Промежуток. #избранноеизбранного - Вениамин Зайцев

Промежуток

#избранноеизбранного

Вениамин Евгеньевич Зайцев

© Вениамин Евгеньевич Зайцев, 2017

© Ирина Жуковская, иллюстрации, 2017

© Андрей Чепелев, иллюстрации, 2017

© Федор Чепелев, иллюстрации, 2017

Редактор Андрей Чепелев

ISBN 978-5-4483-6560-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Посвящается моим родителям и сыну

Предисловие

Дорогие читатели!

Я рад, что этот сборник попал к вам в руки. Конечно, я понимаю, что он шершавый, и где-то форма не та, где-то еще что-то не так, но не это главное. Мне тоже многое не нравится, но, судя по отзывам читателей и слушателей, которые раньше были знакомы с моими виршами, они странным образом запоминали то, что мне не по душе. И наоборот, что мне казалось удачным, проходило мимо их внимания. И я понял, что каждый находит свое, что ему близко, или уносит его по волне своих воспоминаний в мир детства, фантазий и грез. Как говорится, каждому своё. Если кто-то найдет для себя отдельную строфу или целое стихотворение, значит не зря это было написано. Приятного чтения, и сильно не ругайте…

Вениамин Зайцев

СОЛЬ

Не хочу вести о прошлом разговор,Мысли стремятся лишь в поиске квинты.В завтра кидаю всевидящий взорИ устремляюсь за ним в лабиринты.Там среди тьмы, пустоты и движеньяЯ натыкаюсь на свитки во сне.С дрожью, присущей лишь после веселья,Буквы читаю о завтрашнем дне.Вот моя жизнь на ладони Вселенной,Всё предо мною: и радость, и боль.Все здесь проникнуто формулой Генной.Вот она Истина! Вот она Соль!

Из трамвайных…

Замерзающий прудСреди зелени парка.Лето, осень, зима,Синева, синева, синева…Пыль, дорога, страданья…Замерзающий прудСреди зелени парка.Остановленный луч,Остановка дыханья.Умирающий прудВ слезах желтого парка.Уходящий трамвайВ полуночь зазеркалья.Ускользающий прудСреди савана парка.

«Я иду, натыкаясь на стены…»

Я иду, натыкаясь на стены,Спотыкаюсь, не вижу преград.Ощущение вечного плена…Может, сдаться и тихо лежать?

И следить за блуждающим взоромТам, где стены кончаются – мрак.И остаться навечно с позором,Иль командовать сворой собак.

Я не спорю, что где-то ворота,За которыми мир из теней,Там, где ждет тебя дочь синеокаИ реалии пошлых идей.

Там, где все – человеческий фаутИсточил, превративши в труху,Где командует жалкий бой-скаут,Оболочкам накинув узду.

Сводит судорогой тело ужасноВездесущая, может быть, гниль?Боже мой, до чего же вдруг страшно!А ведь запах как будто ваниль.

Скоро стану и я оболочкойИ займу свое место в строю.Это будет последняя строчка…Помолюсь и ее допишу.

1984

«Догорает сигарета…»

Догорает сигарета,Дым стремится к потолку.Хочет вырваться и скрыться,И уйти в небытие.Вот он вырвался из пленаСжатых стен и потолкаИ поплыл, вращаясь, в лето,В царство новое свое.И отдавшись настроеньюИли впавши в забытье,Он стремится к мирозданью,Чтобы слиться с ним в одно.Чтобы стать частицей мира,Одеянием боговИ набраться новой силы,Прикоснувшись к смыслу слов.И сгорела сигарета,С ней ушел последний дым.И подумал я, ведь этоМысль ушла, как пилигрим.

1985

«За каждый нерв…»

За каждый нерв, За каждую слезу,  За черную могильную плиту…   За всё,    За всех,     За этих,      И за тех.       За ложь,        За правду,         За бездушье.          За слово,            Выбитое тушью.             За боль,              За жалость,               Униженье.                За двоедушное решенье.                 За нежность,                  Похоть,                   За игру.                    За явь,                     За сон,                      За крик в бреду.                       За сущность,                        Глупость,                         За расчет,                          За все                           представишь                            Им отчет.

