нам не откроют,вот поэтому то на волеМы всё время гуляли.

Нас не провожали,когда Мы уходили.Кого-то из Нас не забыли:пестрят киноленты их именами.Стихамипути наши святы.

И пусть простыни ваши помяты,вы иногда повторяетенаши фамилии.Мечтал ли кто об идиллиибольше, чем Мы?

Смятые, смятые, простыни.Да пропади они пропадом!Зачем Нас тут убивают?И каждый раз, конечно же, знают:убили очередного героя.

На волю, на волю, на волюлетим Мы своими душами!Путями выстланы лучшиминаши новые жизни.

Ан нет, показалось. По-прежнемугрозные числав календаряхлишь напомнят о светлых мечтах.

Я укрою мёртвых тёплым пледом

Душа древнее Вселенныхи знает тайны планид.О Вечности вы мечтали?Она во мне и скрипитстаростью очень глубокой,морщинами всех времён.Привыкаю я понемногу к«Придёт время, тебя согнём!»

Ах, ваши смерти! Пред мноюдуши мёртвых встают стеной.Я их теплым пледом укрою:– Лежите, а я домой!

И полечу (как прежде)в темноте искать светлый след,он где-то есть (я знаю),он машет хвостами комет!

Смешные игры – большие войны

Пока ты умирал,на твою судьбу игралЧёрт со Смертью в дурака:карта к карте – вот игра!

«Помрёт, не помрёт,на тот свет отойдёт,» —картам было всё равно.

Повезло не повезло,когда дух ты испустил?Бог на небо пригласил.Раз и два, и раз, и два…

На небе тоже есть игра:в «кто из нас тут красивее»играют Ангелы милые,а вокруг скукотища безбрежная —ни дел, ни забот. Неспешныедуши летают пузатые,их Демоны едят волосатые.

Что же ты, дружок, пригорюнился,работёнка есть тебе, призадумайся,со злом воевать! Али трусишь?

Ночь не ночь, день не день. Замучилстрашный выбор разум Рудокопа:«Войной, стороной, в землю?» Хлопайкрыльями и не думай долго.

ЕСЛИ ЕСТЬ БУРЛАКИ, БУДЕТ ВОЛГАна земле ль, на небе – неважно.Если в бой, то иди, хоть в бумажный!

(Я пишу, я автор Зубкова,а жива я иль мертва – неважно, право слово.)

Планета погибших душ

Если бы всё было просто,мы б не строили островиз кораблей погибших,чувств и желаний лишних.

Громоздкие трубопроводы,лишние электроводы,красные числа в календарях.Нет, мой рассказ не про нас.

* * *Где-то там, на каком-то там светежили гордые, чистые дети.

Их наивные, светлые душипо воздуху шли и по суше,шли просто так, гуляя,внешних врагов не зная,не ведая внутренних ран.

Они удивлялись нам:их наши войны пугали,зла нашего не понимали,они росли и взрослелив праздности и… отупели.

Бедные, гордые дети,не хотевшие знать всё на свете,им хорошо и покойно,спокойно, спокойно, спокойно.

Нет в голове спящей местадля жениха иль невесты.Спокойно. Нет ревности, браков,за самцов и самок нет драки.

Плесень в душе прорастает,и каждый подросток знает:жизнь – это вечная скука.

Вот так, без творческой мукиих мир превратился в ад.Сосед соседу не рад,сосед плюёт на соседа —такая забава это.

Такая работа просто —строить чудовищный островиз кораблей погибшихчувств и желаний лишних,лишней любви ненужной,лишней забытой дружбы,ненужных научных знаний(о которых они не знали).

«И что же, что было дальше?»

А дальше огромным маршеммассы простого народапревратились в больших уродов.Потом они все погибли.

* * *Всмотрись-ка в небо, увидишькак мёртвые тихие душистонут и плачут: «Нам скучно!»Тяжко им мёртвым в пустыне.А ты строй свой корабль – не отнимут!