1985

«Ты стоишь на остановке…»

Ты стоишь на остановке,Ждешь, когда пройдет трамвай.Ты стоишь и днем, и ночью,Почему-то очень жаль.Ждешь, надеешься, не веришь,Шлешь вопросы в никуда,Он проносится экспрессом,Окна – темные глаза.Все вопросы и ответыРастворились в ночи сна.Растворились белым дымом,Все, что было – было зря…Ты стоишь на остановке,Провожаешь свой трамвай.Ты стоишь и днем, и ночью,Почему-то очень жаль…

ГОРЕ

Растекалось по жилам Жидким стеклом,А потом все застыло,И послышался звон…Бом – бом – бомммм…Удар!Упал,Темно,Круги,ПергаментРвется на куски,Осколки острые вонзаясь,Все разрывают, растворяясь…– сь- -сь- -сь- шшш-шшш…Зеленое мореИграется с галькой,Хрустальная песняУносится стайкой…

1986

«Немножко – как-то очень мало…»

На стих Оксаны Франк «Немножко»

Немножко – как-то очень мало…НеМою Ножкою ступала,Не Мой, не нож, а чей? На Кой?НеМого лезвия с слезой.Немножко плакать под Москвой,Собрать все хмари над Невой.Не вой, не вой твердила память.Не переделаешь, не станет,Не станет близиться рассвет,А ножки бьются в парапет.Себя во мне не замечаяИ призрачно о нем мечтая…Весною под НеВой, не тая,Сбивалась под ЛуНою стая.И в перекрестках бытияНа улицах слепых соблазновКричало внутреннее я:«Немножко мало мне тебя!Немножко мучаюсь, любя».

«Вчерашнее эхо…»

К 100-летию Велимира Хлебникова

Вчерашнее эхоПрошедших временВсплывает сегодняРаскатом, как гром.

Из черепа высиПо Косам ПутиСпускается ХлебниковС яркой звезды.

«Вы, наверное, видели…»

Из цикла, «Мне иногда кажется»

Вы, наверное, видели,Как дышит рыба,Пойманная и выброшенная                                    На берег?И, наверное,ПомнитеВлажные рыбьи глаза?

А недавно мне                                    Показалось…,Что Земля – это выброшенная Рыба Вселенной.

1986

«На сиреневом небе…»

На сиреневом небеСредь соленых ветровГолубое на беломВ пестрой гамме стихов.В опрокинутом миреНа изнанке душиТы напишешь сатирыНа ресницах любви.Промакнув свои слезыВатным облаком снаИ уткнувшись в мимозы,Ты попросишь вина.Да, мимозы, мимозы…Мимо розы, увы…Что ж мне так навеваютИмя Розы коты.Не Париж, не Лас-Вегас,Не руки – мосты,А Венеции образИ сопливые дни.Упиваясь свободой,Уходя в перелив,Тяжелеют оковыПод луною в отлив.А расстрельная осеньВ конце сентябряНабивает обоймы,Словами свистя.Что же так неуютно,Знобливо внутри.В переплетах УмбертоЗатерялася ты.Переливы – сливы,Фиолеты – лета,Переходы – роды,Несомненно есть!И в реальных – дальних,И в коротких днях,И в песчаных дюнах,Что песком в часах.

Ты не можешь простоПерестать не спать,Потому что утромСтелить кровать.Потому что ночьюПроснешься вновь.Неизвестное чувствоПоднимет бровь,Потому что реки,Как мысли – лед,Сковали прочноЧужую плоть.

Весна… Апрель…И в замерзшее руслоОпустили на палкеОпять динамит.Он взорвет твое телоМиллиардом осколков,Ускоряя в сосудахВремени бег.

В твоем горле – корни.Твоих – боюсь,Потому что грузомСтановится – грусть…

28.07.2010

«Шорох листьев осенним капризом…»

Шорох листьев осенним капризомВновь наполнит усталостью сон.Понесет по волнам легким бризомПолосатую нежность Сиам.

Параллельные линии в зрячемНавевают тоску пустотой,И, наверно, при этом мы прячемЗвук, рожденный когда-то струной.

«Как странно все!..»