Рай у Марципилан

Рай на планете Марципиланобозначен обозначен был чётко:ядерная зима и пулемётов чечётка!

Кто тут живой в церквях великих?За вами отряд безликих:«По одному выходить не положено!»Трупы горкою сложены.

Вот и века исчерпаны.И где б люди веру ни черпали,планета переживёт и это.

А к следующему рассвету(через сто лет вперёд)зверь дикий пройдётпо молодому полесью.И от прогрессаничего не останется.

Так зачем было жизнью маятьсяпоследним из марципилан(так похожих на наших землян)?

Наверное, нет ответа.И история этаповторится ещё три тысячи раз!Вот и Земля на подходе как раз.

Дирижабль Марципиланина

Не людьми дирижабль построенный,пролетает над территорией,нелюдимой какой-то.Чей ты, пилот тот?

Пилот – последний из марципилан.Его ветхий аэропланлет десять назад как разбился.А пилот тот не сдался – билсяи выстроил дирижабль.Плывя на нём: «Увидать быкого-нибудь из марципилан!»Хороший у него план.

Так он летал очень долго —лет тридцать и всё без толку.Толку нет, сплошные потери:недавно крыло отлетело.Чинил, конечно, неспешно(потому как летает успешното, что старательно сделано).

Воздухо-летателю смеломупокорялись озёра и горыи даже над мёртвым моремпилот всё вглядывался в синеву:«Может, лодку какую найду?»Но ни плота, ни лодки —ходка за ходкой.

«Ну где ты ходишь, марципиланка —тёмных лесов партизанка?Разожги хоть костёр, я замечу!»Он трогает вечность за плечи.Летит дирижабль в небе.

Чей тот пилот,что плыл в нёмдесятилетия подряд?Марципиланин, но этому он не рад.

Мы уходим – он прилетает за нами

Уходим, уходим, уходим!Всё решено – мы уходим,мы больше терпеть не будем.

Мы ждём, прилетит за намипилот совсем необычный,Пилот самый смелый, отважный.Он должен быть где-то рядом,он знает про нас, он верит!

«Неважно выглядишь, дочка.»

– Мама, я год не ела.

«Зато не поседела.Там в облаках, ты слышишь,звук дребезжащий.»

– Где же?

«Вон там, где чернеет точка,в ней пилот, его мысли слышу,а он слышит, наверно, наши.Видишь? Рукой он нам машет!»

– Нет, мама, я не вижу,уже я год не ела,у меня отупение мозга.

«Осталось совсем немного.»

* * *Ни немного осталось, а мало!Права была дочкина мама:пилот летит к ним отважныйи с дирижабля машетсвоей рукою усталой.

Мать и дочь тень накроет.Подберёт, подберет их парень —последний Марципиланиндля жизни совместной дальше.

А пока он летит, им машетда шепчет: «Тридцать лет подрядя летал. Верни время всё назад!»

Когда ты был богом

В те далёкие времена,когда ты был богом,а меня не было вовсе,тебе казалось, что в мирени осень, ни зима и ни лето,а эпидемия тьмы! И этотолько начало.

Тебе на пути встречалисьлишь первобытные твари:демоны и химеры. Их харитебе даже снились.

И с кем бы ни билисьпервобытные наши предки,ты устал хоронить их. А деткиот наших предковна тебя совсем не похожи —хорошенькие, но их рожиобречённая усталость сковала.

«Где такие, как я?» – страдаладуша молодого бога.

И молний ни мало, ни много,выпустил ты из глаз,пока я родиласьу матери обречённой.С именем наречённым,крылья расправив,я с тобой рядом встала.

Мы сталипочти одним целым —ты мой муж и я смелымпродолжением нашего рода.– Ну где вы, уроды?Я с мужчиной своим воюю!Я ему наколдуюкучу маленьких деток.

И вот сегодня одна я. А ты где?В антифашистском марше.Со злом не будет реваншасегодня.Мой разум тоже голодный!

Умирала планета